A PIEDI

2008-04-01T17:30:00.001+02:00

Incontro con Claudio Sabelli Fioretti e Giorgio Lauro
autori del libro A piedi, edizioni Chiarelettere.
Introduce e coordina Francesco Bevilacqua.
La Rosa nel Bicchiere, venerdì 4 aprile, ore 19.30

Si intitolerà “A piedi” il terzo incontro del ciclo della rassegna Xfood, itinerario culturale e gastronomico che La rosa nel bicchiere propone ai suoi clienti. All’appuntamento interverranno Claudio Sabelli Fioretti e Giorgio Lauro autori del libro A piedi, edizioni Chiarelettere. Il primo è un giornalista, ha lavorato per Abc, Cuore, la Repubblica, il Corriere della Sera, Genteviaggi, Io donna e vive con altri quattro abitanti a Masetti. Giorgio Lauro è, invece, conduttore radiofonico. Ha lavorato per Radio Popolare, Radio2 e per trasmissioni come Bar Sport, Caterpillar, Catersport e vive con altri quattro milioni di abitanti a Milano. Introdurrà e coordinerà un camminatore d’eccellenza, Francesco Bevilacqua, avvocato di professione, giornalista, fotografo naturalista, autore di diverse guide storico-naturalistiche ed escursionistiche per i tipi della Rubbettino.

In poco più di un mese questi due simpatici e brillanti autori hanno percorso 659 km al ritmo di circa 5 km/h, attraversando le strade, i paesi, i bar, la gente, i dialetti. Trovando un compromesso tra il tempo e lo spazio, tra la bellezza dei paesaggi e la lunga distanza da percorrere sulle strade asfaltate. Claudio Sabelli Fioretti e Giorgio Lauro decidono di andare da Masetti Lavarone (Trentino) a Cura di Vetralla (Lazio) utilizzando la forza delle proprie gambe e con la sola compagnia di due zaini, Mammut e Milbet. E, una volta tornati a casa, scrivono un resoconto divertente ed originale che si legge tutto d’un fiato.

Ma perché decidere di trascorrere tanto tempo fuori casa e spendere tanta fatica in una sorta di gita fuoriporta? perché percorrere così tanti chilometri a piedi per 32 giorni?
A queste e a molte altre domande risponderanno gli autori in conversazione con Francesco Bevilacqua.

A seguire la cena "Il ristoro del camminatore", lo chef Antonio Torchia proporrà alcuni dei piatti degustati dagli autori nelle tappe che dal Trentino li ha portati nel Lazio.
Per iniziare dal pesce persico pastellato e fritto con insalata condita con citronette agli agrumi al baccalà alla vicentina passando da una degustazione di salumi e formaggi toscani; dai tortelli di zucca con ragù alla bolognese ai bucatini all'amatriciana; non poteva mancare poi un controfiletto di vitello maremmano alla piastra con carciofi alla romana e per finire un invitante strudel di mele. Il tutto innaffiato da un delizioso Drumo rosso Igt Sangiovese dell’azienda Muratori che il maitre-sommelier Giuseppe Sinigalia e il maitre Sebastiano Graziano faranno degustare.

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La rosa nel bicchiere
Località Polso
88049 Soveria Mannelli
tel. 0968 666668/3496886589

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A PIEDI e IN FORMA PERFETTA

2008-03-17T17:08:00.001+02:00

A PIEDI SU AQUA

2008-01-14T15:22:00.001+02:00

A PIEDI A RAINEWS24

2008-01-14T10:39:00.001+02:00

A PIEDI SU QUI TOURING

2008-01-05T09:22:00.000+02:00

A PIEDI SU PANORAMA TRAVEL

2008-01-04T11:49:00.001+02:00

A Piedi sul TuttoLibri del 15 dicembre 2007

2007-12-17T11:23:00.001+02:00

A PIEDI A RAIUtile

2007-12-07T18:42:00.001+02:00

A PIEDI A UNO MATTINA - 03-12-2007

2007-12-05T16:07:00.003+02:00

A PIEDI A BOOKSWEB.TV

2007-12-05T16:07:00.001+02:00

Booksweb.tv

L'ADUNANZA

2007-11-25T12:29:00.001+02:00

da Domenico De Franco

Luserna: foto, foto, ancora foto!...
http://picasaweb.google.it/dfdposta/LUSERNAOK

AL TG DE LA7

2007-11-12T21:45:00.000+02:00

MALGA CAMPO, IO C'ERO

2007-11-10T20:56:00.000+02:00

da Franco "Gigante buono"

Ciao a tutti. Sono Franco (battezzato il gigante buono dai due camminatori) metto un commento anche io, con l'aiuto di Melba (con i trattori sarò anche bravo ma con i Blog per niente). Volevo dire soltanto che i due giorni a Luserna sono stati molto belli, ci siamo divertiti, almeno da parte mia e di Angela. Sarà sicuramente che ci piace la montagna e camminare, ma anche che abbiamo conosciuto gente nuova che se non era per la presentazione del libro non avremmo mai conosciuto, e per questo ringrazio i due camminatori. Viste le distanze ed i lavori o studi che ognuno fa, non penso che ci siano molte possibiltà di rivederci tutti quanti da qualche parte, perciò proporrei una volta l'anno di darci un appuntamento, magari visto che la cosa è iniziata a Luserna potremmo continuarla sempre lì, o anche da un'altra parte. Lo dico perchè sul serio vorremmo reincontrarvi tutti quanti e fare baldoria. Un saluto di cuore - Claudio, Giorgio e tutta la truppa - da Franco, Angela e Chicca.

Tutte le foto di Franco

MALGA CAMPO, IO C'ERO

2007-11-10T20:33:00.001+02:00

da Alessandro Ceratti

La mia considerazione sul week end a Malga Campo è questa: se è così facile organizzare una cosa in cui ci si diverte come pazzi per tre giorni, perché non si fa più spesso?

MALGA CAMPO - LE FOTO DI PAOLA

2007-11-08T09:24:00.001+02:00

Tutto l'album

MALGA CAMPO - LE FOTO DI ELENA

2007-11-06T18:28:00.000+02:00

Tutto l'album

MALGA CAMPO, IO C'ERO: LE FOTO DI "STRONZA"

2007-11-06T17:11:00.001+02:00

MALGA CAMPO: IO CHE CI SONO

2007-11-06T16:58:00.001+02:00

da Silva Guderzo

Ciao a tutti sono Silva di Malga Campo.
Volevo semplicemente ringraziarvi e dirvi che siamo stati molto contenti della vostra presenza che ha portato al nostro rifugio e nel piccolo paese di Luserna tanta allegria ed entusiamo.
Sono stati quattro giorni intensi per tutti, ricchi di conoscenze, di discorsi, di cazzate,di risate, di fatiche, di emozioni.
Noi siamo qui, quando volete...
Bellissime le foto.

MALGA CAMPO: IO C'ERO. L’INCANTESIMO DELL’ANELLO MAGICO

2007-11-06T16:57:00.001+02:00

da Federica Pirrone, Milano

Potrei dire che non ho ancora scritto niente perché ho avuto un sacco da fare. La verità è che non so che dire. Eppure ho visto cose che mai avrei creduto possibili: ho visto uomini che mangiano palle di neve, e camminano sul sentiero dell’immaginario. Ho visto Paolo pasteggiare all’alba con pane, salame e vino bianco, Silvia dormire col nemico, Lauro far perdere la testa ad una gentil donzella. Ho visto Ceratti mettere a nanna Marco spiegandogli come farlo diventare più grosso, Sabelli accennare un sorriso mentre parlo di vermi e scarafaggi a tavola, Paola proseguire il suo cammino coi due prodi verso una meta che non conosce, Fabio sfidare un’intera camerata alle primissime luci del mattino. Ho visto due meteore coi tratti di Mimmo e Tommy attraversare Malga Campo in una sera, un sindaco entusiasta, Giulia felice. Ho visto un tramonto che non scorderò. Cari amici, ripensandoci forse è stato tutto un sogno, oppure l’effetto di un incantesimo. Di una cosa sono certa:

We'll meet again
Don't know where
Don't know when
But I know we'll meet again
Some sunny day

(Vera Lynn)

MALGA CAMPO: IO C'ERO

2007-11-06T16:56:00.001+02:00

da Paola Dall'Igna, Schio (VI)

Ci provo anch'io, dopo il coinvolgente lungo fine settimana a Luserna, a farmi irretire dal blog.
Che dire, senza ripetere quanto hanno già scritto Franco, Cristina, Paola, Silvia, Tommaso ...
Sono contenta di aver vissuto questi giorni, di aver conosciuto persone che si sono fatte coinvolgere da un gioco e che lo faranno anche in futuro, ancora e ancora, spero.
Sono contenta di aver ritrovato Silva e Gigi, di aver conosciuto il loro rifugio, di aver incontrato una piccola (si fa per dire) Comunità che pensa in grande, che ha visioni a trecentosessantagradi e guarda lontano (merito del panorama?) e che ci ha accolto calorosamente.
Sono contenta di essere salita in alto a guardare alcune cose da lontano e ad osservarne altre da vicino, facendo passi brevi e lenti, uno dopo l'altro, rallentando il ritmo solito quasi fino a fermarlo.
Grazie a tutti.

MALGA CAMPO, IO C'ERO: E' RIMASTO IL SEGNO

2007-11-06T16:54:00.000+02:00

da Elena Carpanese, Padova

A volte capita di fare esperienze che, non si sa come, lasciano il segno.
La prima per me di questa estate è stata incrociare due strani esseri camminatori che non conoscevo e che mi hanno rispedita a casa con la mandibola dolente a forza di ridere. Ero tanto stordita che ho anche sbagliato treno. Però poi mi sono ripresa, e per non lasciare che la carica si spegnesse ho attaccato una loro foto sopra la macchina del caffè: la guardo ancora ogni dieci minuti e funziona sempre.
La seconda è appena successa, ed è stata questo lungo weekend a cui mi sono affacciata con mille dubbi del tipo:” E se poi non mi trovassi bene e fossi costretta a stare zitta tutto il tempo?”. Sono cose che ad una chiacchierona come me danno molto da pensare.
E’ strano come sia facile che si instauri uno spirito di gruppo tale che dopo solo tre giorni ti venga da piangere al momento dei saluti. Eppure è stato così. Voglio ringraziare tutti quelli che c’erano, e ricordo in particolare Antonella che mi ha guardata più volte attonita, e non a torto, Sara la maestrina, Cristina ed il suo tormentone del “barrullamento” (che tra l’altro ho capito non essere un termine tecnico soltanto il giorno dopo), Ceratti che è poliedrico e a tratti va in stand-by, Marco il mio porta borse (grazie!), Fabio e la strada fatta nel buio più totale mentre mi raccontava dei concerti di Springsteen, il sindaco con la borsa di Mary Poppins, gli occhi sorridenti di Silvia Palombi, l’operazione al dito da parte della veterinaria, lo spirito dei Natali passati che aleggiava nella nostra stanza ed ha tenuto sveglie a turno tutte e tre, le lacrime di Paolo alla presentazione del libro, Claudio che è un figo a tutto tondo e Giorgio che è un figo con gli spigoli.

A tutto tondo? Preferivo gli spigoli (csf)

AI PIEDI

2007-11-06T16:53:00.000+02:00

poesia di Erri De Luca (segnalata da Daniela)

ELOGIO AI PIEDI

Perché sono lontani dalla testa.
Perché conoscono il suolo, le spine, i serpenti, l'aspro e lo sdrucciolo.
Perché sono tutto l'equilibrio.
Perché sono la superficie che spetta quando si sta in una folla e si sopporta un gomito altrui in una costola,un braccio sotto al naso, una cartella nell'addome, ma non si permette a nessuno di calpestarceli.
Perché sono il minimo e inviolabile confine.
Perché reggono l'intero peso.
Perché sanno tenersi su appoggi e appigli minimi.
Perché sanno correre sugli scogli e neanche i cavalli lo sanno fare.
Perché portano via.
Perché sono la parte più prigioniera di un corpo incarcerato.
E chi esce dopo molti anni deve imparare di nuovo a camminare in linea retta.
Perché sanno saltare, e non è colpa loro se più in alto nello scheletro non ci sono ali.
Perché scalzi sono belli.
Perché sanno piantarsi nel mezzo delle strade come muli e fare una siepe davanti al cancello di una fabbrica.
Perché sanno giocare con la palla e sanno nuotare.
Perché per qualche popolo pratico erano unità di misura.
Perché quelli di donna facevano friggere i versi di Puskin.
Perché gli antichi li amavano e per prima cura di ospitalità li lavavano al viandante.
Perché sanno pregare dondolandosi davanti a un muro o ripiegati indietro da un inginocchiatoio.
Perché mai capirò come fanno a correre contando su un appoggio solo.
Perché sono allegri e sanno ballare il meraviglioso tango, il croccante tip tap, la ruffiana tarantella.
Perché non sanno accusare e non impugnano armi.
Perché sono stati crocefissi.
Perché anche quando si vorrebbe assestarli nel sedere a qualcuno, viene scrupolo che il bersaglio non meriti l'appoggio.
Perché come le capre amano il sale.
Perché non hanno fretta di nascere, però poi quando arriva il punto di morire scalciano in nome del corpo contro la morte.

MALGA CAMPO, IO C'ERO

2007-11-06T16:49:00.001+02:00

dalla stronza (Giovanna)

Quello che è realmente successo visto dagli occhi di una cittadina.

"Trentino for dummies"
" Trentino for dummies/2"

"Trentino for dummies/3"

MERCALLI PRESENTA "A PIEDI"

2007-11-05T17:23:00.000+02:00

Il 2 novembre, Rai 2, Montagne

A PIEDI: LA FONDAMENTALE PRESENTAZIONE A LUSERNA

2007-11-05T17:22:00.002+02:00

MALGA CAMPO, IO C'ERO - LE FOTO DI RENATO

2007-11-05T17:22:00.001+02:00

MALGA CAMPO, IO C'ERO - LE FOTO DI ANTONELLA

2007-11-05T17:21:00.001+02:00

Tutto l'album

MALGA CAMPO, IO C'ERO

2007-11-05T17:20:00.001+02:00

da Cristina Ancarani, Brisighella

Rientro triste, avendo salutato 30 persone con un bel magone da “già mi mancano” dopo solo 72 ore dall’averle conosciute. La cosa peggiora dopo aver passato 3 sere facendo tardi a chiacchiere con i soggetti di cui sopra, con una TV che passa infinite forme di nuvole, o un’ora e 56 di un’Odissea dei giorni nostri di 2 improbabili eroi con aspettative di vendite di un libro che riassume le loro fatiche (ma un epigono si mangia?). Chissà se il ricordo del magico esilarante anello formatosi un giovedì notte, sacro per antichi popoli come i Cimbri, attorno ad un tavolo quadrato, nella faticosa presentazione degli intervenuti, da parte di nuovo bonario padre eterno con annesso cinico figlio non ufficialmente riconosciuto, resisterà, come spero resistano i modi gentili dei cimbri odierni come tutto quello di squisito che ho mangiato in sti giorni ad alta quota. Rimarrà l’emozione di toccare un muro vecchio di 90 anni che mi ha raccontato dei miei nonni, che in qualcosa di molto simile, a patire freddo e paura ci sono stati davvero quando avevano solo 18 anni. Certo è che il Cenone del sabato mi farà anche per quello di Capodanno. Quando ritrovo una compagnia così speciale?

Mai. (csf)

MALGA CAMPO, IO C'ERO: FANTASTICA CONVENTION

2007-11-05T17:19:00.001+02:00

da Paola Ragone

Potrei raccontare l'incanto delle passeggiate sui sentieri dell'immaginario. Potrei dire quanto era buona la torta inviata da Muin Masri. Potrei descrivere lo strepitoso sindaco di Luserna. Potrei elogiare la simpatia di Silvia, di Federica, di Alessandro (giuro!) e di tutti gli altri. Potrei decantare la squisitezza dei canederli. Potrei rimarcare, se non fosse superfluo, l'ironia travolgente di Claudio e di Giorgio. Di questo e d'altro potrei scrivere. Invece mi limiterò a sottolineare l'incredibile miracolo che si è compiuto durante la convention e che è sotto gli occhi di tutti i blogghisti: Ceratti per quattro giorni consecutivi non ha inviato nessun post.

Però adesso non potete pretendere che io mi becchi Ceratti tutte le settimane! (csf)

MALGA CAMPO, IO C'ERO: 4 NOVEMBRE 2007

2007-11-05T17:15:00.000+02:00

da Silvia Palombi Diaz

Malga Campo 5 stelle. Tra Federica piena di foto e il senso della collettivita’ spiegato a Ceratti, le taniche di tea di Antonella de’ Pomodorini, Paola che a due cavalli davanti all’Ortigara s’intenerisce, Marco che dorme davanti al bagno e non si lagna, il tenero Paolo che si lava al bagno di sotto per non disturbare, Fabio e le sue mele cosi’ buone che fa niente se ha lasciato accesa la sveglia (io avevo i tappi). E tutti, che 1000 battute non bastano, che appena ci siamo lasciati volevo tornare indietro, e Tommaso e Domenico che abitano li’ e potevano venire prima. E il canederlo e mezzo che csf mi ha generosamente lasciato nel piatto la prima sera, che mezz’ora dopo avevo una fame della madonna, e le palle di neve calde e piene di gorgonzola, mica di neve neve come pensavo. E Giorgio, per il quale sono l’unica donna piu’ vecchia di csf che conosce, lo perdono perche’ quando sorride sembra angelico. E il sindaco cimbro che voterei per lui subito. Tutto mentre i resti di quello che fu uno dei più compatti zaini presenti a Luserna vengono sparsi in disordine e senza speranza sul letto che avevano abbandonato con orgogliosa sicurezza pochi giorni fa. Grazie csf, non ti ci abituare ma noi ti si vuol bene.

Non era gorgonzola, era asiago. E quella che tu eri convinta fosse acqua era vino e solo per questo puoi pensare che Giorgio sia angelico (csf)

MALGA CAMPO, IO C'ERO: A PARTIRE DAL SINDACO CAPISCI SUBITO CHE NON SARA’ UN POMERIGGIO QUALSIASI

2007-11-05T17:03:00.000+02:00

da Tommaso Albrizio

Metti che partecipi ad un impresa, sia pur essa stramba, e che quattro mesi dopo un editore folle ne pubblichi un libro, il minimo che puoi fare è andare alla presentazione. Ovviamente anche la location sarà un posto singolare e così che viene scelta Luserna/Lusern (TN), la più bella cartolina per rappresentare il Trentino e l’autunno, dove le ultime trecento persone in Italia parlano il Cimbro, una sorta di antico dialetto tedesco. In questa atmosfera incominciano ad accadere cose “magiche” (no Silvia, Paola e Federica, non parlo dell’Anello) e mi ritrovo ad autografare copie del libro, manco avessi partecipato al grande fratello, mentre uno strano e comicissimo personaggio spara fotografie ad ogni cosa che si muove, estraendo con Sergioleonistico stile una digitale/colt dagli infiniti colpi! E' il Sindaco, il più originale e ad interim d’Italia. Il resto lo hanno fatto le meravigliose persone di Silvia Palombi, la grande scrittrice e migliore commensale per una cena ben riuscita che ha detto no al Costanzo “Sciò”; Grande! Altro che la Piromallo, Paola Ragone sempre in cerca di una strada e di una direzione, Federica Pirrone che alla presentazione è stata la più incisiva rispondendo a due domande rispettivamente con due secchi “la morte!” e “no!”, l’assessur Ceratti il più, il più…il più, Ceratti! Mimmo, beh noi ci vediamo quasi tutti i giorni, comunque grazie per il passaggio in macchina, ed in fine quella splendida parentesi poetica che è il “tenero Paolo” ovvero la “cambusa umana” che con il suo pianto ha descritto meglio di come abbiano fatto nel libro Claudio e Giorgio ciò che è stata la Lunga Marcetta.

Il sindaco, il sindaco, viene voglia di andare ad abitare a Luserna solo per il suo sindaco.Per non parlare del rifugio e di Silva, Gigi ed Anna (csf)

TG 1 DELLE 20,00 - 2-11-2007

2007-11-05T16:57:00.000+02:00

A PIEDI, IL LIBRO

2007-11-03T18:50:00.000+02:00

Dove mai sono finiti i perdigiorno di un tempo?

Milan Kundera

Claudio Sabelli Fioretti e Giorgio Lauro

Da Masetti, frazione di Lavarone, a Cura, frazione di Vetralla. L’Italia

A PIEDI

Chiarelettere editore, Reverse, pp. 189, 13 euro

in libreria dal 31 ottobre

Sabato 3 novembre ore 16.00 presentazione del libro a Luserna

Lentamente. Da Lavarone a Vetralla. Attraverso strade, paesi, bar, gente e dialetti.

Claudio Sabelli Fioretti e Giorgio Lauro raccontano un’Italia a bassa velocità

*******

Tutte le volte che abbiamo incontrato qualcuno sulla nostra strada

le domande hanno cominciato a piovere.

La prima, inevitabile come le tasse, era la domanda base, quella fondamentale,

la madre di tutte le domande, quella che facevano tutti, dal ciclista allo sborone da bar:

perché?

La domanda più semplice ma alla fine più imbarazzante.

Che rispondere? Boh.

Potevamo buttarla sullo sportivo

(fa bene muoversi).

Potevamo azzardarci sul filosofico

(i sapienti greci divulgavano la loro scienza camminando).

Potevamo provare la via spirituale

c’è bisogno a volte nella vita di isolarsi, meditare, conoscere meglio se stessi).

Ed era praticabile la strada religiosa

(eravamo attratti dalla mistica del pellegrinaggio).

E infine il letterario: Stendhal, Goethe, Kerouac.

Alla fine abbiamo scelto due tipi di risposta.

La prima, un po’ dada, un po’ situazionista,

ammesso che tutto ciò che sto scrivendo abbia un senso,

“Perché no?” E la faccenda finiva lì, davanti allo sguardo sbigottito dell’interlocutore

che non si aspettava che all’impresa imbecille

corrispondesse una motivazione imbecille.

La seconda risposta era più articolata:

a giugno non avevamo un cazzo da fare.

Claudio Sabelli Fioretti è un giornalista. Ha lavorato per ABC, Cuore, la Repubblica, il Corriere della Sera, Genteviaggi, Io donna.

Vive con altri quattro abitanti a Masetti.

Giorgio Lauro è un conduttore radiofonico. Ha lavorato per Radio Popolare, Radio2, e per trasmissioni come Bar Sport, Caterpillar, Catersport.

Vive con altri quattro milioni di abitanti a Milano.

chiarelettere

via Guerrazzi 9

20145 Milano

tel: 02. 345 97 420

cell: 347 58 86 729

-33bis- CIOCCOLATO, NOCCIOLA E PANNA MONTATA

2007-07-08T23:55:00.000+02:00

(da Viterbo a Vetralla, oggi 25 km, in totale 659 km, definitivi)

Emozione dell'ultimo giorno. Per la grande giornata che ci consegnerà alla storia delle imprese inutili e imbecilli saranno con noi anche due personaggi storici del blog, Barbara Melotti e Luca di Ciaccio. Quando si tratta di imprese inutili e imbecilli non vogliono mancare. Barbara è arrivata ieri sera nell'agriturismo dove abbiamo passato la notte. Luca ci intercetterà lungo il percorso. Marceranno con i magnifici quattro. Oltre a me e a Giorgio si sono sempre Paolo, la cambusa vivente di Padova e Franco, il gigante buono di Cura di Vetralla. Paolo, per la prima volta, non prepara il pranzo. Ci verrà incontro, con le vettovaglie, Angela, la moglie di Franco. Nonostante la presenza di Barbara, nota logorroica confessa, la giornata è silenziosa. Di quelle tipo cammina e taci. L'arrivo non rende euforici. Diceva Sepulveda – ricordate?- che alla meta si arriva cantando o non ci arriva nessuno. Ma questa non è la nostra meta. La meta è sempre stato il viaggio. E durante il viaggio abbiamo "cantato" molto.

In silenzio percorriamo la periferia di Viterbo, intercettiamo Luca che scende da un taxi, immagine singolare, poco attinente alla lunga marcetta. Tutti e sei attraversiamo allegramente Viterbo, città bellissima, piena di chiese e di fontane. Compriamo i giornali locali. Daranno la notizia del nostro attivo? No. Non gliene frega giustamente niente a nessuno. Ma Cura di Vetralla è nelle locandine. "Emergenza pulci a Cura di Vetralla". Non ci faccio una bella figura. A Viterbo entriamo da Porta Fiorentina e usciamo da Porta San Pietro. E di nuovo Cassia. Al Bullicame ci aspetta Angela, la moglie di Franco. E adesso devo spiegarvi che cosa è il Bullicame. E' una sorgente di acqua sulfurea bollente. Nel Lazio ce ne sono molte. Un'associazione ne ha presa la gestione, ha costruito una piscina, una doccia, un'altra piccola vasca con acqua miscelata, tiene il sito in ordine, ha seminato un bellissimo prato, ha costruito qualche piccolo gazebo. Un luogo incantevole. Sembra che il bagno nella bassa piscina sia un toccasana per le membra stanche, per i dolori muscolari e articolari. Io e Giorgio ci buttiamo subito e facciamo una lunga passeggiata, avanti e indietro, nella piscinetta. Ci sentiamo un po' imbecilli, tra belle ragazze in bikini e giovani aitanti palestrati. Noi, con le nostre mutande che facciamo finta siano costumi da bagno. Abbiamo l'impressione di avere gli occhi di tutti addosso. Poi ci buttiamo sul pane e prosciutto portato da Angela, strappando tempo alla sua attività preferita, la cura del rifugio dove vengono ospitati cani trovatelli e malandati. L'impressione è che anche a noi si dedichi come si dedica ai suoi amati randagi.

Si riparte dal Bullicame con una sorpresa. Barbara non ce la fa più e sale sulla macchina di Angela. Ecco perché taceva. Soffriva sotto il sole cocente. Dice: "Siete stati dei matti a mettervi in una impresa del genere". E parte per Cura di Vetralla su quattro ruote. E' un brutto giorno per il movimento femminile internazionale. Dopo la defezione da vescica di Arianna, ecco la defezione da insolazione di Barbara. Orrende battute antifemministe da parte nostra accompagnano l'evento che prova in maniera definitiva l'inferiorità della donna. Paola, Daniela, Elena, Carla e Antonella, le altre cinque esponenti del sesso debole leggeranno queste note con riprovazione e con orgoglio. Loro, al contrario di Arianna e Barbara, ce l'hanno fatta.

Il resto della tappa è senza storia. Arriviamo inevitabilmente a Vetralla. Percorriamo la sua via centrale fermandoci continuamente alla tante fontane e fontanelle. Non abbiamo mai visto tanta acqua come oggi. Giorgio si rivolge a tutte le vecchiette sedute sulla soglia delle loro case urlando: "E' tornato a Vetralla Claudio Sabelli Fioretti. Ve lo ricordate? Andò via nel 1944". Le vecchiette ridono. Puntiamo sulla frazione Cura. Passiamo davanti al cimitero dove è sepolto mio padre. Passiamo davanti alla casa di Franco. Ed è il rettilineo finale. Dopo 659 km e 32 giorni arriviamo nella piazza principale di Cura, davanti al bar Cancellieri, dove ho consumato i migliori gelati (cioccolato, nocciola e panna montata) della mia fanciullezza. Ci aspettano le autorità, il sindaco Massimo Marconi e l'assessore Luca Mancini, autori di una rivoluzione politica che ha portato Margherita e Forza Italia a governare insieme. Cura di Vetralla, laboratorio politico, indica la strada. Il Partito Democratico trema. Insieme a loro un drappello di nullafacenti come noi e la curiosità della gente che la domenica frequenta la piazza. Finalmente qualche intervista per questi strani e anacronistici personaggi vestiti con una maglietta con un grande cinque sul petto. Festeggiamenti. Champagne e cocomero. E una mega coppa di gelato, cioccolato, nocciola e panna montata.

Tutte le foto di oggi.
noi siamo arrivati qui - video 1 - video 2

-32 bis -ALLA META SI ARRIVA TACENDO.

2007-07-07T23:53:00.000+02:00

(da Bolsena a Viterbo, 25 km oggi per un totale di 634 km alla media di 4,6 km all’ora, ore camminate 137, paesi attraversati Montefiascone e Zepponami)

Ma quanti ci avevano detto che non ce l’avremmo fatta? Stavamo mettendo in cantiere un evento che più imbecille non ci può essere e gli amici preferivano dirci che sarebbe stato un fallimento piuttosto che chiederci se non avessimo niente di meglio da fare. E invece no, tiè, siamo a Viterbo, siamo a venti km da Cura di Vetralla, ce l’abbiamo quasi fatta. Giorgio è più prudente di me. Teme la vescica dell’ultima ora, quella tremenda, quella che lo costringe a mettersi in strada anche a costo di farsi male. E quindi parla meno dell’argomento. Il bicchiere mezzo vuoto. Il mio bicchiere mezzo pieno dice invece che ormai è finita, che come al Tour de France per noi domani è la passerella finale verso les Champs Elisées. Luca Mancini, l’assessore al turismo di Vetralla ci telefona e ci avverte che in piazza, alla Cura, davanti alla chiesa e al celebre Bar Cancellieri, ci aspetterà davanti ad un banchetto per un rinfresco. Gli urlo: “Cocomeri!” E cocomeri saranno. Sarà contenta Fulvia di Genova che da tempo mi ha consigliato cocomeri per la mia ritenzione idrica.
Ci lascia Arianna. Quando scendiamo per fare colazione troviamo anche Chris, il suo fidanzato inglese, che è stato svegliato nella notte e si è precipitato. E’ venuto a prenderla commosso dalla telefonata di richiesta di aiuto. Arianna ha tentato di sistemare le sue vesciche ma non ha fatto nulla di ciò che le abbiamo consigliato. Arianna è “de coccio”, come dicono qui nel Lazio. Ieri ha fatto tutto quello che non deve fare una camminatrice e si è beccata le vesciche. Poi non ha seguito i nostri consigli, sgonfiare le bolle, togliere la pelle morta e appiccicare il Compeed, la seconda pelle artificiale. “Non ce l’ho fatta”, dice mostrando il megabubbone che ha dalle parti dell’alluce. “Ma come”, le dico, “hai a disposizione i due più grandi esperti di vesciche del centro-nord e non segui i loro consigli?”.
La sua vescica è gigantesca. Non è un piede con una vescica. E’ una vescica con un piede. Il risultato è la resa senza condizioni. Quando ci aveva detto che avrebbe voluto marciare con noi per tre giorni avevamo accolto la dichiarazione con un sorrisetto, proprio perché le vogliamo bene. Ma non avremmo mai creduto ad un abbandono così veloce e ignominioso. “Forse se avessi parlato un po’ di meno non ti sarebbe successo”, cerco di consolarla. Lei sale sulla macchina e torna a Perugia.
Davanti a una colazione insufficiente (niente succo di pompelmo e niente latte fresco) in uno stanzone che Giorgio definisce una grande sala da albergo romagnolo, pianifichiamo gli ultimi giorni, che potrebbero essere due o anche tre. Franco, che ormai si comporta da padrone di casa, ci dà la notizia fondamentale, mancano 46 km. Parte il dibattito. Io, che due giorni fa volevo fare 30 km al giorno, adesso sostengo la tesi bisogna rallentare e spalmare il chilometraggio mancante su tre giorni. Giorgio che era inorridito di fronte ai miei progetti, adesso vuole correre come un matto e farla finita in due giorni. Le motivazioni sono quelle di due giorni fa, ma invertite. Ognuno si impadronisce delle vecchie opinioni dell’altro e le fa sue. Alla fine vinco io. O meglio vince Giorgio che sostiene quello che io sostenevo due giorni fa. Giorgio sostiene che avevo ragione e non demorde nemmeno quando io sostengo che avevo torto. Sostiene, Giorgio, che era lui che aveva torto e che io sono uno stronzo perché non voglio riconoscere che avevo ragione. “Sei un venduto. Non ne posso più di voi riformisti”, dice Giorgio il quale quando non trova il succo di pompelmo diventa intrattabile. Non ne posso più. “Va bene, cedo, facciamo quello che volevo io”.
E partiamo, con l’obbiettivo di arrivare a Cura in due giorni. Come ho sempre sostenuto. Prima di cambiare idea.
Con un certo senso di nostalgia lasciamo l’albergo “I platani”, detto anche il “Moderno”. Ci sfugge il senso della sua modernità. Ieri sera però abbiamo capito in che cosa è avanti, quando rientrando dalla cena ci infiliamo nell’ascensore che non parte. Arriva la proprietaria. Le chiedo: “Ma l’ascensore è rotto?” “No, un attimo che lo accendo”. E gira un interruttore nascosto. Ecco, alzi la mano chi di voi ha mai incontrato nella sua vita un ascensore che si accende e si spegne. Taccagneria o sviluppo compatibile? Braccino corto o comportamento etico e responsabile?
Partita Arianna e con lei la sua allegria molesta, la sua chiacchiera inarrestabile, ci ritroviamo sulla Cassia, in fila indiana come non siamo mai stati, io davanti, poi Franco, poi Giorgio, poi Paolo più traballante del solito. Zitti, testa bassa, sudore colante. Un solo obbiettivo. Andare, andare, andare. L’asfalto è bollente. E’ sabato, fioriscono le moto, quelle che fanno vroom vroom vroom e piegano in curva e ti sfiorano in un continuo svicolare fra le macchine che mette paura. Mettono paura anche tutte le auto con i fiocchetti bianchi. Cos’è oggi questa mania di sposarsi? Lo scopriamo subito. E’ una data magica, 07-07-07. Sembra che in Egitto sia figo sposarsi in questa data simmetrica. Che cosa c’entri Bolsena con l’Egitto ci sfugge. Ogni tanto qualche cartello ricorda che siamo sulla Francigena, la strada che fa il verso al camino de Santiago de Compostela e parte da Canterbury per arrivare a Roma. Ma Cassia e Francigena non vanno sempre d’accordo. Ogni tanto si lasciano, ogni tanto si rimettono insieme. Noi ce ne freghiamo e seguiamo la Franchigena, cioè la via che ci indica Franco.
Zitti, testa bassa, sudore colante. Secondo me è la realtà che ci riacchiappa. Sono i pensieri di tutti i giorni che riprendono possesso della nostra quotidianità. E’ il domani che riconquista il suo solito posto. I ritmi lenti che l’hanno fatta da padrone per trenta giorni, capiscono che stanno tornando i giorni difficili. Secondo Giorgio, invece, stiamo perdendo la dimensione del viaggio senza tempo. L’arrivo, presenza silenziosa finora, è diventato un compagno di viaggio assordante. “Stando zitti abbiamo la sensazione di arrivare prima”, dice. “Manca la profondità : quando stavamo a Schio non vedevamo l’arrivo e non riuscivamo nemmeno ad immaginarlo”. Anche in questo caso sono convinto di avere ragione io. Però le cose che dice Giorgio mi sembrano più zen e mi viene la voglia di cambiare idea anche stavolta. Ma quando mi accorgo che anche lui sta avendo lo stesso pensiero, mi astengo.
Non c’è che il rettifilo per cambiare l’animo umano. Ma i rettifili della Cassia verso Viterbo hanno un potere straordinario. Con l’aiuto del caldo riescono a convincere due normalissimi camminatori che sono diventati dei filosofi del viaggio in grado di pontificare
su mobilità, sosta, viaggio interiore e cose del genere. Io mi sono sciroppato tutto il libro di Duccio Demetrio, “Filosofia del camminare”. E lo rovescio in una botta sola su Giorgio. Ma quando arrivo alla citazione dotta, “I piedi sono importanti, hanno una storia e vanno elogiati”, Giorgio ha un sussulto di orgoglio. “Non ho mai letto Demetrio ma dal male che mi fanno avevo capito da solo che i miei piedi sono importantissimi”.
Siamo nel territorio di Franco, il gigante buono di Cura di Vetralla, il Lothar della lunga marcetta. E’ lui che ci guida fuori dal cratere del lago di Bolsena, ci conduce sulla scorciatoia che ci fa salire a Montefiascone, ci indica il baretto dove fermarci a mangiare, ci fa conoscere due pappagalli che parlano ma non una lingua comprensibile, ci trova l’agriturismo “Antica Sosta” all’altezza della Fiera di Viterbo. Ottima cosa perché ormai viaggiamo a vista, senza cartine e quasi senza Garmin.
Io sono tornato ai miei adorati scarponi. La tendinite è scomparsa e decido di non usare più i sandali Birkenstock che mi hanno causato qualche dolore alle dita e un paio di vesciche. Rimettere i piedi dentro gli accoglienti, fascianti Salomon è piacevolissimo. Come se i piedi tornassero nel grembo materno. Demetrio, che la sa lunga, direbbe: “I piedi sono importanti”.
Con la testa piegata verso il basso, Giorgio mi chiede se ho notato qualcosa. Io non ho notato niente. Ma lui insiste. “Non vedi che da quando siamo nel Lazio il paesaggio è cambiato?” Io non lo vedo. Ma lui vede giardini un po’ trascurati, fossi non rasati, alberi non potati, cartelloni pubblicitari abbandonati. “Ma che fai? Rimpiangi i robottini che falciavano l’erba delle villette del Nord-Est? Non sarà il solito razzismo d’accatto contro il disordine del Sud? “No, non è il solito razzismo d’accatto contro il disordine del Sud”, spiega. “E’ una constatazione amichevole. Non faccio del moralismo. Non c’è il Nord pulito e il Sud sporco. Però il Nord che abbiamo attraversato era pulito e questo Sud è sporco”. “Giorgio qui non siamo nel Sud”, dico io tanto per dire qualcosa anche senza senso. E Giorgio, che quando ci si mette non molla la presa: “Allora il Nord è pulito e il Centro è sporco”.
Ormai è sera. Arriva da Roma Barbara Melotti, detta Melba, la nostra centrale operativa. La donna che cura il blog in mia assenza, che pubblica le foto e i video della marcetta e che manda la newsletter alla mailing list. Farà l’ultima tappa, insieme a noi quattro ad Angela, la moglie del gigante buono e a Luca Di Ciaccio. La guardo e penso ma adesso chi farà tutte queste cose? Lei mi legge nel pensiero e dice:”Tu”.

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-31 bis- E POI CHE COSA FAREMO?

2007-07-06T23:51:00.000+02:00

(da Allerona Scalo, località Le Prese, a Bolsena, 29 km oggi per un totale di 609 km alla media di 4,6 km all’ora, ore camminate 132, paesi attraversati Monte Rubiaglio, Castel Viscardo, Castel Giorgio) - (ndr. ricevuto alle ore 3,32 del giorno 7)

Ci sono colazioni e colazioni. Alberghi che ci hanno sommersi di marmellatine e di torte. Brioche fresche e succhi di frutta di ogni tipo. Quasi sempre Giorgio è riuscito ad ottenere il suo inderogabile succo di pompelmo anche se mai della sua marca preferita, Jaffa. Anche io ho una fissazione, il latte fresco, che dovrebbe essere la regola, almeno negli agriturismi. Ma ho avuto meno fortuna. Mi è stato sempre offerto latte a lunga conservazione che per me ha lo stesso appeal di una bastonata sulle vesciche. E così mentre Giorgio si beve il suo pompelmo io mi faccio portare un tè. Per quanto riguarda le marmellate, siamo andati dalle porzioncine standardizzate con i disegnetti sulla carta stagnola, tipiche degli alberghi, ai vasetti traboccanti delle confetture fatte in casa dalla nonna. Anche sulle brioche nessuna sorpresa molto positiva. Ma oggi, al bed and breakfast San Antonio, bellissima vista sugli Appennini, sulla valle del Paglia e sulla direttissima Roma-Firenze, appartamenti semilussuosi, grande piscina, sperimentiamo per la prima volta la colazione senza marmellata e con brioche confezionate. Tutto questo discorso è arabo per Paolo il quale stamattina, come tutte le mattine, sull’esempio di un perfetto gentleman inglese, si spara un bicchiere di vino bianco e un paninazzo con mortadella.
La tappa molto dura di ieri non è stata ancora ben digerita dai nostri corpi. Io ho dormito male, rivoltandomi continuamente nel lettone, con le piante dei piedi doloranti, con i muscoli delle cosce, indolenziti. Giorgio ha dormito bene ma per combattere i milioni di moscerini che si erano passati la voce, ha messo in azione la macchinetta antizanzare e si è beccato un fastidioso mal di gola. Alle cinque io decido di affrontare con virilità le mie gambe e comincio a spalmare creme e a massaggiarmi. Quasi alla stessa ora Giorgio decide che si arrende ai moscerini e spegne la macchinetta killer. I moscerini ringraziano e il mal di gola scompare.
Non è una coppia di atleti in gran forma e dal fisico tonico e scattante quella che parte dal podere Sant’Antonio, insieme al fedelissimo Paolo (ormai con noi da una settimana con i suoi piedi luganega). Oggi c’è anche un grande ritorno, Franco, il gigante buono di Cura di Vetralla, l’esperto di trattori finlandesi, il Lothar della lunga marcetta che è stato già con noi da Camaldoli alla Val di Chiana. E poi c’è una new entry, Arianna, l’organizzatrice del Festival del Giornalismo di Perugia.
Ridiscendiamo l’orrida salita che ieri, di sera, ci aveva fatto tanto penare. Lo facciamo con un minimo di baldanza anche perché Arianna, dimostrando entusiasmo e inesperienza, parte a razzo, nonostante si sia presentata con una maglietta autoprodotta con su scritto “5 km all’ora, scarsi”. Noi, maschietti, non possiamo darle la soddisfazione di staccarci anche se sappiamo che la maldestra pagherà. E infatti pagherà con una grossa vescica sotto la pianta del piede destro dalle parti dell’alluce e un’altra più piccola sotto il piede sinistro che menomerà la sua azione e deprimerà il suo spirito tanto da farle mandare un messaggio al fidanzato perché la venga a riprendere. Battute sulla superiorità maschile a josa.
Saliamo, inseguendo la prode Arianna, verso Castel Viscardo, prima, e Castel Giorgio, poi, seguendo il sentiero del Cai. O quelli che noi siamo indotti a pensare che siano sentieri del Cai. La cartina in nostro possesso li segnala come “sentieri realizzati dalla Comunità Montana Monte Peglia e Selva di Meana secondo gli standard del Club Alpino Italiano” sono dei veri e propri trabocchetti. Sono del Cai? Forse no, sono solo gli standard che appartengono al Cai. Ma perché allora si parla di Cai? Insomma, come avrete capito, Cai o non Cai (ad ogni errore scatta la battuta stupida “è un sentiero del Cai!”), verso Castel Giorgio finiamo su una specie di superstrada e più tardi, quando la fine della tappa dovrebbe essere vicina, sprofondiamo in un segnavia bianco e rosso “4g” che ci abbandona in continuazione e ci consegna a tutt’altro territorio rispetto a quello previsto. La cosa non è grave perché vediamo il lago di Bolsena, è lì davanti a noi, ma raggiungerlo non ci risulta facile come sembrerebbe.
Ci viene in soccorso l’austriaco Werner. Uno smacco. Ci fermiamo nel giardino di una casetta, unica costruzione in questa zona che appare disabitata. La casetta è un incrocio tra l’abitazione di Biancaneve e un rifugio di montagna. E’ chiusa. Stanchi decidiamo di far fuori il melone che Paolo si trascina dietro da due giorni. Sul più bello, però, arriva il padrone di casa, Werner per l’appunto, austriaco di Graz, pittore e scultore. Werner non si arrabbia per l’invasione. Anzi ci offre una bottiglia di vino bianco e dei crackers. E ci spiega dove abbiamo sbagliato strada e qual è quella giusta per raggiungere Bolsena.
Oggi le abbiamo sbagliate tutte. Siamo partiti senza provvigioni per il pranzo, sperando di comprarle a Castel Viscardo. Poi abbiamo fallito Castel Viscardo e abbiamo dovuto aspettare fino alle tre per trovare un bar a Castel Giorgio. A Castel Giorgio abbiamo tardato molto facendo inutilmente mille telefonate per trovare da dormire. Trovare da dormire non è mai stato tanto facile finora. I bed and breakfast e gli agriturismo sono meno frequenti di quanto si pensi negli itinerari secondari che percorriamo, difficili da raggiungre a piedi e mal propagandati. Gli uffici turistici ne ignorano la metà e non ti sanno spiegare dove sono. Alla fine, la scelta di Bolsena, non proprio sulla linea perfetta, ci è apparsa l’unica praticabile. Nel bar Asterix di Castel Giorgio la fame ci spinge verso qualsiasi ignominia. Da Franco che si mangia una quantità industriale di toast, a me che preso non si sa da quale raptus, chiedo una cotoletta alla milanese. Il tutto sotto una cascata di birra fredda che inonda le persone normali tranne Giorgio che sostituisce inspiegabilmente le sue solite Fanta con due “multivitaminic”.
La novizia Arianna si comporta veramente da novizia. Non solo corre ma parla sempre. E’ napoletana, quindi divertente, ci tiene compagnia e quando esagera, noi che siamo due maleducati, socialmente scorretti, la prendiamo in giro con battute al limite della fascia protetta. Lei si mette a ridere e se ne frega.
Arriviamo a Bolsena che è quasi buio. A cena guardiamo la cartina e ci accorgiamo che ormai è fatta. Dovrebbero mancare 46 km. In condizioni normali diremmo: domenica siamo a Cura di Vetralla. Ma i km fatti che appesantiscono le nostre gambe ci hanno abituati alla prudenza e ad un certo pessimismo. Oggi abbiamo superato i 600 km percorsi. A piedi. Abbiamo festeggiato con uno stupido video alla maniera di Italia 1. Abbiamo passato il confine della sesta ed ultima regione, il Lazio. Siamo arrivati nella provincia di destinazione, Viterbo. Ma al momento non sappiamo ancora se arriveremo e quando arriveremo esattamente a Cura di Vetralla. “Certo che ne avete fatta di pubblicità a Cura di Vetralla”, dice Arianna che se ne intende di comunicazione. “Io, come tanta gente non sapevo nemmeno dove fosse”. Giorgio alza gli occhi dalla sua amata macedonia (“Senza melone, mi raccomando, il melone mi fa schifo”) e commenta: “Se è per questo non lo so nemmeno io”.
Mi rendo improvvisamente conto che c’è qualche differenza tra la marcia di Giorgio e quella mia. Entrambe sono fondamentalmente inutili e gratuite al limite dell’insensatezza. Ma io abito a Masetti e sono nato a Cura di Vetralla. Giorgio è nato a Milano, al Pio X ed abita a Milano, in via Zuretti. “Che c’entri tu con la Masetti-Vetralla?” gli chiedo improvvisamente. E lui: “Senti, per farti contento, la prossima settimana ci facciamo la Pio X-via Z|uretti. Mezz’ora e ci siamo tolti il pensiero”.
E’ una battuta ma c’entra il problema. Oggi, sul Foglio, Toni Capuozzo che sta girando l’Italia (in macchina, sia chiaro) per presentare come in una lunga tournée il suo ultimo libro, “Adiòs”, ha scritto che quello che gli piace della nostra avventura è che è senza senso. Ma l’insensatezza della nostra marcetta è maggiore per Giorgio che per me. Strana coincidenza. Toni mi telefona per dirmi che, come successe ad un giornalista tedesco che aveva fatto una cosa del genere, la crisi verrà il giorno dell’arrivo. Il giornalista tedesco non era stato capace di fermarsi e aveva continuato senza soluzione. Noi non crediamo proprio che ci succederà una cosa del genere. Ma quando Toni mi dice: “Sai che dovreste fare l’anno prossimo? Andare da Cura di Vetralla a Salina”. Mi è preso un colpo. Ieri, con Giorgio, avevamo detto la stessa cosa. Solo che noi l’avevamo pensata come la peggiore delle stronzate.

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-30bis- MA ALLA FINE APPARVE LUMACA SELVAGGIA

2007-07-05T23:59:00.000+02:00

(da Ponticelli ad Allerona Scalo, località Le Prese 33 km oggi per un totale di 580 km alla media di 4,6 km all'ora, ore camminate 125, paesi attraversati Colonnetta, Fabro, Pianlungo)

Quando non conosci un posto, una città, un paese, una via ti capita di poter essere attratto anche solo dal suo nome. Perché suona bene, perché ti piace, perché ne hai sentito parlare o chissà per quale altra motivazione recondita. Forse per questo, stamattina partendo in direzione Allerona Scalo ci sentiamo vogliosi di passare per Ficulle. Ci sembra l’idea migliore, da lì taglieremo ancora una volta l’autostrada A1 e arriveremo alla nostra meta. Giorgio mi fa notare che c’è qualcosa di strano nell’aria: “Ieri siamo passati vicino a Montevenere e in zona c’è anche Fighine, mi sembrano dei posti interessanti”. La caserma, dopo 125 ore di cammino, si sta impossessando di noi. “Come si chiameranno gli abitanti di Ficulle?”, comincio io. “E quelli di Fighine?”, si attacca subito Giorgio. Paolo sostiene che a lui queste cose non interessano più.
Come spesso accade Giorgio comincia a ingolosirsi all’idea di trovare una scorciatoia, un sentiero che ci permetta di arrivare più direttamente alla meta. Mi lascio convincere nonostante io appartenga alla categoria di quelli che odiano le scorciatoie. Decidiamo di rischiare di arrampicarci fino a Fabro per poi buttarci giù in picchiata fino ad Allerona Scalo. Non so perché ma c’è qualcosa di triste in questi paesi con la denominazione “scalo”. Chiusi Scalo, Fabro Scalo, Allerona Scalo. Sono paesi inventati dal nulla quando fu costruita l’Autostrada del Sole. I titolari veri, Allerona, Chiusi e Fabro, infatti, stanno più su, quasi in collina, con uno sguardo altezzoso nei confronti dell’A1.
E’ una giornata abbastanza calda ma dopo uno dei soliti infiniti rettilinei, un’enorme nuvola ci viene incontro portando refrigerio. Giorgio parla al cielo e lo sento ringraziare la “grigitudine” della nuvola. La sua passione esagerata per il meteo non lo abbandona mai. Io per amore della polemica gli ricordo tutte le volte che il meteo ci ha dato delle sòle. Paolo sostiene che a lui queste cose non interessano più.
All’altezza dell’uscita dell’autostrada A1 c’è un ristorante all’interno di un finto castello ma sull’uscio c’è un vero cuoco che mostra di approvare la nostra scelta di passare per Fabro e prendere il sentiero per Allerona Scalo: “Da qui, un’ora e un quarto”, sentenzia con la sicurezza di uno che la sa lunga. “Salite per Fabbro e una volta arrivati al conservone prendete il sentiero”, ci dice salutandoci. Ci arrampichiamo verso Fabro, manco a dirlo all’ora di pranzo, incontrando prima la casa del pellegrino eppoi via Roma che in qualche modo ci dà la sensazione di camminare sulla strada giusta. Sarà il caldo o la stanchezza ma quando entriamo in Fabro sento Giorgio bofonchiare: “Sembra un paesino della Provenza”. Prima che parta il dibattito troviamo una splendida fontanella, senza perdere tempo immergo la testa completamente sottacqua. Un’ora dopo le indicazioni del cuoco, Giorgio importuna una ragazza affacciata alla finestra e riesce a strapparle la notizia che il sentiero è ad un passo. Soprattutto sostiene che per Allerona Scalo ci sono 18 chilometri, per noi in pratica quattro ore. Penso subito che uno dei due, o la ragazza alla finestra o il cuoco del finto castello, è fuori di testa. La realtà è che l’ennesima prova che la distanza percepita dalle persone che incontriamo è molto diversa dalla distanza reale. Ma su questo dovremo tornare a parlare. La ragazza della finestra comunque concorda col cuoco del finto castello: il sentiero parte dopo il conservone.
Ingolositi dall’idea del sentiero non ci dilunghiamo a chiedere informazioni su cosa sia questo benedetto conservone. Comunque non lo troveremo mai. Troveremo invece il sentiero, bello, bianco, con la ghiaia che mi entra nei sandali da tutte le parti. Fa caldo e ci vogliamo fermare da qualche parte a mangiare, possibilmente all’ombra. L’ombra non c’è, la cerchiamo ma non si trova, osterie nemmeno a parlarne. Siamo sul crinale. Un deserto di crinale circondato da calanchi. All’improvviso incontriamo una casa diroccata. Come avvoltoi vedo Giorgio e Paolo che la ispezionano cercando anche un piccolo antro per sostare ma tornano delusi e preoccupati. “C’è il rischio che crolli”, dice Paolo. Io rispondo: “No, guarda, sto ancora bene, ce la faccio”. Ma lui si riferiva alla casa. Proseguiamo e ad un certo punto crediamo di avere le visioni. Davanti a noi la strada si restringe e vediamo due case, fuori da una pende addirittura un’insegna. “Un bar”, urla Giorgio, “un ristorante”, sospira Paolo. “Lumaca selvaggia” dice l’insegna, è tutto chiuso, come al solito, ci sono dei tavolini e un ombrellone, anche lui chiuso. E’ fatta, anche oggi mangiamo in un bar, ristorante o cos’altro sia questo posto, in ogni modo chiuso. Per sicurezza iniziamo a bussare alle porte, a suonare il campanello e ad urlare il sempreverde “c’è qualcuno?”. Siamo indemoniati. Dopo qualche minuto esce un uomo. Lui è stranito nel vederci, noi di più. E’ a torso nudo, con i pantaloni del pigiama arrotolati in vita e ci dice: “Questo è un b&b”. Intende un bed and breakfast, vedo Giorgio irritarsi per la risposta un po’ sostenuta, poi la trattativa si scioglie e ci invita a salire sulla sua veranda. Ci offre birra, Ace della Coop, ombra, un tavolo, delle sedie, delle prese per computer e telefonini e del vino che vende. Maurizio è un’ultraquarantenne, è rosso di capelli, che porta raccolti in un codino, è di Brescia e da 10 anni vive qui, sperduto nel nulla perché così “posso gestire i miei ritmi”. In breve capiamo che è dei nostri. Ecco un altro degli innamoramenti immediati. Se non fosse per gli insopportabili moscerini che popolano la zona ci fermeremmo da lui a dormire facendo saltare i nostri progetti. Maurizio ci racconta che abbiamo appena fatto un sentiero dove gli etruschi avevano costruito una statua di Giano bifronte, che lui ama particolarmente gli umbri, che in questa zona c’è qualcosa di magico e certe mattine senti l’aria positiva e in certe altre quella negativa, che non va più a votare, che non legge i giornali, che per ammazzare le galline fa venire sua mamma da Brescia, che l’acqua la va a prendere a San Casciano dei Bagni e che quella di Fabro che a noi era sembrata così buona invece per lui non lo è.
Sono ormai le cinque quando salutiamo Maurizio, lui ci mostra le sue tre stanze che affitta, molto belle e con il tocco di femminilità di sua moglie. E’ in una posizione strategica: “In un’ora sei a Roma”, ci dice sapendo che per noi ci sono invece ancora almeno tre giorni di viaggio. Il saluto è sofferto, di quelli che continui a girarti a fare ciao con la mano, ci scambiamo i numeri di telefono e ci segniamo il suo sito, www.lumacaselvaggia.it.
Anche oggi, nonostante siamo nella terra degli agriturismo, è dura trovarne uno. Alla fine andiamo verso il podere Sant’Antonio. Stefano il padrone, al telefono, ci vuole dare un appartamento con tre letti, poi Giorgio gli spiega che paghiamo un appartamento a testa e dopo lunga trattativa, anche se gli sembra incredibile, alla fine Stefano accetta. Con una precisazione, non c’è da mangiare. Allora come un gruppo di studenti con i genitori in vacanza ci lanciamo dentro una Coop per fare la spesa per la cena. “Mangiamo in casa”, urlo felice non so perché. Riempiamo tre sacchi della spesa come per un cenone di Capodanno pensando che l’agriturismo sia vicino e soprattutto si arrivi senza un’ascesa degna di nota.
Invece la salita finale è interminabile, sono ormai le nove, sta diventando buio, la strada è sterrata. Giorgio scappa avanti, come tutte le volte che muore dalla stanchezza ma vede il traguardo vicino. Paolo ed io rimaniamo indietro. Non lo vediamo più, al punto che dobbiamo telefonargli per sapere che strada prendere. Mi sembra infinita, quando arriviamo in cima parte la discussione sulla lunghezza della salita, Giorgio dice 250 metri, io sostengo due chilometri, Stefano il proprietario dell’agriturismo dice 500 metri. Paolo sostiene che a lui queste cose non interessano più.
Scopro con felicità che c’è una fantastica piscina e preso dall’ultimo moto d’energia della giornata prendo una piccola rincorsa e mi ci butto dentro. Non mi accorgo però in quel punto l’acqua è bassa. Sono vivo per miracolo. Alzo gli occhi e vedo Giorgio che dalla finestra della sua camera scuote la testa. Siamo un gruppo e uno deve fare tesoro dell’esperienza dell’altro, avverto Paolo che è meglio entrare con attenzione in piscina e soprattutto dove l’acqua è più alta.
Oggi siamo talmente stanchi che non prendiamo nemmeno in considerazione l’idea di metterci a scrivere il racconto della giornata, anche stasera pensiamo che domani potremmo fermarci un giorno se non recuperiamo la stanchezza dei 33 chilometri. Ceniamo nella stanza di Paolo come una vera famigliola tedesca in vacanza. Pasta con il gorgonzola, costoletta di maiale, insalata mista e birra.

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-29 bis- UN MILIONE DI PASSI PER UNO

2007-07-04T23:47:00.000+02:00

(da Tre Berte di Montepulciano a Ponticelli, 22 km oggi per un totale di 547 km alla media di 4,6 km all'ora, ore camminate 118, paesi attraversati Montallese, Giovancorso, Chiusi)

Lattine di Coca Cola, bottiglie di birra, pacchetti vuoti di Marlboro e Ms, cicche, Fanta, Gatorade, scatole di Daygum, bicchieri di Estathè, un'infinità di bottigliette di plastica di acqua minerale. Tutta roba cotta dal sole, una lunga corsia di monnezza che costeggia le strade italiane senza che alcuno si faccia carico di ramazzarla e portarla in qualche piattaforma ecologica. E così noi possiamo inventarci sociologi e fare un inventario che ci consente di tracciare la mappa dei consumi degli automobilisti italiani e della loro maleducazione. Abbiamo trovato anche una confezione di Viagra, due guanti da pittore, qualche pannolino in attesa di essere biodegradato. Nessun preservativo. Viene da chiedersi che cosa pensino i nostri concittadini quando aprono il finestrino e svuotano le loro linde macchinette. E' vero che sono tutti prodotti usa e getta. Ma dopo averli usati, devono proprio gettarli dove capita?

I bordi delle strade provinciali e statali che stiamo percorrendo sono un letamaio. Quand'è che qualcuno si prenderà la briga di pulirli dai tanti cadaveri di ricci finiti sotto le ruote delle macchine? Abbiamo visto bisce, serpentelli, vipere, rospi, topi. Oggi vediamo anche una piccola volpe, lì, in attesa di decomporsi. Sembra che dorma, poverina. Nessun gatto, nessun cane. Si sono fatti furbi? Oppure per loro la pietà umana prevede che vengano spostati? Fine del pippone socio-ecologico.

Le strade, che una volta erano il regno dei pedoni, oggi sono la proprietà esclusiva delle quattro ruote. Le macchine sfrecciano a pochi centimetri dai nostri gomiti e spesso leggiamo sguardi di fastidio negli occhi degli autisti.Qualche volta ci fanno dei gestacci, spesso ci suonano il clacson per invitarci a spostarci ulteriormente, magari dentro la roggia o dentro il fosso. Siamo una presenza fastidiosa, inopportuna, invadente. E' una legge non scritta: le strade non sono per i pedoni, tantomeno per i viandanti. "Ma quand'è che è avvenuto il cambiamento?", chiedo a Giorgio. "Quand'è che le strade sono state scippate ai camminatori?" Giorgio ci pensa un po', aggrotta le ciglia, sembra cercare nella memoria e poi dice: "Non lo so. Sicuramente io non ero ancora nato ma tu forse sì".

In preda a questi pensieri profondi percorriamo lunghi rettifili che ci portano dalla provincia senese a quella perugina. Passiamo il confine regionale. E' la nostra quinta regione, dopo Trentino Alto Adige, Veneto, Emilia Romagna e Toscana. "Un quarto delle regioni italiane", pensiamo con orgoglio. Il grande tempo libero che abbiamo a disposizione ci spinge a fare fondamentali calcoli. Quante province abbiamo passato? Dieci? Quindici? Quanti passi abbiamo fatto? Più o meno di un milione per uno? Quanti litri di acqua avremo bevuto? 100? 150? Domande senza utilità per risposte che non avremo mai.

Ma oggi è una giornata meditativa. Dopo qualche chilometro ci accorgiamo di essere in una specie di simbolico punto di snodo della mobilità e della comunicazione dell'intera Italia. Siamo sulla statale 326 che procede parallelamente all'Autostrada del sole. Dall'altra parte, a poche centinaia di metri, ben due linee ferroviarie, quella tradizionale e la direttissima Roma-Firenze. Il dominio dell'Alta Velocità e noi, lì in mezzo, a rappresentare la Bassa Velocità, l'Andamento Lento, lo Slow Walking. Ti senti molto "lento", molto "pesante", molto anacronistico e in definitiva anche un poco pirla. In questo metaforico intrigo di doppie velocità noi siamo quelli che non ce la fanno oppure quelli che hanno capito? Quando vediamo le facce degli automobilisti che ci vengono incontro, tesi, la sigaretta fra le labbra, il telefonino all'orecchio, l'occhio fisso sul navigatore non ci sembra di vedere esseri sereni e liberi. Ci sfrecciano accanto, a velocità da galera, con l'espressione preoccupata di chi è perennemente in ritardo all'appuntamento. A quel punto, noi, con tutti i nostri carichi da zaino, con il sudore che ci cola dalla fronte, capiamo di essere sicuramente più leggeri e liberi. Solo gli avvisatori elettronici di velocità di Montallese, che indicano agli automobilisti a quanti chilometri stanno andando, non ci discriminano e ci trattano come una qualunque vettura. Quando gli passiamo davanti indicano correttamente che stiamo andando a 5 km all'ora.

Riflettiamo anche, in questa giornata di trasferimento lontani da paesi e da città, su ciò che abbiamo visto finora. Abbiamo visto pochi poliziotti, tante autoambulanze, nessun incidente, tranne il fornaio di Camaldoli, un discreto numero di carabinieri, nessun prete, e quanto ai pompieri, solo oggi vediamo due autopompe.

Il paesaggio continua a cambiare. Imperversano ancora i girasole che rallegrano la pianura con il loro giallo gioioso, ma improvvisamente, salendo verso Chiusi, esplodono gli ulivi. Abbiamo il tempo di ammirarli, insieme ai pini marittimi e ai cipressi, poiché la salita per Chiusi ci vede più lenti del solito.

La giornata non presenta grandi avventure, se escludiamo la scoperta del minimarket più brutto della Toscana e l'incontro con Domenico che gira su un camioncino vendendo frutta in cassette con su scritto Sabato. Camminiamo tutto il giorno sotto un cielo grigio che promette acqua ma non mantiene. Ce n'è per tenere la mantellina a portata di mano, unica precauzione che si rivelerà esagerata. Dopo 22 km, per la prima volta da quando siamo partiti, ci fermiamo come da programma. Siamo ad una specie di autogrill sotto Citta della Pieve. Dormiremo sopra le pompe di benzina, ma l'albergo Fondovalle non è male, il ristorante, Quo Vadis (roba proprio per noi) di buon livello, il silenzio assicurato. L'albergo oltretutto, ospita spesso attori impegnati nella fiction Carabinieri. La foto della Marcuzzi giganteggia dietro la reception. Ma nessuna Marcuzzi è presente in albergo. A noi, delusi, non resta che salire in camera, versare abbondanti dosi di detersivo finalmente acquistato, e fare un grande bucato, il primo con un vero sapone dopo tanti lavaggi fatti con le piccole confezioni di shampoo-doccia degli alberghi. Riportare a bianco i nostri calzini e le nostre magliette è impresa disperata anche per il sapone di Marsiglia liquido. Ma finalmente abbiamo biancheria igienicamente a posto e che emana un profumo di antico bucato della nonna. Ci chiediamo come mai abbiamo aspettato tanto.

Nelle lunghe ore di cammino sostanzialmente monotono ed anche un po' noioso ci tengono compagnia le telefonate. Franco, il gigante buono di Cura di Vetralla ci annuncia che tornerà. Sebino Dispensa ci chiede perché non continuiamo fino alla Sicilia, Tiziana dice che viene con noi se passiamo per la pianura pontina, Luigi, il ristoratore e lottatore greco romano di Riolo, ci manifesta la sua invidia, Patrizia ci conferma che i girasole in Toscana funzionano al contrario, Antonella di Bologna dice che la nostra maglietta le è arrivata ed è bellissima, Sara, la maestrina di Faenza racconta che ogni giorno stampa queste nostre note e le distribuisce sulla spiaggia di Cervia, Federica sostiene che siamo sempre più sorridenti e che Giorgio sembra sempre più figo, le padovane ci fanno la relazione del loro rientro complicato: Elena ha sbagliato treno, Daniela ha perso il biglietto e ha dovuto pagare la multa. Quelli che perdono qualcosa hanno la mia comprensione. Dall'inizio della marcetta ho perso: le mutande, i calzini, il dentifricio, la patente (due volte), la pendrive, la boccetta di crema di Camaldoli per i piedi, la borsa per fare gli impacchi gelati. Giorgio mi guarda con sufficienza. Tutte le mattine fa il giro della mia stanza per recuperare tutta la roba che abbandono per distrazione. Lui, ha perso solo lo spazzolino da denti, il Pico della Mirandola dei miei stivali.

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-28 bis- SE CINQUECENTO VI SEMBRANO POCHI

2007-07-03T23:59:00.000+02:00

(da Foiano a Tre Berte di Montepulciano, oggi 28 km, per un totale di 525, ore camminate 113, media generale 4,6 km all'ora, paesi attraversati Cortona, Chianacce, Montepulciano, Acquaviva, Salcheto)

La notte protettrice di tutti i tendini infiammati insieme alla decisione di affogare il mio polpaccio in una quantità esagerata di una pomata antinfiammatoria porta buone nuove. La mia gambetta destra è tornata più bella di prima e non mi dà più fastidio. Come un moderno Francesco di Assisi calzo di nuovo i miei sandaletti quattro per quattro pronto per nuove avventure. Partiamo anche oggi tardi, verso le undici, sostenendo l'insostenibile progetto di un arrivo a Chiusi. Sappiamo che non ci arriveremo. Ma è sempre un programma più produttivo rispetto all'idea di ieri di fermarci un giro. Garmin, che in certe circostanze è proprio un amico, dà il meglio di sé e ci fa uscire da Foiano con la stessa disinvoltura con la quale ci aveva fatto attraversare Ferrara. Ci propone impensabili strade sterrate. Obbediamo ciecamente e veniamo premiati. Pochi minuti e siamo fuori da Foiano. Poco dopo ci dà la notizia che abbiamo raggiunto quota 500 km. Ci avesse avvertito prima avremmo comprato una bottiglia di Chinotto per festeggiare.

500 km a piedi. Preso dall'ubriacatura urlo a Giorgio: "E' come da New York a Los Angeles, come da Londra a Madrid, come da Leningrado a Vladivostock". "E' come da Masetti a Foiano", corregge Giorgio che quando è così razionalista è insopportabile. Lo preferisco in versione zen. Zen come Paolo che non reagisce quando, sulla statale 30 delle Chianacce, viene "toccato" dallo specchietto di una macchina guidata con un eccesso di disinvoltura. Prima di questo seccante incontro ravvicinato la macchina sfiora anche me e Giorgio che camminiamo in fila indiana davanti a lui. "E' un segnale che ci manda l'argine. E' offeso perché lo abbiamo abbandonato", dice Giorgio che prima o poi dovrebbe decidersi se credere alla potenza della ragione o arrendersi ai misteri della natura.

Oggi in effetti, di fronte all'idea di continuare a percorrere la linea retta dell'argine del Canale Maestro della Chiana, con esiti alienanti e tutto sommato incerti abbiamo scelto di attorcigliarci attorno all'autostrada del Sole con qualche toccata e fuga sulla direttissima ferroviaria che unisce Roma a Firenze. In un continuo folle alternarsi fra la nostra lentezza e le altrui velocità non ci accorgiamo che anche oggi stiamo sfiorando i trenta km, senza volerlo. Però il paesaggio ci premia. Finalmente le dolci colline senesi. Finalmente, nei tratti lontani dall'A1, i silenzi assoluti. "Se state zitti", dice ad un certo punto Giorgio, rispolverando la sua nota vena poetica esaltata dalla viandantitudine, "si sente il rumore della lancetta dei secondi del mio orologio e il cigolio dello zaino di Paolo". Lo zaino di Paolo è uno dei contenitori di cose più ridicolo che io abbia mai visto. E' piatto e traccagnotto, flaccido quando è vuoto, bolso quando contiene il nostro pranzo. Sembra un Invicta imborghesito e ingrassato, o meglio il nonno di un Invicta, vestito malamente per la festa. Il fatto che cigoli è del tutto normale. Ma lo Swatch di Giorgio è uno dei modelli più scioccanti della fabbrica svizzera. Colorato all'inverosimile, secondo me non può che provenire direttamente dagli scarti della collezione baby. Che la sua lancetta dei secondi abbia la forza di farsi sentire mi sembra del tutto fantasioso. "Il mio Swatch è di una eleganza e di una raffinatezza che tu non puoi nemmeno capire. Lo uso perché i suoi colori che a te non piacciono si accompagnano perfettamente con le mie magliette colorate", dice Giorgio. "Quanto l'hai pagato?" "Cinquanta euro". "Basta così, non ho niente altro da dire". La conversazione potrebbe in realtà andare avanti per chilometri se non incontrassimo un pastore sardo con le sue pecore, il primo gregge da quando siamo partiti. Ci racconta il suo problema, non può fare il pecorino, per motivi incomprensibili a noi. Deve dare tutto il latte alla centrale. Giorgio ne approfitta per chiedere anche a lui, come fa con tutte le persone che incontra, che cosa pensi del Partito Democratico. E' una sua fissa. Lo ha chiesto ai baristi, alle vecchie signore sulla sdraio, agli albergatori, agli edicolanti. Dire che le risposte siano state entusiastiche per il nuovo soggetto politico - come direbbe Bruno Vespa - - sarebbe un po' esagerato. Il pastore sardo svicola sul Partito Democratico e se la piglia con Brodi. "Con Brodi è un disastro", dice il pastore sardo. "Con Berlusconi, almeno, un po' di pane si mangiava". Lasciamo il pastore sardo con le sue pecorelle. Giorgio è colpito dal fatto che Prodi sia sempre indicato da tutti come la causa dei loro mali. A me sembra che sia successo sempre così. "Chi governa non attira quasi mai l'affetto dei cittadini"." E Berlusconi allora?", insiste Giorgio. "Berlusconi ha fatto sognare la gente". E Veltroni? Riuscirà a far sognare la gente? Basteranno i suoi Kennedy, la sua Africa, il suo buonismo, le sue emozioni che non vanno interrotte, il suo stile britannico di uomo che si rimbocca le maniche e parla al cuore della gente? "Per me dovrebbe fare un viaggio a piedi per i paesi italiani come stiamo facendo noi", dice Giorgio. "Sai una cosa?", dico io. "Non credo che lo farà mai".

Fra infiniti campi di girasole, gli unici girasole che io abbia mai visto che se ne fottono del sole al quale anzi volgono maleducatamente le spalle, arriviamo ad Acquaviva, nell'alta provincia senese. Ce l'avevano descritta come il regno degli agriturismo. Pregustiamo le stanze raffinate, il mangiare ricercato, la piscina riposante, l'accoglienza famigliare. Niente di tutto questo. Congiunzioni astrali? Tutto pieno. Tutto. Oppure richieste di almeno tre notti. Ce ne andiamo cornuti e mazziati da Acquaviva. Ci toccano altri cinque km verso Chiusi per trovare ospitalità nell'albergo Tiziana. Concludendo: anche oggi abbiamo fatto 28 km. Mica pochi per quella che doveva essere una tappa facile di tutto riposo.

Mentre scriviamo il diario di bordo Giorgio non riesce a tenere a freno l'ultima battuta della notte: "Ho un sogno. Domani spero proprio di riuscire a mangiare in un bar chiuso a Chiusi".

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-27 bis- L'INSOSTENIBILE LUNGHEZZA DELL'ARGINE

2007-07-02T23:55:00.000+02:00

(da Arezzo a Foiano della Chiana, 31 km oggi, 497 km in totale, media generale 4,6 km all'ora, 107 ore camminate)

E' la giornata di Leopoldo II, granduca di Toscana dal 1824 al 1859. Siamo ormai nel suo territorio, quello che lui chiamava con affetto "la toscanina". Siamo addirittura in quelle zone, la val di Chiana, che lui bonificò con un colpo di genio, facendo invertire il corso di un canale, il Maestro delle Chiane, che usciva dall'Arno e portava le sue acque nel lago di Montepulciano. Da allora esce dal lago di Montepucliano e sfocia nell'Arno. Corrado, che ci ha accompagnato ieri, quando è venuto a prenderci alla Gravenna per condurci ad Arezzo, ci ha raccontato le storie di queste contrade con molta partecipazione. E' molto orgoglioso di essere un "chianino" e racconta la storia di Leopoldo II quasi parlasse di un suo antenato. Noi percorriamo per tutto il giorno il canale, camminando sull'argine per 20 interminabili km. Abiamo scelto questo percorso convinti di fare una furbata, di risparmiare tempo e fatica e di evitare almeno per un po' macchine, moto e tir. Corrado ci aveva raccontato le sette bellezze. "Io in quel canale da bambino ci andavo a fare il bagno". Quando vediamo il canale in oggetto restiamo sbalorditi. Vediamo un fiumiciattolo con poca e sporca acqua che scorre lentamente, anzi sembra quasi che non scorra per niente, all'interno di un letto molto ampio e profondo che potrebbe contenere un fiume serio. Poca e sporca acqua che frequenti idrovore succhiano, sollevano e spargono tra i filari di pere, mele, uva e nei campi di frumento. A noi sembra quasi che peri e meli accettino quest'acqua di malavoglia, solo perché non possono dire di no. Comunque che ci piaccia o no questa è la Val di Chiana che ci viene incontro. "Ma le mucche, dove stanno?" chiede improvvisamente Giorgio rendendosi conto che non ha ancora visto la materia prima delle famose bistecche chianine che vengono offerte nei ristoranti locali con la stessa insistenza con la quale a Cuba ti tirano dietro l'aragosta. Le mucche, effettivamente, dove sono? Vorremmo chiederlo ma non c'è nessuno a cui chiederlo. L'entusiasmo con il quale avevamo cercato e trovato l'argine, si trasforma alla fine in noia e anche in sofferenza. Camminare per cinque ore sempre diritto e sempre con lo stesso immutabile paesaggio, alla fine ti fa provare nostalgia perfino per l'asfalto che ti scalda le suole. Paolo ci segnala un paio di aironi e qualche fagiano. Incontriamo anche un trattorista e un ciclista in mountain bike. Poco per questo viaggio che ha trovato negli incontri ravvicinati con la gente uno dei momenti più piacevoli. Sull'argine mi scoppia anche di nuovo la tendinite. Io che vado orgoglioso della mancanza di vesciche, il cui merito attribuisco ai miei scarponcini leggeri, vengo tradito proprio da loro? Il mio tendine destro che mi aveva già dato fastidio due giorni fa, si infiamma di nuovo tentando di impedirmi di camminare. Scelgo una soluzione drastica. Via gli scarponi e vai con le birkenstock tecniche che ho usato finora solo come sandali da riposo. La situazione migliora un po' anche se il fondo ghiaioso non aiuta. sassolini che entrano tra suola e pianta del piede costringono a numerose fermate. Facciamo la solita sosta per il collegamento con Barabba, Radio2, e mentre Matteo e la Laura cercano di capire come al solito il perché di tutto questo, mi distraggo e lascio sull'erba il mio prezioso cappello da cacciatore di coccodrilli. Un episodio che può sembrare sciocco e in significante. Ma tornare indietro è vietato dalla nostra religione, e comunque è faticoso, e comunque non so dove ho perso il cappello, e comunque non posso rimanere senza cappello, strumento fondamentale per la sopravvivenza. Paolo si offre generosamente di intraprendere le ricerche. Io lo seguo a distanza per non rendere troppo evidente che sto approfittando di lui. Ho la scusa del tendine, ma il cappello è mio, ed anche i piedi di Paolo non sono poi uno splendore. Per fortuna bastano cento o duecento metri per risolvere la questione. Vedo Paolo chinarsi a terra e rialzarsi sventolando gioiosamente l'oggetto del desiderio. E' come se avesse trovato un pepitone d'oro. Ripartiamo tutti più felici.

Franco ci abbandona. Ha un appuntamento, programmato da giorni con sua moglie che è venuta a prenderlo. Vederlo allontanarsi in direzione opposta alla nostra ci intristisce un po'. Ci rendiamo conto che questa lunga marcetta, una cosa in fondo sciocca e nemmeno tanto importante, ci altera un po' le percezioni. E' così drammatico il fatto che Franco, il gigante di Cura di Vetralla, ci lasci? Beh, sì. Ci abbracciamo come dopo un viaggio di tre mesi, come dopo la conquista di una vetta, come se non dovessimo vederci più. E dopo nemmeno due ore, sempre sull'argine, ce lo vediamo venire incontro insieme a sua moglie che voleva conoscerci e alla sua cagnetta reduce dalla chemioterapia. Non è il solo ritorno. Ritroviamo anche Corrado, il "botolo rognoso" come lo chiamava Giorgio storpiando la definizione che Dante Alighieri aveva dato degli aretini. "Stamattina mi sono alzato e ho riflettuto", dice. "Mi avete fatto percorrere lentamente lo stesso tratto di strada che faccio tutte le mattine velocemente e in pochi minuti. Volevo ringraziarvi ancora". Quale migliore ringraziamento di un gelato per tutti e tre?

Mangiamo per la prima volta sull'erba. Rimpiangiamo perfino i nostri amati bar chiusi. Paolo sfodera panini con prosciutto cotto, birra fredda, pomodori, pesche. Franco ci guarda dall'alto insieme alla moglie, alla cagnolina e a Corrado.

Poi se ne vanno definitivamente e noi riprendiamo la strada sterrata dell'argine che non possiamo abbandonare fin quando non arriveremo al ponte di Brolio dove prenderemo la strada per Foiano dove abbiamo prenotato e dove mi aspetta tutta la mia famiglia in uno scenario di cenone natalizio.

Insomma la valle, finora, non ci è piaciuta. Il dolce paesaggio delle colline toscane non sembra esserci. Di pere e di mele non ne possiamo più. E il grano non riesce a commuoverci. Giorgio dice che solo la visione di una mucca chianina potrebbe risollevargli lo spirito. Ma di mucche nemmeno l'ombra. Di animali purchessia neppure. Nemmeno un pollo, nemmeno una pecora. "Ieri abbiamo incontrato tre struzzi", tento di sdrammatizzare. E poi, improvvisamente, l'argine finisce. Foiano sembra a portata di piede. Quando il Garmin ci dice che fra un km saremo sotto la doccia, la doccia arriva ma è una doccia fredda. La solita salita spezzagambe, un toccasana per il mio tendine e per le vesciche di Paolo. Il bed and breakfast alla fine arriva. Ma molto alla fine. E' molto bello, confortevole e, come direbbe Lapo Elkann, friendly. Si chiama Toscanina del Canapone, in omaggio al celebre Leopoldo II che siccome era un pennolone alto e biondo che girava su un cavallo bianco si era meritato questo soprannome affettuoso dai suoi sudditi, Canapone.

Immergo subito il mio tendine in un grosso catino pieno di ghiaccio. Una terapia d'urto che sembra una tortura e che prosegue con un impacco di gel surgelato. Poi la cena con mia madre, mia sorella, mio cognato, mia zia, mio nipote, la sua fidanzata. Più Alfonsina, la nostra assistente medica a distanza con suo marito. E Lilla, il piccolo cane nero di mia madre, il più petulante cane del mondo. Sono venuti tutti a festeggiarci in anticipo. Qualcosa tipo L'isola dei famosi quando i parenti arrivano in trasmissione a dire: "Siamo fieri di voi". Noi non diamo la soddisfazione che meriterebbe un'accoglienza così festosa. Siamo veramente stanchi. Abbiamo fatto 31 km. Le cifre dicono che tutte le volte che abbiamo superato i trenta km le febbri si sono impadronite su di noi. Non abbiamo né tempo, né voglia, né forza per aggiornare il blog. I lettori capiranno. E se non capiranno, chissenefrega. Nei lettoni leopoldini (quello di Giorgio addirittura con baldacchino) il sonno si abbatte all'istante di noi. Solo il tempo di meditare un attimo sulla possibilità di camminare anche domani. Tutto dipende da come supererà la notte il mio tendine infuocato. Si ventila addirittura l'ipotesi di una giornata di riposo. Un caso raro di sogno preventivo.

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-26 bis- LO ZEN E L’ARTE DI NON PENSARE CHE SIAMO VICINI A VETRALLA

2007-07-01T23:54:00.000+02:00

(da Subbiano ad Arezzo, km 19 per un totale di 466 km, ore camminate 101, alla media di 4,6 km all’ora, paesi attraversati Pontecaliano, Castelnuovo, Borgo a Giovi, Ponte alla Chiassa, Case nuove di Ceciliano)

Dove è nato Michelangelo? A Caprese o a Chiusi della Verna? In una regione come la Toscana dove due paesi confinanti possono litigare per secoli per motivi ben più futili, stabilire il luogo dove la signora Buonarroti ha sgravato mettendo al mondo quello che lei non sapeva ancora essere un genio, è questione vitale. Le autorità di Caprese hanno risolto da tempo la questione fregandosene dei risultati delle ricerche storiche e cambiando il nome della loro cittadina, Caprese Michelangelo. Quelli di Chiusi no. Si accontentano di avere il santuario della Verna e di essere certi che il grande della Pietà è cittadino loro. Noi sfioriamo la diatriba con leggerezza consapevoli che aggiungere le nostre opinioni a quelle già sedimentate potrebbe rinfocolare gli animi e rispolverare antichi rancori sopiti. Ma un pensiero siamo costretti a farlo quando due bivi a pochi km di distanza ci ricordano il fattaccio.
Siamo nella valle dell’Arno. Abbiamo lasciato l’albergo Gravenna quasi di buonora con l’obbiettivo, piuttosto facile, di arrivare ad Arezzo. Io mi sono ormai arreso alla filosofia riduttiva di Giorgio. Piccoli passi. Ma sicuri. Basta con le febbri e con le vesciche. Bando alle follie. Anche se non lo diciamo noi, lo dicono i nostri piedi che hanno macinato allo stato attuale oltre 450 km. Eppoi c’è l’aspetto psicologico. Io “vedo” Cura di Vetralla, la “sento”, la “voglio”. Giorgio mi ricorda che sono questi i momenti in cui “bisogna” essere zen. “Cura di Vetralla non esiste, non devi pensarci, Cura di Vetralla è un non luogo, arriva se non la cerchi, comparirà un giorno, improvvisamente, dietro la curva. Nel frattempo accontentati di sapere che Cura di Vetralla è dentro di te”. “Ma c’è un sistema più pratico per capire se siamo vicini o lontani?” “No, non c’è. Potrai capirlo soltanto guardando intensamente gli occhi della gente che incontreremo”. “Che cosa mi diranno quegli occhi?” “Quegli occhi non si spalancheranno più pieni di incredulità, di stupore e di compassione come succede tutte le volte che diciamo a qualcuno che stiamo andando a Cura di Vetralla a piedi”. A volte Giorgio mi spaventa quando attinge così profondamente alla vecchia saggezza dei maestri orientali.
Morale della favola, si decide per una tappa media. Ci fermeremo ad Arezzo dopo meno di venti km. Corrado è il nuovo marciatore: il gruppo è di nuovo a quota sette. Corrado è di Arezzo e si presenta in versione leggera, dezainato, solo un marsupietto, la maglietta nera con su scritto “Barcollo ma non mollo”. Oggi è il nostro Cicerone. Ci racconta la rava e la fava di questa provincia dalle grandi tradizioni e dai nomi gloriosi, Piero della Francesca, Michelangelo, Mecenate, Amintore Fanfani, Licio Gelli. Ci mostra la sede di Tele Etruria, la televisione che Berlusconi voleva comprare e si beccò il no del proprietario che gli disse: “Io la mia televisione non gliela vendo. Semmai compro la sua”. Quando gli chiedo qualcosa del palio di Siena Corrado mi risponde sprezzante: “Una manifestazione minore, non come il Saracino di Arezzo”.
L’Arno ad un certo punto piega a destra, pochi km prima di Arezzo. La cosa non era sfuggita a Dante Alighieri, attento osservatore della geografia toscana, il quale scrisse che anche l’Arno volgeva il culo ai botoli ringhiosi. Botoli ringhiosi, una definizione che piace agli aretini. Gli ultras del calcio si chiamano proprio “Botoli ringhiosi”. E anche Corrado si sente orgogliosamente botolo ringhioso. Si arrabbia solo quando Giorgio si confonde e lo chiama “Botolo rognoso”. Passiamo Sabbiano e lo scopriamo vuoto e silenzioso. Sotto il municipio ammiriamo lo stemma del paese, una sorta di Giano Bifronte. Giorgio ha deciso di dedicare la giornata al giornalismo di inchiesta. Davanti all’edicola ferma una signora e le chiede che cosa pensa del partito democratico. Ne esce fuori un racconto in cui si parla di soldini, di strade, di luce. Un discorso un po’ caotico di cui è difficile capire il senso. E quando interviene un signore a contraddirla la cosa non serve a chiarire ma anzi. Il signore attacca Soldini e questo ci consente di capire che i soldini della signora non erano danari ma l’ex sindaco democristiano del paese, industriale della scarpa. Ma non capiamo molto di più. I due, essendo toscani, cominciano a litigare come due toscani. E scopriamo che il signore si chiama Bondi. Il caos aumenta visto che il signore è di sinistra. Ne usciamo scappando, lentamente. Inseguiti dall’ultima botta di qualunquismo della soldiniana: “Per me i politici sono tutti uguali”. Procediamo in fila indiana. In testa Giorgio e Elena. Poi Paolo con Daniela. Quindi io e Corrado che mi racconta del suo lavoro, la pubblicità, e delle sue scelte politiche, rifondazione comunista. In coda al gruppo il nostro Maciste, l’ex giocatore di rugby di Cura di Vetralla, che sembra la nostra body guard. In realtà è in fondo in quanto è un po’ in affanno. Muscoli a posto ma pianta dei piedi fumante. L’ex atleta tira fuori la grinta e non si lamenta se non a richiesta ma alla fine della tappa butterà i suoi scarponi e ne comprerà di nuovi.
Prossima fermata, Tullia. Giorgio che di fronte ad una anziano signora perde la testa e che quando fa caldo la perde ancora di più, comincia ad importunarla. Lei è molto spiritosa, sta al gioco, dice che il partito democratico non le serve perché lei è democratica di suo, dice che da quando c’è Prodi sono in aumento la zocca e le tasse e quindi è poi costretta a spiegare che la zocca è la delinquenza, il casino, il disordine che fanno quelli che lei chiama i “comunitari”. Finisce con una distribuzione straordinaria di acqua minerale gasata.
L’acqua minerale gasata è una delle protagoniste di questa nostra traversata dell’Italia. Ne beviamo tantissima. Abbiamo calcolato che ne facciamo fuori anche cinque litri al giorno per uno. Rigorosamente con le bollicine. Io adoro l’acqua gasata, un po’ perché mi sembra il minimo visto che la pago e sarebbe incredibile pagare dell’acqua naturale. Ma durante questa marcia le bollicine fanno anche sembrare l’acqua meno calda di quanto non sia. Il sole, a dir la verità, la scalda oltre ogni limite. Quando mi attacco alla bottiglietta e mi entra l’anidride carbonica bollente in bocca spesso ho la sensazione di bere direttamente da un phon. Chiediamo a Tullia se dobbiamo portare un saluto al papa da parte sua, una cosa che ci hanno chiesto tutte le vecchiette incontrate finora. Ma Tullia, pur essendo democristiana ci libera da questa incombenza. “Non mi piace questo papa”, dice. “E’ tedesco. Io voglio un papa italiano”.
Vediamo ormai i tetti di Arezzo alla fine di un lungo, interminabile e calorico rettifilo. Arezzo ci accoglie con le sue imponenti mura etrusche e con le sue accoglienti scale mobili. Le scale mobili assorbono le ultime deboli energie rimaste per dirimere una inutile questione. Possiamo usare le scale mobili? Giorgio sostiene di no e imbocca con decisione facendo finta che non gli costi fatica le scale normali. Io provo fatica anche a salire sulle scale mobili, tento una penosa giustificazione (“E l’ascensore allora? Perché prendi l’ascensore in albergo e non usi le scale?”) e mi infilo con decisione sul mezzo meccanico. L’albergo è ormai vicino. Dobbiamo solo superare centinaia di bancarelle. Siamo capitati infatti proprio il giorno del mercatino dell’antiquariato, Il tempo di salutare Daniela che va a Roma , dice, “a gettare le basi per il mio futuro” e Elena che se ne torna nel nord-est a vendere supposte, ed è subito doccia. Siamo all’Hotel Continental, l’albergo che ci riserva le stanze più microscopiche da quando siamo partiti. Mentre faccio la doccia mi viene da pensare a Franco, a come farà a fare entrare i suoi 120 chili da rugbista dentro la sua microstanza. Poi a cena, noi soli quattro uomini, abbandonati dalle donne che avevano portato un pizzico di gentilezza e di vitalità nel gruppo maschile maschilista. Ma questa è la dura legge del viandante, andare avanti sempre a prescindere. The march must go on!

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-25 bis- SCOPRIAMO CHE SANTA MAMA ERA UN UOMO

2007-06-30T23:53:00.000+02:00

(da Camaldoli a Subbiano, 32 km percorsi oggi, in totale 447 km, ore camminate 96, media generale 4,6 km all’ora, paesi attraversati Poppi, Partina, Soci, Pianacci, Bibbiena, Pollino, Corsalone, Castelfocognano, Rassina, Santa Mama, Calbenzano, Spedaletto)

Gli avvenimenti e i problemi della giornata: primo) bisogna recuperare i nostri documenti abbandonati a Campigna e temporaneamente dirottati su Stia, secondo) il fornaio di Camaldoli va a sbattere senza alcun motivo contro un palo a qualche decina di metri da noi, strage evitata per un soffio, terzo) come arginare Alessandro che ha cominciato a parlare ieri verso le cinque e non ha ancora smesso. L’attività principale della prima mattinata, subito dopo la colazione, è quella cartografica. Vengono sguainate tutte le cartine che abbiamo ancora (molte sono quelle abbandonate lungo il percorso nell’inutile e continuo tentativo di alleggerire gli zaini). Le stendiamo tutte sui tavolini all’aperto dell’hotel Camaldoli e con l’aiuto di Maurizio, il gestore dell’albergo e primo toscanaccio nel quale ci siamo imbattuti, approntiamo i piani di battaglia. Un estraneo che passasse in questo momento vicino a noi avrebbe l’impressione di spiare la riunione dello Stato Maggiore prima della battaglia definitiva. L’entusiasmo è quello delle truppe di Nelson alla vigilia della battaglia di Trafalgar. Io, preso da una ventata di pericolosissimo ottimismo, sostengo che saremo a Cura di Vetralla il 7 luglio progettando tappe da trenta km e qualche volta anche 35. Giorgio mi guarda con la stessa condiscendenza con la quale lo psichiatra visita per la prima volta un cliente che sostiene di essere Napoleone, mi dice: “Sì, sì caro. Va tutto bene non preoccuparti”, chiude le carte e si avvia.
La truppa ha perso Carlo, Carla e Marco. Ma arriva, a bordo di uno scooterone, Massimo proveniente da Forte dei Marmi. Molla lo scooterone nel parcheggio e parte con noi. E’ proprio in questo momento che un furgone da fornaio ci supera, fa ancora dieci metri, comincia a zizagare sulla strada, punta con decisione un palo piantato sul muretto al bordo della strada e si schianta. Il conducente esce incolume ma un po’ stranito e spiega che si è distratto nel tentativo di prendere una matita nel portaoggetti. Se la splendida idea gli fosse venuta cinque secondi prima non saremmo qui a raccontarvi queste cose. “La lunga marcetta” Masetti-Cura sarebbe diventata “la marcetta funebre” Masetti-Camaldoli.
La strada, anche oggi, è in discesa, ma discende dolcemente nel paesaggio romantico delle colline toscane. Fine degli abeti bianchi, dei faggi, dei castagni e inizio dei tassi, delle acacie e dei primi timidi cipressi. Prendiamo contatto con un piccolo fiumiciattolo di nome Arno. Grazie a lui, tanto tempo fa, i tronchi della foresta casentinese venivano trasportati prima a Firenza e poi a Pisa per contribuire alla costruzione delle navi della Repubblica Marinara. Un viaggio ancora più lento del nostro. Ci mettevano tre settimane.
Non è solo il paesaggio che cambia. I cambiamenti sono radicali anche per il dialetto e per la gastronomia. Nuove parole, nuovi accenti nel giro di un paio di km, senza sfumature. Non sentiamo ancora “bischero” perché, scopriamo, l’area del bischero è più in là, ad Arezzo. Dobbiamo aspettare domani, quindi, per sentirci dare ufficialmente dei bischeri. E poi il cibo. Da un momento all’altro sono scomparse dai nostri pasti le piadine, come non fossero mai esistite. La riflessione sembra stupida ma noi decidiamo che non lo è. Anzi è una profonda considerazione di carattere socio-culturale. Che senso ha che tutti, al di là della Calla, mangino piadine e che al di qua della Calla, nessuno? Parte il dibattito e qualche istante prima che Giorgio spari “Anche questa è Italia”, Paolo apre il capitolo spriz. La sua prolusione dura sui quindici minuti. Nessuno capisce una mazza di quello che vorrebbe sostenere e allora dirottiamo il discorso sulla salsa rubra e sul ketchup e sugli americani che ci fregano sempre le idee e poi le battezzano come piace a loro. La Statale 71 umbrocasentinese ci porta, sotto un caldo che sembra tornato quello dei bei tempi dell’Emilia-Romagna, a Soci, dove scopriamo una sorprendente comunità indiana e una piazza pronta per quella che ci appare come la più piccola festa dell’Unità del mondo. Ci rendiamo anche conto che abbiamo fatto ormai più di 400 km e ci siamo imbattuti in due sole feste dell’Unità. Vorrà dire qualcosa? Dopo Soci, Bibbiena. Vinciamo con estrema facilità la tentazione di arrampicarci sulle strade che portano al centro storico e, quasi fosse un appuntamento del destino, passando davanti alla stazione, ci vengono incontro le padovane. Le padovane sono un gruppo indistinto di ragazze frequentatrici di Caterpillar e Catersport, coordinate da Daniela. A volte se ne incontrano due, a volte cinque. Le puoi incrociare alla festa di Capodanno di Catersport, oppure a Senigallia per il Caterraduno. Oppure anche alla stazione di Bibbiena dove arrivano dopo un viaggio di quattro ore avendo preso solo un generico appuntamento molto confuso con Giorgio. Quando, davanti alla stazione, le vediamo scendere dal treno io e Giorgio ci guardiamo. “La casualità della linea retta!”
Il gruppo delle padovane, questa volta, è composto da Daniela, trentacinquenne in cerca della sua strada nel settore internettiano, e Elena, ventottenne farmacista comunale. Scopriamo subito che si tratta di padovane false. Elena è di Vigodarzere, e Daniela è di Tencarola. Ma siccome ignoriamo praticamente tutto del padovano, la cosa non ci turba.
Da Bibbiena in poi comincia il solito dramma del pranzo. Quando arriviamo a Pollino e decidiamo che non si può più andare avanti senza addentare qualcosa presa dal magico zaino di Paolo, avvistiamo un bar con portico. Ecco, stavolta abbiamo avuto fortuna. Giorgio avvisa trionfante: “Non è chiuso per turno settimanale”. Paolo precisa: “E’ chiuso per ferie estive”. I bar e i ristoranti chiusi, in realtà, sono diventati una consuetudine quasi piacevole da quando Paolo ci ha abituati alla sua cucina. In fondo troviamo i tavolini tutti liberi per noi. Paolo apparecchia, distribuisce le vivande stando molto attento ai particolari e anche ai gusti personali di ognuno. Sa che a me piace la birra fredda. E voilà, birra fredda per me. Come faccia ad avere la birra fredda anche oltre i 30 gradi all’ombra resta un mistero che non vuole rivelare. Sa che a Giorgio piace il formaggio e lui ne porta vari tipi, per non scontentarlo. Ogni tanto scatta la domanda in apparenza affettuosa ma in realtà subdola e interessata: “Paolo quando parti?” La nostra speranza è che non parta mai più. Ma i suoi piedi ormai ridotti – secondo i suoi racconti – a luganeghe non stagionate non depongono a favore della sua permanenza. Noi preghiamo per lui San Podologo, il protettore dei piedi e delle unghie. Domani è un altro giorno. Ci penseremo domani.
A Pollino ci lascia Alessandro Ceratti il logorroico. In realtà non ha camminato molto con noi. Ieri dall’Eremo a Camaldoli, oggi da Camaldoli a Soci, quindici km in tutto. Da Soci ha preso una corriera per tornare a Camaldoli, ha perso una coincidenza ma alla fine ce l’ha fatta. Da Camaldoli è andato a Stia a prendere i nostri documenti, poi ci ha raggiunto a Pollino da lì ha accompagnato Massimo a Bibbiena. Eppoi è partito per le Cinque Terre. Più che un marciatore è sembrato un pony express. La sua partenza abbassa decisamente il livello acustico della truppa ma perdiamo un socio gentile e disponibile.
Il “pranzo” nel bar chiuso per ferie di Pollino rappresenta un momento importante di tutta la nostra avventura. Uno snodo emotivo. Ci rendiamo conto di essere in tanti. Sembra una riunione conviviale di famiglia, con un lessico ormai nostro, con le nostre fisime, le nostre polemiche, i nostri silenzi. Franco se ne sta come al solito sulle sue ma tra una tanica di birra e l’altra racconta delle scarpe che gli fanno male, risponde educatamente anche a chi gli chiede perché ha tre grosse rughe sulla pelata, ci spiega l’intricata situazione politica di Vetralla, sta al gioco delle nostre battute a volte anche pesanti sulla sua mole veramente notevole (120 chili, 45 di piede, xxxxl di taglia. Massimo, scoperto il fatto che non sa come tornare a prendere lo scooterone a Camaldoli, comincia ad imprecare. “Ho sbagliato la logistica”, dice. “Debbo tornare indietro”. Paolo gestisce il catering in silenzio. Si infiamma solo durante la crociata sulla purezza dello spriz. Alessandro tocca il livello più basso del tacchinaggio internazionale chiedendo a Daniela: “Ma non ci siamo già visti da qualche parte?” Daniela racconta del suo progetto di andare a fare il Camino di Santiago di Compostela. Giorgio polemizza. “Ma allora ci stai usando come trainer!” Elena respinge le nostre pressanti richieste di informazioni sulle cure migliori ai nostri mali. A qualsiasi racconto anche il più drammatico sui nostri malanni, dalla ritenzione idrica alle vesciche, ai dolori muscolari, invece che darci consigli risponde: “Mi dispiace”. Ma non si tira indietro quando la conversazione slitta prevedibilmente sul Viagra, sui preservativi e – punto culminante dell’interesse farmaceutico degli italiani, sulle supposte. Dice Elena: “Molte medicine sono in pasticche e in supposte”. “E tu cosa consigli?”, chiede lo spudorato Giorgio credendo di metterla in imbarazzo. “Se il cliente mi è simpatico gli dò le pasticche, se è antipatico gli dò le supposte”, spiega Elena prima di lanciarsi nella descrizione di un improbabile sparasupposte che consiglia a tutti. Giorgio scopre che accanto al bar chiuso c’è un parrucchiere aperto e comincia ad infastidire tutte le belle signore che escono commentando pesantemente le loro acconciature da matrimonio di serie B. Io accuso la fatica e me ne sto un po’ in disparte massaggiandomi il polpaccio destro dolorante. E’ chiaramente un tendine infiammato e il riferimento mitologico ad Achille che gli altri tirano fuori per consolarmi non lenisce il fastidio. Soprattutto sono preoccupato del fatto che abbiamo prenotato l’albergo Gravenna, vicino a Subbiano. Mancano 15 km.
Ripartiamo dopo che Paolo ha sparecchiato. Incontriamo uno strano paese, Santa Mama. Nome singolare, Giorgio sostiene che è una santa giamaicana, patrona della canna e dell’amore libero. Io punto di più su una scorretta santificazione del ruolo materno. Niente di tutto questo. Poco dopo un allevamento di struzzi (tre struzzi piuttosto spelacchiati e stanchi di essere costretti a vivere ai bordi della statale 71 umbrocasentinese) incontriamo una simpatica signora che ci racconta i fasti dell’Arno, quando l’Arno era l’Arno e non un rigagnolo come adesso. “Si andava all’Arno”, racconta, “di nascosto dei genitori”. Giorgio che quando non è stanco, quando non ha le vesciche, quando non ha la febbre, è spiritoso, le chiede. “Ma lei li sciacquava i panni?” La signora sorride e ci saluta dicendoci: “Vi ringrazio di esistere ancora”. Appesantiti anche da questa responsabilità entriamo un po’ solennemente in Santa Mama. E’ tardi ma io sono veramente stanco e gli altri non si oppongono. Vorrà dire qualcosa? La sosta viene premiata. Primo, faccio un pediluvio freddo che mi rimette in carreggiata. Secondo, otteniamo la spiegazione delle origini del nome Santa Mama. Viene da san Mamante, che per essere una santa era un po’ uomo. Il protettore dei transgender? Terzo, birra, fanta e albicocche per tutti. Quarto, Giorgio scopre tutto felice che nel bar sono sintonizzati su Radio2. Chiede baldanzoso: “Ma allora ascoltate Catersport la domenica”. “No, la domenica siamo chiusi”. Quinto, una sommaria ricerca sociologica sul campo, basata soprattutto sull’ascolto delle conversazioni dei paesani, ci fa scoprire che a Santa Mama sono quasi tutti rumeni. Soddisfatti di questo grande esempio di integrazione che abbiamo individuato, stiamo quasi per andarcene quando una vecchina ci precisa: “I rumeni? Quando li incontriamo ci voltiamo dall’altra parte”.
Arriviamo all’albergo alle otto e mezza. Abbiamo fatto 32 km. Un’esagerazione. L’ultima volta che abbiamo superato i trenta km Giorgio ha avuto la febbre. La penultima volta che li abbiamo superati, la febbre l’ho avuta io. Ma ormai siamo degli ometti. Niente febbre. Ma io me ne vado a dormire subito. Dopo avere fatto infiniti pediluvi freddi e massaggi con creme apposite al mio dolorante tendine. Anche Paolo e Franco si ritirano presto: vanno a leccarsi, metaforicamente, i loro piedi bollenti. Giorgio invece, insieme ad Elena e a Daniela, violenta la notte di Subbiano, facendo le tre per inviare video e foto alla nostro team mediatico, Alessandro Girardi a Trento e Barbara Melotti a Roma. Siamo rimasti in sei ma domattina ci raggiunge Corrado.

Tutte le foto di oggi. Le foto di Massimo.
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-24 bis- ROMAGNA ADDIO

2007-06-29T23:53:00.000+02:00

(da Campigna a Camaldoli, km 18, per un totale di km 415, alla media di 4,6 km all’ora, ore camminate 90, dislivello dai 1080 metri sul livello del mare di Campigna ai 1530 di Poggio Scali sul crinale del sentiero Gea 00)

Carlo, guida ambientale di Rimini, Marco, giovane pensionato romagnolo ex magazziniere di Gabicce Mare, Paolo, la nostra cambusa vivente di Padova, Carla, maestra di matematica finanziaria di Forlì, Franco, esperto di trattori finlandesi di Cura di Vetralla, Alessandro, blogghista del mio blog, giovane dipietrista assessore comunale di Cusano Milanino. Oggi siamo in otto, un piccolo plotone di camminatori in transumanza. E abbiamo perso Campi, il cagnotto che ci ha fatto da guida ieri. Pensavamo che ci avesse lasciati per sempre e che fosse tornato nella sua casa di legno di Lago di Corniolo. La cosa ci dispiaceva, naturalmente, ma eravamo anche felici che fosse tornato dai suoi. Invece stamattina ce lo troviamo accucciato davanti alla porta dell’albergo di Campigna che ci aspetta fedele, con occhi affettuosi e pronto per la partenza. Il grosso San Bernardo dell’albergo lo infastidisce ma lui sa come comportarsi con le grosse taglie. Da una parte è piacevole pensare di aver fatto breccia nel cuore di un botolone degli Appennini. Dall’altra non sappiamo che decisione prendere. Ci piace l’idea che ci segua fino a Cura di Vetralla come ci è piaciuto il fatto che abbia creduto nella nostra marcetta fin dall’inizio, senza chiederci perché. Easy Rider, la route 66, James Dean, Forrest Gump, Kerouac, On the road. Campi non sa nulla di tutto ciò. Ma crede in noi. Quando lo vediamo caricato a forza su un’auto che lo riporta indietro, e lo sentiamo ringhiare, non ci basta pensare che lo facciamo per il suo bene. Ci sentiamo dei bastardi. E’ la dura vita del viandante.
Vediamo Paolo trafficare in un andirivieni fra le cucine e il suo zaino che si gonfia a dismisura. Non abbiamo bisogno di chiedere. Sta lavorando per noi. Carlo, la guida ambientale di Rimini arriva insieme a Marco, il giovane pensionato di Gabicce Mare. Si parte abbastanza presto prendendo il sentiero per il passo della Calla che costeggia la strada statale. Siamo immersi in un mare di verde, la celebre foresta casentinese. Non solo non fa caldo ma direi proprio che fa fresco. Per Giorgio fa invece un freddo cane. “Spira un vento gelido”, dice rabbrividendo da sotto la giacca a vento come se parlasse della sua esperienza nel gulag siberiano. Continua a chiedere in maniera petulante: “Ma voi non avete freddo?” allibito del fatto che noi tre indossiamo una leggerissima maglietta. La foresta è misteriosa e affascinante. Sembra quella di Biancaneve e i sette nani. Giorgio è Brontolo. Carla è Biancaneve. Io ovviamente Pisolo. La salita è salita ma senza esagerazioni. Arrivati in cima passiamo il confine tra Romagna e Toscana. Qualcosa di più del limite tra due regioni, anche se, ci dicono, per un romagnolo la bestia nera non è il toscano ma il marchigiano. “I marchigiani erano quelli che riscuotevano le gabelle ai tempi dello Stato Pontificio”, spiega Marco. Robe che non si dimenticano nemmeno dopo secoli. Per noi è la quarta regione dopo Trentino, Veneto, Emilia-Romagna. Ma soprattutto rappresenta la fine del lungo inseguimento della nostra personalissima linea gotica. Come se fossero finite tutte le salite e d’ora in poi fosse tutto in discesa. Imbocchiamo il sentiero del crinale, il mitico Gea 00. A sinistra la Romagna, sembra un po’ più chiara. La Toscana, a destra, appare più scura. Probabilmente i romagnoli hanno tagliato più alberi e hanno lasciato più vuoti. Il crinale non è come ci aspettavamo. Giorgio pensava a una lunga striscia senza alberi, assolata, con grandi vedute sugli Appennini. Io che – come sapete - conosco la montagna e che ho una visione più “alpina” pensavo ad un crinale più ripido, con burroni a destra e a sinistra, che desse l’impressione dell’altezza, e un sentiero in mezzo, sassoso. Invece camminiamo tutto il giorno su una specie di strada forestale, buia e magica, all’ombra di faggi secolari, immersi in una temperatura da frigo bar. Una passeggiata quasi al coperto, senza vedere il cielo se non un paio di volte, una interminabile galleria verde. Forse l’unica volta che vediamo il cielo è al Poggio Scali, tetto di questo tratto di 00 e tetto della nostra lunga marcetta con i suoi 1530 slm. Un panettone con vista a 360 gradi. Come d’obbligo qualcuno dice: “Con un po’ meno di foschia si vedrebbe il mare”. Mi sento in diritto di dire: “Guardate a nord, si vede Lavarone. Guardate a sud, si vede Vetralla”. Giorgio assiste senza parole al nostro delirio e alla fine sbotta: “Ma che vi siete bevuti?”
Sul tetto del Poggio Scali ci beviamo due Forst in lattina gelate. E’ Paolo che le tira fuori dal suo zaino miracoloso insieme a: tre panini con prosciutto crudo e formaggio, due etti e mezzo di mortadella (“E’ mortadella “Novecento””, dice, ma adesso la chiamano “prosciuttella”), tre etti di stracchino, tre etti di olive, due etti di salame di Felino, mezzo chilo di pane al latte. Alla fine salta fuori anche un pacchetto di cantuccini. Non è più il Paolo di una volta. Ha dimenticato il Vin Santo. Sull’affollata cima di Poggio Scali, mentre noi siamo impegnatissimi nello scontato rito giapponese delle fotografie, arrivano accaldati un ragazzo e una ragazza olandesi nascosti sotto due zainoni che ridicolizzano i nostri. Vengono da Chiusi e vanno al passo del Muraglione, un trekking da una settimana. Tirano fuori una megapagnotta di pane toscano da almeno un chilo, lo spalmano di formaggi vari, issano di nuovo i loro zaini. Ma non possiamo lasciarli partire prima di aver soddisfatto la nostra curiosità morbosa: quanto pesano i loro zaini? La ragazza dice: “Thirteen”. Trenta, traduco io che considero l’inglese la mia lingua madre e che, soprattutto, ho sollevato quel mostro fatto bagaglio. “Tredici”, mi corregge Giorgio che frequenta il Wall Street Institute di Corso Buenos Aires. Parte il dibattito. Carlo dice “Non meno di 15”. Marco con coraggio parla di 17 chili. Giorgio non si pronuncia. “Non voglio sapere nulla degli zaini altrui, mi basta il mio”. La fanciulla olandese con una mano sola solleva lo zaino, lo indossa, e parte come una gazzella.
E’ questo il momento in cui il nostro gruppo diventa un gruppone. Siamo inseguiti da nord da Carla e ci viene incontro da sud Franco. Il ricongiungimento generale avviene sotto Poggio Scali nonostante i telefonini non funzionino. E’ stato il dramma delle giornata. Vodafone no, Tim qualche tacca, Wind peggio che andar di notte. Il collegamento con Franco è il più complicato. Lui non sa dove noi siamo e noi non sappiamo dove sia lui. Ci inseguiamo per un paio di ore urlando nella foresta nera disperati appelli : “Non ti sento! Dove sei? Parla più forte! Spostati”. Improvvisamente il miracolo. Sento perfettamente la voce di Franco e lui mi conferma che la mia voce gli arriva chiara e forte. “Finalmente possiamo parlare”, gli continuo ad urlare. “Se la smetti di urlare e ti volti lo vedi”, ridacchia Giorgio. La banda Vodafone-Tim-Wind e il suo disinteresse per la copertura totale ed efficiente del territorio italiano ci fa saltare il quotidiano collegamento con Barabba. La Laura e Matteo Caccia ce la mettono tutta ma – come si dice oggi nelle migliori famiglie – non c’è campo. Tradotto: niente palle. Ci risentiamo lunedì.
Finalmente la discesa, veramente faticosa, e l’Eremo dei monaci camaldolesi. Una serie di casette molto carine, una chiesa, un territorio sacro circondato da croci e protetto da un lungo e alto muro che ricorda la caratteristica principale del luogo, la clausura. Visitiamo la cella di San Romualdo, il fondatore dell’Ordine, facciamo i turisti nel negozietto, ci esibiamo nell’orrenda foto di gruppo. All’Eremo si aggrega Alessandro, arrivato da Cusano Milanino. A questo punto siamo finalmente otto. E tutti ed otto giù verso il paese. Un’altra mezzora di discesa. I piedi cominciano a dolere. A Giorgio è passato per la fatica anche il freddo. Arriviamo all’albergo Camaldoli dove ci aspettano due o tre sorprese. La prima: abbiamo dimenticato i documenti a Campigna. La scoperta ha un sapore di già vissuto. Sembra ieri quando ci accorgemmo che la mia patente e la Carta di Identità di Giorgio avevano preferito stare ancora un giorno a Cornedo prima che Gian Paolo li andasse a recuperare. La seconda: finalmente il bucato. Per Giorgio è l’equivalente della festa di Halloween. Si presenta gioioso nella mia stanza pretendendo la consegna di mutande, calzini e magliette bianche. Facendo uso di tutta la sua carica erotica e la sua capacità di seduzione è riuscito a convincere Maria Pia, moglie di Maurizio, gestore dell’albergo, a concederci la sua lavatrice. La terza: incontro ravvicinato con il cinghiale che scopriamo mentre passeggia tranquillo fra i tavolini del bar di fronte all’albergo. Alessandro, uomo che unisce la sconsideratezza al dipietrismo più sfrenato, si precipita dal povero cinghialino con un pezzo di pane in mano e cerca di carezzarlo e nutrirlo. Maurizio lo redarguisce. “Ieri un grullo come te è finito all’ospedale con un dito perforato”, dice. E poi: “Se lo viene a sapere la forestale ti fa la multa per adescamento di animale selvatico”. L’adescatore di animali selvatici si ritira vergognoso. Per punizione Alessandro viene inviato a recuperare i nostri documenti.
Bollettino medico: spossatezza generale per entrambi, ma la febbre è scomparsa, la piccola vescica mia non rompe, le vesciche di Giorgio sono un ricordo.
Telefonate poche: la mancanza di tacche ha reso difficoltose le comunicazioni e anche l’invio di foto e video. Per questo il nostro sito da ieri non ha aggiornamenti visivi. Riescono a superare il black out Massimo da Viareggio e Daniela da Padova per avvertirci che arriveranno domani a Bibbiena. Telefona anche Fulvia per darmi la fondamentale notizia che un’anguria al giorno toglie la ritenzione idrica di torno. Telefona anche Toni Capuozzo. Tra continue scariche cadute di linea ci vuole dire il suo entusiasmo per il racconto di ieri su Wilmer il poliziotto romagnol-californiano. Anche Patrizia e Piergiorgio ci avvertono che vogliono aggregarsi. Patrizia fin dai prossimi giorni, Piergiorgio quando saremo nel Lazio.

Tutte le foto di oggi.
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-23 bis- SUL CRINALE, DUE UOMINI E UN CANE

2007-06-28T23:27:00.000+02:00

(da Corniolo a Campigna, km 14 per un totale dall'inizio di 398 km, alla media di 4,6 km all'ora, ore camminate 86, dislivello odierno da 600 metri sul livello del mare a 1080)

Zoppo, occhi bianchi insanguinati, coda mozza e tozza, pelo arruffato, praticamente nano, qualcosa che dovrebbe essere uscito fuori da un'orgia tra un samoiedo, un pastore tedesco ed un bassotto. Passiamo davanti alla sua bella cuccia di legno, in località Lago di Corniolo, lui mette la testa fuori, ci guarda, ci viene incontro, ci annusa e decide all'istante di venire con noi. Giorgio è fermo a telefonare. Lui gli gira attorno un paio di volte, impaziente, come per dire: "Si va o facciamo notte?" Poi si incammina zoppicando e noi dietro.

Nella salita verso lo scavallamento degli Appennini oggi stiamo facendo la tappa che ci è stata prospettata da tutti come la più terribile. "Quei tornanti sono veramente duri", ci terrorizzavano. Per questo noi avevamo anche deciso di spezzettare l'"ascesa" in più parti. Corniolo-Campigna, in fondo, sono solo 11 km, una distanza assolutamente percorribile anche da due marciatori ormai stanchi come noi. Ma la sorpresa è grande quando ci accorgiamo che i tornanti non sono poi così orrendi. Forse è per questo che per rendere meno facile l'impresa scegliamo una scorciatoia, il sentiero 259, con segnavia bianco e rosso. Io ho ormai imparato, dopo molti anni di escursioni, che le scorciatoie sono sempre una fregatura. Ma ogni volta ci ricasco. Passiamo l'agglomerato di tre casette chiamato Lago di Corniolo anche se non c'è nessuna traccia di lago. "Mille anni fa", ci spiega un giovanotto sbracato su una sdraio a prendere il sole, "una frana ha bloccato il Bidente di Celle proprio qui davanti creando un piccolo lago". Non sarebbe il caso di trovare un nome più attuale? Poi riflettiamo che ieri abbiamo passato il paesello di Isola dove non c'era alcuna traccia di isola. Evidentemente gli abitanti non hanno la preoccupazione di far corrispondere la toponomastica alla realtà ambientale, un po' come Novi Ligure che sta in Piemonte. Dopo Lago, Corniolino. Siamo ormai nel parco nazionale delle foreste casentinesi. Come in tutte le situazioni del genere esistono contrasti e tensioni. Gli abitanti, soprattutto agricoltori, vorrebbero maggiore libertà di azione. Gli ambientalisti, molto preoccupati della salute del lupo e pochissimo del benessere dei locali, si oppongono a progetti di sviluppo tipo la costruzione di piste da discesa. Due visioni inconciliabili che vediamo tradotte in grandi scritte sui bordi della strada. "Più lupi, meno piste". Conto fino a tre. Ormai le reazioni di Giorgio riesco a prevederle. La battuta è in arrivo. Puntuale: "Ma cos'è, la campagna antidroga di Corniolo?" La scorciatoia arriva improvvisa e subdola proprio a Corniolino. "Sei veramente sicuro che dobbiamo prendere questo Stelvio in una giornata di cotta?", dice Giorgio. Io, con la sicurezza di chi queste cose le sa perché ce l'ha dentro, gli spiego con sufficienza: "Giorgio, lascia fare a me. Io conosco la montagna. Cento metri e arriviamo sul crinale". E lui: "Beh, se arriviamo sul crinale…"

Imbocchiamo il sentiero 259 subito raggiunti dal similcane. Abbiamo qualche difficoltà di rapporto con lui perché non conosciamo il suo nome. Piccolo briefing e salta fuori il nome di Campigna, come il paese verso il quale siamo diretti. Campigna, quindi subito Campi, come Alessandro è Ale, Francesco è Franci, Giovanni è Giò. Campi dimostra subito un totale disinteresse sia verso il suo nuovo nome che verso il ruolo di guida che gli affidiamo. Stroncato dalla prima parte della scorciatoia si trasforma in una lingua penzolante con attaccato un cane e si pone subito nelle retrovie del gruppo, posizione che non abbandonerà mai, nemmeno per improvvise e brevi discesette.

Il paesaggio è notevole. Sono ormai un ricordo la piana di Schio, la traversata dei Berici, il lungo stradone di Occhiobello che io percorsi febbricitante. Ormai siamo in piena foresta. Gli uccelli cantano, le cicale pure, ogni tanto si sentono cascatelle nascoste nel verde, ogni tanto compaiono ruderi di antichi casolari. Ogni tanto si piomba nel silenzio più assoluto. "Lo senti il rumore del silenzio?", poeteggia Giorgio. "No", rispondo io senza il minimo rispetto per il momento lirico di Giorgio. Il cambio del paesaggio ci dà finalmente la sensazione reale dei km percorsi, ingrandisce e rende palpabile tutto quello che abbiamo fatto finora. Improvvisamente ci rendiamo conto che siamo più vicini all'arrivo di quanto non lo siamo al punto di partenza. L'impressione che abbiamo è anche che da questo momento in poi tutto sarà più bello, più gradevole ed armonioso. Camaldoli, Arezzo, la Toscana, un po' di colline umbre, l'alto Lazio. Speriamo. Ogni tanto guardiamo indietro e scopriamo Campi sempre più stremato. Per inserirsi nel gruppo, forse anche per rendersi simpatico ai nostri occhi, procede a strappi come se avesse anche lui sulle spalle 400 km. Non ho il coraggio di guardargli i piedi per vedere se ha le vesciche. Quando proprio non ce la fa più, si sbraca all'ombra. Cerchiamo di fargli bere un po' della nostra preziosissima acqua ma lui la schifa. Si vede che non gli piace la Rocchetta gasata. Devo dire che se guardo alternativamente Campi e Giorgio non vedo differenze. Tranne che Campi non ha lo zaino. E che Giorgio ha cominciato ad andare molto veloce. Chi di voi è stato molto attento sa che quando Giorgio aumenta l'andatura è vicino al collasso. Ma stavolta c'è nella sua andatura qualcosa di nuovo che non riesco a decifrare. Glielo chiedo: "Ma perché corri? "Per raggiungere il tuo stramaledetto crinale", dice. "Ma il crinale è questo, dico. "Questo è il crinale?", urla. "Questa a casa mia si chiama salita. Crinale sei tu, sei un crinale di guerra".

Sulla destra del crinale, ci hanno detto, c'è il Poderone, un agriturismo. E dentro il Poderone c'è Lorenzina. "Non potete andare a Campigna senza fare la deviazione per conoscere Lorenzina", ci ripetono da giorni tutti quelli ai quali abbiamo chiesto consiglio, da Franco della Colombarina, alla guida ambientale Carlo, a Silvia la guardiana dell'Ostello della Gioventù. La nostra regola è ferrea. Siamo contro ogni tipo di deviazione. Del percorso, si intende. Ma qualcosa di misterioso ci spinge verso il Poderone e Lorenzina. "La fame?", azzarda Giorgio. Ma poi ammette che anche lui spera in un nuovo innamoramento. Ci stiamo abituando male. Stiamo prendendo il vizio. E comunque nessuna eccezione alla regola. L'innamoramento con Lorenzina scatta quando non l'abbiamo nemmeno ancora vista. Siamo appena entrati che una voce ci raggiunge dalla cucina. E' come se ci aspettasse. Ci abbraccia. Ed è subito chiacchiera. Ci dà asciugamani, ciabatte, fettuccine, sangiovese. Ci racconta la sua storia. Ci mostra la sua tenuta. Quando ci lasciamo, quattro ore dopo, in clamoroso ritardo sulla tabella di marcia, ci salutiamo come vecchi amici. Lorenzina, strasicura che lei rappresenterà per noi prima o poi ancora una deviazione, ci dà un appuntamento generico ma inderogabile.

Ripartiamo appesantiti dal cibo. Campi, che ci ha aspettato diligentemente fuori, sembra invece sollevato. Per quattro ore ha dovuto sopportare le molestie sessuali di Bud, il bellissimo pastore tedesco di Lorenzina. E' talmente felice Campi di riprendere la strada che per quasi più di cento metri la lingua non gli penzola.

A questo punto la mia nota onestà intellettuale mi fa obbligo di raccontarvi che il crinale che tanto ha spaventato Giorgio in realtà ha colpito me. La prima piccola, timida, graziosa vescichetta è comparsa sul lato destro del mio secondo dito del piede sinistro. Il dito che sta accanto all'alluce. L'indice in buona sostanza. Per me è uno smacco anche se vi assicuro che non mi fa male per niente, anzi non me ne sarei nemmeno accorto se non avessi provato una debolissima sensazione, quasi impercettibile, di disagio. E' bastato un piccolo intervento, senza tanta pubblicità come invece è solito fare Giorgio, per ricondurre tutto a norma. Peccato che Giorgio abbia dato la notizia all'Italia, alla Laura e a Matteo Caccia durante la trasmissione Barabba su Radio2. Avrei voluto arrivare a Cura di Vetralla integro, percorso netto senza nessuna vescica o in alternativa mi sarei accontentato che nessuno lo sapesse.

Arriviamo a Campigna poco dopo le cinque. Sul piazzale ci aspetta preoccupato Paolo, l'uomo dei Colli Berici, il marciatore che ci ha accompagnato la prima volta da Cornedo a Pederiva, la seconda volta da Occhiobello ad Aguscello e poi a Santa Maria Codifiume. L' uomo diventato famoso, in tutto il padovano, per avere più vesciche di Giorgio e per l'intenso "rosso mela della val di non" che gli colora il viso quando supera i venti km.

Campigna non è un paese. E' solo l'ultimo avamposto prima del passo della Calla, due alberghi e niente più. Campi, una volta capito che noi siamo sistemati, scompare senza fare un bau. Paolo si tuffa nella piscina. Noi cominciamo a combattere con i collegamenti Internet e soprattutto con i telefonini che non prendono. Alle 23 e 26 solo sei dei 37 minivideo girati oggi sono partiti. E nessuna delle foto. Domani sarà la stessa storia. Che cosa succederà a questo post io non posso ancora saperlo. L'unica certezza, per stanotte, è che domattina arriverà Carlo, la guida ambientale, insieme ad un suo amico. Franco, di Cura di Vetralla, ci verrà incontro sul sentiero 00. Ceratti ci aspetterà a Camaldoli. E' cattolico, lui.

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LE MAGLIETTE DELL'IMPRESA

2007-06-28T16:02:00.000+02:00

Sono a tiratura limitatissima (100 in tutto), ma ne abbiamo ancora un po' (taglie S - M - L - XL). Solo bianche. L'autentico, il vero, il grande "mai più senza" di questa estate. Per aggiudicarvele, scrivete qui.

-22 bis- IL POLIZIOTTO AMERICANO SUL BIDENTE

2007-06-27T23:58:00.000+02:00

(da Santa Sofia a Corniolo, 15 km oggi per un totale di 386 km dalla partenza, media generale 4,7 km all'ora, ore camminate 83, dislivello di oggi da 125 metri sul livello del mare a 600, paesi attraversati Isola, Cabelli, Berleta)

Wilmer Casadei si presenta davanti a noi vestito come un poliziotto di Los Angeles anni Ottanta. Sembra uno dei Village People. Tutto nero, camicia nera col suo nome "americano", T.W.Barner, e i gradi di sergente sulla spalla sinistra, cintura non di ordinanza tutta metallica e con grande fibbia, pantaloni neri, con banda bianca, infilati dentro gli stivali nero da rodeo. Entra nell'Osteria di Berta, a pochi km da Corniolo, località Berleta, dove stiamo consumando uno spuntino a base di piadine preparate proprio da Berta mentre ci spiega che la sua casa si chiama Cafarnao perché così decise un giorno un vescovo palestinese di passaggio. Wilmer ordina un panino e una bottiglia di vino bianco. Non ha l'aria da sbruffone e nemmeno quella della caricatura dell'americano Alberto Sordi. Però non passa inosservato. Guardiamo fuori dalla vetrata. Ha parcheggiato la sua moto poco distante. Alla prima occhiata distratta ci sembra un'Harley Davidson. Ma c'è qualcosa che non va. La guardiamo meglio. Sembra un oggetto siderale. E' lunga quasi tre metri. Tutta carenata, non si vede una ruota. Usciamo per vederla meglio. Nella parte bassa, accanto alle pedaliere, ha una centralina elettrica piena di interruttori e di voltmetri che comandano una serie di luci al neon e di faretti stroboscopici che illuminano il perimetro della moto rivolte verso l'asfalto. A sinistra, davanti, ha la radio. Dietro, la fondina per la pistola. La pistola non c'è ma i proiettili si.

Sul manubrio fa bella mostra di sé il telepass. E' tutta nera ed appare anche a una visione approssimativa molto pesante. "Pesa trecento chili", dice Wilmer. "L'ho costruita io con le mie mani. Ci ho messo tre anni e mi è costata 36 mila euro". Giorgio che non capisce una mazza di motociclette esclama: "Chissà quanto corre!" Wilmer lo guarda con disprezzo. "Teoricamente potrebbe andare a 195 km all'ora". "E perché non ci vai?", incalza Giorgio. "Questa è una moto fatta per andare lentamente. Io ci vado al massimo a 110, in autostrada". Abituati come siamo da qualche giorno a scansare bolidi tutti piegati in curva pilotati da tanti similValentino incoscienti abbiamo subito un moto di irresistibile simpatia per Wilmer. E ci facciamo raccontare tutto. "Sono un insegnante di sostegno per ragazzi con problemi. Ma sono anche nel ramo alberghiero. Ho moglie e un figlio a Cesena. Ho una Porsche, ma vado piano anche con quella. Non sono un birro". Sul birro sia io che Giorgio abbiamo un attimo di sbandamento. Come tutte le volte che ci imbattiamo in una parola nuova, scegliamo la strada dell'approfondimento. Wilmer ci aiuta. "Birro è lo sborone romagnolo, quello che fa il figo con le donne esibendo soldi, macchine e lusso. Non va in Porsche, va in Ferrari, macchina orrenda, scomoda e pericolosa". Ma perché sei vestito così? La domanda ci scappa ed è una domanda politicamente scorretta. Siamo noi i primi che ci secchiamo quando qualcuno ci chiede il perché della nostra "lunga marcetta". Ma Wilmer ci risponde tranquillo. "Avete visto la moto? Posso salire su una moto del genere vestito con un gessato e la cravatta?"

Giorgio continua a guardarlo come un marziano e anche io, che il mondo delle moto un po' lo conosco, sono interdetto. Wilmer rilancia. Ci dice che va in giro sempre solo ("io, la moto e un libro"), che studia i testi buddisti, e che sale su queste montagne non solo per l'aria fresca, per le fonti, per i prati ma perché l'anima va portata in alto. Poi ci guarda e dice: "Ma perché, non siete d'accordo?" A questo punto ci conquista definitivamente. Scatta il nostro solito innamoramento. Ma stavolta c'è qualcosa di più. Questo è un incontro fra simili. Non siamo certo noi, conciati come siamo, diretti a Roma a piedi, a poter dare patenti di normalità a Wilmer che, giustamente, guidando una moto da poliziotto, è vestito da poliziotto. E lui ci sorprende ancora. Ci domanda: "Ma voi chi siete?" Noi rispondiamo in automatico. "Siamo due coglioni che non sapevano che fare questo mese". E lui, serissimo: "No, voi siete due persone per bene". Mi passa velocemente per la testa una proposta indecente. "Posso farci un giro?" Non ho il coraggio di chiederlo anche se sono un vecchio motociclista fanatico di Bmw. Wilmer probabilmente me lo legge negli occhi e comincia a descrivere la difficoltà di guidare una moto del genere. "Prendere una curva con questa è un'arte. Bisogna lavorare continuamente di frizione. Entrare in una curva con la velocità troppo alta vuol dire non riuscire a piegare. Ma se entri con una velocità troppo bassa la moto ti crolla a terra. Basta un attimo" Passano due ore con queste chiacchiere. Girano attorno a noi anche a quattro o cinque vecchietti allibiti che intervengono nella conversazione con risultati spesso comici. Ma la situazione esplode quando La Laura e Matteo Caccia ci chiamano per il collegamento con Barabba. Proprio in quel momento arriva un altro motociclista, questa volta vestito tradizionalmente da motociclista, in sella ad una Bmw. Scende e mi viene incontro. "Sono Franco, di Cura di Vetralla". Il poliziotto Wilmer, i vecchietti sempre più incuriositi e desiderosi di capire, Berta che ci porta il caffè, La Laura e Matteo che urlano nel telefonino che non prende, Franco che cerca di spiegarmi che è partito due ore fa da Cura di Vetralla per salutarci un attimo e che deve tornare subito a casa. Una scena da delirio. Se un regista volesse crearla dovrebbe faticare sette camicie. Io e Giorgio, un po' stupiti, un po' contenti, ma sicuramente convinti di stare vivendo un momento da Helzapoppin, portiamo a casa miracolosamente il collegamento con Barabba. Poi, un attimo dopo, ci troviamo di nuovo in silenziosa marcia verso Corniolo. Senza Franco che ci ha dato appuntamento a venerdì quando verrà a camminare con noi per tre giorni, senza Berta, alla quale abbiamo appena fatto in tempo a pagare il conto, senza i vecchietti che staranno ancora lì a commentare la loro "giornata particolare". E senza Wilmer. Ma nel silenzio riconquistato ecco il rumoro molto soft e rispettoso dell'astronave del professore di Cesena. Scala le marce, rallenta, ci supera di poco, giusto il tempo per permetterci di sorprenderci perché non sta ascoltando musica heavy metal ma gli Stadio come un coppia di innamorati di buone maniere. Poi apre il gas, lo shuttle prende quota dolcemente. Lui ci urla qualcosa. A Giorgio sembra: "Viva l'America, abbasso il comunismo". A me sembra: "Abbasso l'America, viva il comunismo". Non lo sapremo mai, o forse lo sapremo molto presto. La sua ultima frase è: "Arrivederci. Due come voi li incontrerò sicuramente di nuovo sulla strada".

Marciamo in leggera salita, ma veramente leggera anche se continua. Siamo partiti alla quota 125 di Santa Sofia e puntiamo ai 600 di Corniolo. Stamattina a Santa Sofia visita alla libreria edicola di Orfeo per gli ultimi saluti e poi spesa al supermarket, panini col prosciutto cotto, le solite banane per Giorgio e le solite mele per me. Rivoluzione nella nostra dieta, niente più pomodorini. Si spiaccicano e il succo si sparge per ogni dove. All'uscita di Santa Sofia incontriamo il primo cartello che indica la direzione di Roma. Un fremito e poi scopriamo che noi andiamo nella direzione opposta. Il cartello ci porterebbe a Mercato Saraceno, sulla E45, la Cesena-Orte. Ormai abbiamo percorso quasi 400 km, sembra impossibile a pensarci ma è così. L'obbiettivo che abbiamo in testa da parecchi giorni è passare dall'altra parte degli Appennini. Arrivati in cima al passo della Calla imboccheremo questo mitico sentiero 00 che percorrendo il crinale ci porterà verso la Toscana. Ce ne hanno parlato tutti molto bene. E' bello, è fresco, è facile, è ombreggiato ed è in leggera discesa. A me, legato a vecchi pregiudizi, sembra un po' ridicolo con quel nome da gabinetto. Stiamo facendo in questi giorni tappe più brevi, quasi rispettose del nuovo ambiente e timorose di quella che tutti ci indicano come una discreta fatica. Ma almeno per oggi notiamo solo una strada senza traffico e un paesaggio molto bello tra boschi, casali e torrenti. Il tutto in un silenzio che ci regala una discussione di quelle inutili e oziose. Ci accorgiamo che non sappiamo distinguere un grillo da una cicala. La colonna sonora che ci accompagna è opera di migliaia di grilli, come sostiene Giorgio, o di migliaia di cicale, come sospetto io? Andiamo avanti per una decina di minuti prima di decidere con un compromesso risolutorio: "Chissenefrega. E' bello così".

Vediamo molti torrenti. Si chiamano tutti Bidente. Ma quanti Bidenti ci sono? In tutte queste valli scopriamo sulle cartine il Bidente di Ridracoli, quello di Corniolo, il Bidentino, il Bidente di Strabatenza, quello di Pietrapazza, quello delle Celle e il Bidente di Campigna. Stufo di questa multipla identità, dopo Meldola il Bidente decide di cambiare radicalmente nome e si chiama Ronco. Poi, soddisfatto, sfocia nell'Adriatico. Ma prima disseta mezza Romagna. Vediamo sia la centrale elettrica che l'impianto di potabilizzazione. Non vediamo, almeno per oggi, il grande lago di Ridracoli e la diga artificiale finita di costruire nel 1982. Speriamo solo di poterlo vedere una volta in cima al sentiero 00. Ci piace per adesso ammirare la maniera cortese e silenziosa con il quale la modernità e lo sviluppo si sono rapportate all'ambiente.

Molte telefonate: Lo Surdo, mio compagno di scuola alle elementari della Guido Alessi di Roma, ci annuncia il suo arrivo all'ultima tappa. Corrado di Arezzo, dice che arriverà uno dei prossimi giorni, Sara, la maestrina di Faenza, ci ricorda di andare a mangiare da Gigino, il ristorante del marito della sua amica Elena. Cristina, altra amica di Sara, ci manda una lectio magistralis sul sentiero 00 dove potremo ammirare il volo dell'aquila reale e la cacca del lupo. Anna dice che ci invidia. Adamo si limita ad un laconico: "PACE". Silvia, la guardiana dell'Ostello della Gioventù di Santa Sofia, ci chiama per avvertirci che Giorgio ha dimenticato i pantaloni da sera. Ce li farà arrivare a Corniolo, insieme a un rifornimento di Compeed per la nuova Vescicona e di batterie per il Garmin che consuma più di una Suv. Arianna di Perugia, l'organizzatrice del festival del giornalismo, ci annuncia il suo arrivo a Città della Pieve con la sua maglietta autoprodotta perché, dice, la nostra fa sinceramente cagare. La nostra maglietta, che invece è stupenda, ha un successo incredibile. Sono molti i lobbisti che ce la chiedono e le prime sono già partite.

Comunicazione di servizio: da domani i cellulari stenteranno a funzionare. Solo i Vodafone forse ce la faranno. Ma, ci assicurano, gli sms, chissà perché, arriveranno. Quindi, messaggini a tutto spiano. Ma la pubblicazione di foto, video e forsanche diario quotidiano potrebbe subire qualche rallentamento.

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-21 bis- I LANZICHENECCHI BUONI

2007-06-26T23:52:00.000+02:00

(da Cusercoli a Santa Sofia, 18 km oggi, 371 km totali, media generale in movimento 4,7 km all'ora, ore camminate 79, paesi attraversati Nespoli, Civitella di Romagna, Galeata)

Nel 1527 i lanzichenecchi risalirono la valle del Bidente diretti a Roma. Le popolazioni li guardavano un po' e non si opponevano al loro passaggio, anzi si arrendendevano subito. Loro ringraziavano violentando tutte le donne e massacrando tutti gli uomini. Gli abitanti di Santa Sofia, che non erano stupidi, decisero che tanto valeva non arrendersi, e cominciarono a menare le mani e anche di più. Nemmeno i lanzichenecchi erano stupidi e dissero: "Che ci frega di quelli di Santa Sofia? Cambiamo strada". Presero a sinistra e in vicinanza di un passo, fecero i soliti casini. Da quel giorno il passo si chiamò "Carnaio", indovinate perché.

Noi risaliamo la stessa strada, con atteggiamento un po' più amichevole. E infatti nessuno ci respinge all'arrivo a Santa Sofia. Anzi sono tutti molto cordiali. E così invece di andare al Carnaio, possiamo programmare la salita al passo della Calla e conseguente discesa a Camaldoli.

Ma andiamo con ordine e ripartiamo dalla mattina. Ci svegliamo alla Locanda del Cantone completamente abbandonati. Avremmo dovuto capirlo già ieri sera che aria tirava quando ci hanno chiesto di pagare tutto in anticipo. Facciamo perfino fatica a trovare una porta di uscita non chiusa a chiave. Una volta fuori, colazione, rifornimenti di frutta e sosta ormai di prassi in farmacia. Ne usciamo con una scorta di Polase per un anno, un antibiotico per Giorgio e new entry, il Blunorm, specialità del tutto inutile che il farmacista sostiene essere indispensabile contro la mia evidente ritenzione idrica (dopo 370 km di cammino sono ingrassato di quattro chili).

Partiamo alle nove e mezza, quasi un record. Abbiamo di fronte 16 km, tappa facile che vorremmo concludere entro le due. Non fa molto caldo ma c'è tanto vento. Io godo e Giorgio soffre in un continuo spogliarello e rivestimento. E' un turbinio di maglietta a maniche corte, maglietta a maniche lunghe, giacca a vento. Io procedo orgogliosamente con la mia t-shirt.

La tappa ha un protagonista nuovo, quasi un compagno di viaggio, silenzioso, non invadente e nemmeno fastidioso. Ma costante e presente accanto, dietro e davanti a noi. E' il Grande Tubo Verde. Una lunga infinita ferita tonda nella valle del Bidente che come un fenomeno carsico esce dalle montagne, percorre qualche decina di metri all'aria aperta, a volte sostenuto da ponti sospesi, a volte appoggiato a terra e poi improvvisamente scompare inabissandosi chissà dove per poi risorgere qualche decina di metri oltre. E' l'acquedotto di Romagna Acque che prende l'acqua dal bacino artificiale di Ridracoli e dopo averla trasformata in energia elettrica e averla potabilizzata, la porta nei campi e nelle case dei romagnoli. Il Grande Tubo Verde è la fonte maggiore di sostentamento per le amministrazioni pubbliche di questa zona. Una volta c'era anche il Pollo Del Campo, una cooperativa molto avviata che è stata messa in ginocchio dal crollo del mercato conseguente al panico dell'aviaria. Adesso fa parte del gruppo Amadori. Polli e soldi prendono un'altra strada.

E' proprio davanti al grande stabilimento della Del Campo che ci sorprende un improvviso cambiamento climatico. Io lo definirei un "tornado" ma Giorgio dice che esagero sempre e mi invita come al solito alla moderazione. Ci fermiamo e indossiamo le mantelline per evitare di arrivare fradici alla meta. Non sarebbe la cura ideale per la febbre sempre in agguato nel debole corpo di Giorgio. Poco prima del pollificio abbiamo anche un'altra sorpresa. Una ragazza ci aspetta a bordo della sua macchina sul ciglio della strada. "Voi siete i camminatori", dice. Giorgio la guarda con ammirazione. "Che sagacia. Visto come siamo vestiti poteva prenderci per vigili urbani". Ma Agnese è carina e gentile. Ci fa tanti complimenti e ci racconta che lavora nel Museo della Diga di Ridracoli. E' una caterpilleriana convinta e ha saputo di noi ascoltando Radio Due.

La statale 310 è percorsa da moderni lanzichenecchi su quattro ruote che mostrano la stessa ferocia di quelli antichi modificando solo all'ultimo la loro traiettoria qualche nanosecondo prima di stirarci. Ma è una strada anche piena di storia e di siti archeologici. La villa di Teodorico, che adesso bisogna chiamare Teoderico, l'antica città di Mevianola, il sito di Panetto e le continue rocche medioevali. Sono molte le campagne di scavi che vedono impegnati gli archeologi dell'Università di Bologna. Santa Sofia è stata fino a pochissimo tempo fa, meno di un secolo, terra di frontiera. Da una parte, fino al 1929, c'era il Granducato di Toscana. Dall'altra, lo Stato Pontificio. Forte è anche la presenza di Lui, il Duce. Molte strade, molte contrade, le ha fatte Lui. A pochi chilometri in linea d'aria ci sono Predappio, Carpena, Rocca delle Caminate. Le amministrazioni ultrarosse romagnole non si sono affannate a cancellare il ricordo e i segni di Mussolini. Anzi, intelligentemente, le ricordano negli opuscoli turistici.

Arriviamo a Santa Sofia in perfetto orario, alle due, nonostante la pioggia. Mi presento all'Albergo della Gioventù e faccio notare con orgoglio a Giorgio che non fanno una piega ad accettarmi. L'ostello è bello, accogliente e costa poco. Silvia è bella e accogliente. Ci presenta mezza Santa Sofia, ci trova gli alberghi per i prossimi giorni e la cena per la sera. Ceniamo al Fischio, terrazza sul fiume e sulle oche, un freddo mica da poco. Intervistiamo Fabio, l'assessore al turismo. Tenta di spiegarci perché Santa Sofia si autodefinisca "Città slow", cosa che aveva entusiasmato due camminatori lenti come noi. Conosciamo Orfeo, il libraio ed Oscar, corrispondente del Resto del Carlino.

Durante la mattinata mi ha telefonato Lucio Zampino, 72 anni, mio primo redattore capo ai tempi di Nevesport. Mi dice che lui, ormai residente a Campobasso, gira l'Italia in bicicletta. Ci scrive Francesca da New York che ci comunica la notizia: "Grazie a voi ho cominciato a correre ogni giorno un po'", Poi Antonella, Domizia, le ragazze padovane che minacciano una sortita venerdi e sabato. Facciamo il secondo collegamento con La Laura e Matteo Caccia per Barabba (Radio Due). Appuntamento per domani alle 14.

Bollettino medico: riprende la vescicosi di Giorgio. Debellate le prime tre, non riesce ad evitare la sfolgorante entrata in scena della Vescicona, una gigantesca bolla, particolarmente schifosa e gonfia, dietro il tallone del piede destro. Scatta il pronto intervento autogestito. "La vescica è mia e la gestisco io", dice Giorgio. Affonda l'ago con impeto e coraggio, la fa scoppiare e la riduce per il momento all'impotenza. "Domani è un altro giorno. Ci penserò domani". E va a dormire.

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-20 bis- RIPRENDE LA MARCIA

2007-06-25T23:39:00.000+02:00

(da Meldola a Cusercoli, km totali 353 dei quali 13 oggi, media generale 4,6 km all’ora, ore camminate 76, paesi attraversati San Colombano, Gualdo)

Lo so, vi abbiamo spaventato. Ci sono arrivate tantissime mail, tantissimi sms e tantissime telefonate per incitarci a non mollare. Ma che senso ha incitare uno che ha la febbre? Con il termometro che andava su e giù come le colline imolesi (splendide le metafore di Giorgio quando la febbre supera i 38 gradi) non potevamo che fermarci e aspettare il responso dei medici. La cosa non ci ha fatto poi tanto dispiacere visto che eravamo capitati alla Colombarina, agriturismo di grandi livelli culinari e di basse temperature ambientali. Oggi però dopo due giorni di sosta e di convalescenza, decidiamo di partire dopo frenetiche consultazioni sul tema: sarà un rischio? La prima notte senza febbre ci dà coraggio e speranza. E anche un po’ di incoscienza. Basta una notte senza febbre per affrontare gli Appennini? Non sarà meglio aspettare ancora un giorno? Alla fine decidiamo di partire, ma aspettiamo le sei e mezzo di sera quando il caldo, il sole e l’asfalto sono più pietosi. Nel frattempo monitoriamo la temperatura di Giorgio. Mattino: 36,6. Mezzogiorno: 36,8. Pomeriggio: 37. I consigli per come superare la crisi febbrile di Giorgio sono diventati lo sport preferito dei nostri sostenitori e superano ormai di gran lunga i consigli sull’itinerario da seguire per scavallare gli Appennini. Dal “fottetene, alzati e cammina, domani passa tutto, è solo stanchezza”, al “è un virus che gira, ce l’ho anche io, è uno streptococco e passa fra tre giorni”, all’inquietante “è sicuramente una meningite, ti fa per caso male il collo?” Queste le diagnosi e le prognosi. Per la terapia andava forte la tachipirina, seguita a ruota dall’aspirina e, ultimo ma non meno importante, l’intramontabile antibiotico. Io impongo una soluzione suggerita da mia moglie, olio di semi di pompelmo. Giorgio accetta ma sento che lo fa solo per quieto vivere convinto che bene non farà ma nemmeno male. Di nascosto continua a prendere la sua amata tachipirina che io sospetto abbia sempre preso, dal primo giorno. E’ la sua epo. Aggiunge il Polase visto che quando avevo la febbre io, con Polase e tachipirina, avevo debellato il male in una sola notte. La conversazione verte ormai solo su temi medici. Giorgio si misura ogni mezzora la febbre e i battiti. Io, per emulazione, per spirito agonistico e anche un po’ perché non c’è niente altro da fare, mi accodo. I battiti diventano il nostro gioco preferito. Li cronometriamo col telefonino. Sulla febbre mi frega sempre. Ma sulla frequenza cardiaca c’è più incertezza, a volte vince lui a volte vinco io. Io misuro i battiti sul polso, con atteggiamento professionale. Giorgio li controlla sul collo e sembra un aspirante suicida che vuole terminare la sua vita strozzandosi. Approfittiamo di questa fermata di due giorni per curare meglio il corpo affaticato. Le vesciche di Giorgio sono ormai un ricordo. E le gambe non fanno più tanto male. Ogni tanto io scopro di averle gonfie e allora mi metto a letto con i piedi in alto. Spero che facendo così si sgonfino ma non so perché. Giorgio continua con i pediluvi verdi e freddi ma si lamenta perché l’acqua che esce nel bidet gli sembra tiepida. Non si riesce a capire se si tratta di una temperatura percepita o reale. Io faccio ricorso a tutte le creme possibili. Quella che decongestiona, rivitalizza e profuma il piede, quella che lo ammorbidisce, quella con la quale massaggio i polpacci, quella per l’eritema che ormai sta passando. Abbiamo quasi abbandonato la crema solare protezione 40. Siamo abbronzati come i ciclisti, trenta cm di braccia, il collo, la faccia, i polpacci fino a poco sopra il ginocchio. Giorgio dice: “Sarà terribile la prova costume”. Insomma si parte. L’addio è di quelli strazianti. L’innamoramento che ci coglie quasi sempre (e l’ultimo è sempre quello più coinvolgente) stavolta sedimenta - come direbbe Massimo Cirri – una “convivenza” di ben tre giorni, un’eternità per i nostri ritmi da una botta e via. Franco in questi tre giorni ci ha nutrito, curato, ha prevenuto ogni nostro desiderio, ha trovato un dottore in cinque minuti, è andato a comprare il succo di pompelmo per il malatino, ci ha fatto trovare i giornali il mattino presto, ci ha proposto ogni volta un menù di largo respiro solo per noi. Ci ha trattato non come figli ma come amanti. La sera, davanti all’ultimo bicchiere di albana, ci ha raccontato di quando era bambino, dei tedeschi che scappavano, dei fascisti che torturavano e uccidevano. “Lì, proprio lì, davanti a questa casa, torturarono il medico tutta la notte e poi ancora vivo lo trascinarono in paese attaccato alla macchina e poi, ancora vivo, lo buttarono giù dal ponte”, racconta e si deve fermare per non piangere, col groppo in gola. Ci ha raccontato anche la sua vita da carabiniere, gli inizi in giro per l’Italia poi in Sardegna, la regione che gli è rimasta nel cuore e anche nella coscienza, ricordando tutte le volte che la legge barbaricina si scontrava con la legge dello Stato e non era poi così facile stabilire quale fosse meglio. E poi il ritorno a casa, comandante della stazione di Argenta, a fare il maresciallo burbero ma bonario, quello che non mandava in galera inutilmente la gente ma faceva rigare tutti dritti. Eccoci a salutarlo, ad abbracciarlo. Siamo rammolliti oppure questa nostra “lunga marcetta” così insolità ci abbassa le difese emotive, elimina la scorza del cinismo e ci consegna indifesi e disponibili a qualsiasi incontro con la gente che ci piace? E’ singolare come le nostre andature lente provochino infatuazioni veloci. Le gambe vanno a 5 all’ora, il cuore a mille.
Tredici km, dall’agriturismo di Franco alla Locanda del Cantone di Cusercoli. Dobbiamo ritornare indietro per i due stramaledetti km che tre giorni fa abbiamo percorso in salita, sudati come i cavalli alla fine del palio di Siena. Giorgio affrontando gioiosamente la discesa, se ne esce: “E’ incredibile come la stessa strada, presa da direzioni diverse, dia impressioni diverse”. Penso: è filosofia o febbre? Ma Giorgio insiste: “Tre giorni fa questi due km mi sembravano l’inferno”. Non è né filosofia né febbre. E’ Giorgio.
Prendiamo la statale 310 del Bidente. Sono ormai scomparsi da tempo i campi di mais e anche gli albicocchi, i peschi, i prugni, i peri che ci hanno accompagnato fino ad Imola e Faenza. Ormai è rimasta quasi solo l’uva. Accanto alla statale le solite villette del geometra che non ci hanno abbandonato dal vicentino in poi. Sembrano sempre tutte disabitate, hanno un perfetto prato verde ben rasato, un petulante cagnetto di piccola taglia che ci abbaia con convinzione e tante casette di plastica, tanti miniscivoli di plastica, tante piscinette di plastica gioia di bambini che peraltro non vediamo mai. Sembra una continua minigardaland privata. La statale 310 del Bidente è una roulette russa. Le macchine e le moto, più ancora dei camion, la percorrono a velocità insensate, sfiorando il guard rail e attentando alla nostra vita. Franco ci aveva avvertiti. “Camminate a sinistra e possibilmente sull’erba”. Ma l’erba non c’è. Solo quando la strada si allarga ci rendiamo conto che il pericolo è scampato. Mi accorgo che Giorgio cammina molto forte, sopra ai 5 km all’ora, nostro limite di velocità. Lo fa tutte le volte che è stanco e non vede l’ora di arrivare alla doccia, alla cena e al letto. Giovanni l’altro giorno gli aveva detto: “Come Pantani. Quando gli chiedevano come mai andasse così forte in salita, lui rispondeva: “Perché non vedo l’ora che finisca””.
Arriviamo a Cusercoli in un lampo. Facciamo tredici km in due ore e mezza. Media sopra i 5 km all’ora. Giorgio si misura la febbre. 37,4. Io dico: “Poteva andare peggio”. Lui dice: “Poteva andare meglio”. Il solito bicchiere pieno a metà. Sta di fatto che si decide che domani andremo a Santa Sofia, gli ultimi 16 km prima delle salite vere dell’Appennino. Ci accompagnano i messaggi e le telefonate di Fulvia da Genova, Katia da Schio, Ceratti da Cusano Milanino (ci dà appuntamento all’eremo di Camaldoli), Alberto Oldrini, Federica, la veterinaria di Milano, Silvia da Milano, Luca di Ciaccio da Gaeta, Alberto che ci manderà miracolose barrette di integratori, Silvia da Modena e il cuoco Nico di ritorno dall’Europa dell’Est.

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-19 bis- LA LUNGA MARCETTA IN PERICOLO

2007-06-23T23:26:00.000+02:00

Il gallo comincia a cantare alle cinque e mezzo. Inesorabile come un pennuto innamorato continua con il suo possente chicchirichì ogni cinque secondi. E’ un canto forte, orgoglioso, squillante. Dice proprio così: “Chicchirichì”, come un gallo che abbia studiato bene il copione dopo essere andato a scuola di dizione. A me sembra di averlo sul letto. Va avanti fino alle nove. In qualche modo ci ricorda Giovanni. Ci dirà Franco, il proprietario dell’agriturismo: “Sta corteggiando due galline e quindi fa gli straordinari”. Ci chiediamo: colpa del gallo troppo focoso o delle galline troppo ritrose? Franco dirà anche: “Prima o poi debbo ammazzarlo”. “Prima”, suggerisce Giorgio che ha 38 di febbre. Il gallo non c’entra ma il suo canto d’amore non aiuta la guarigione. Siamo fermi nell’agriturismo della Colombarina, sopra Meldola, sulla strada che porta alla Rocca delle Caminate. La giornata di ieri è stata dura, 33 km con troppo sole e troppo vento caldo. E’ lo scirocco ma qui lo chiamano garbino. Giorgio si misura la febbre e si decide di non partire. Ieri sera sono venuti a trovarci Massimo Cirri e sua moglie Alessandra. Hanno una casa a Palazzolo sul Senio, un’oretta da qui. Ci prendono in giro e ridono sulle nostre avventure e soprattutto non ci fanno la domanda di rito: “Perché?”. Cirri è psicologo, Alessandra psichiatra. Sono in grado di capire da soli senza fare domande. La giornata è di convalescenza per Giorgio e di riposo per me. Alla Colombarina ci riempiono di coccole. Siamo l’attrazione. Le nostre magliette con il cartello stradale del divieto ad andare a più di cinque all’ora e la scritta “A piedi da Masetti a Cura di Vetralla” incuriosiscono e divertono. Io ne approfitto per scrivere la rubrica per “Io donna”, per correggere le bozze del libro-intervista con Grillini e per fare i tagli dell’intervista televisiva a Erri De Luca della serie sul movimento del 77. Per essere il mio anno sabbatico forse lavoro un po’ troppo. Giorgio dorme. Ogni tanto si sveglia, si misura la febbre che va su e giù e dice: “Mi ricorda le colline imolesi”. Poi si fa un piatto di tagliolini allo scalogno, una tachipirina e torna a dormire. Vengono a trovarci anche tre ragazzi di Rimini. Carlo è guida ambientale e ci spiega come dobbiamo fare a scavalcare gli Appennini, la nostra ossessione. L’itinerario giusto, dice, è quello che scollina al passo della Calla. Sfiniti dai mille consigli tutti diversi decidiamo di dare retta a Carlo. Faremo tappa a Cusertoli, Santa Sofia, Corniolo, Campigna, eremo di Camaldoli, percorrendo il sentiero 00 in cresta. Sempre che la febbre di Giorgio scompaia e che non sia qualcosa di più serio. Viene una dottoressa, il medico di guardia, a visitare Giorgio. Gli trova la pressione un po’ alta ma, come tutti i dottori, non si sbilancia. Potrebbe essere la fatica, potrebbe essere qualcosa di virale, il polmone destro non respira troppo bene, vediamo se la febbre domani se ne va. Nel frattempo tachipirina. Se è qualcosa di virale bisognerà fare un po’ di antibiotici. Se è broncopolmonite bisognerà fare la radiografia. “E se fosse tubercolosi?”, chiedo senza suscitare particolare ilarità nella dottoressa, e questo è comprensibile, ma nemmeno in Giorgio che sopra i 38 di febbre non apprezza le battute. Per la prima volta ci rendiamo conto che la “lunga marcetta” è in pericolo. Se è una semplice influenza si tratta di aspettare qualche giorno. Altrimenti tutti a casa. Affoghiamo la tristezza in un piatto di fettuccine fatte in casa. Ci telefonano, per conoscere il bollettino medico, Antonio, l’uomo dei plantari di Imola, Sara, la maestrina di Faenza, Marco Ardemagni, Mina Welby, Giampaolo Osele, Guglielmo il commercialista di Bologna. Non ci telefona Giovanni. E questa è una notizia.

noi siamo sempre qui

-18 bis- WANDERING DEMOCRATICO

2007-06-22T23:25:00.000+02:00

(da Faenza a Meldola, 33 km oggi, 340 km totali, media generale in movimento 4,6 km all’ora, paesi attraversati Villagrappa, Quattro, Forlì, San Varano, San Martino in Strada)

L’abbiamo chiamata “democrazia partecipativa in movimento”. Nome pomposo di cui andiamo orgogliosi. La “democrazia partecipativa in movimento” noi l’applichiamo e ci sembra di essere gli unici democratici in Italia. Non nel senso di partiti. “Come sarebbe a dire che non siamo partiti”, dice Giorgio. “Siamo partiti anche se non siamo arrivati”. Tipiche riflessioni profonde da asfalto torrido e da 35 gradi in su. Ma il problema è serio. In Italia, non c’è bisogno che ve lo ricordiamo, la democrazia spesso è solo apparente. E anche limitata. Non viene applicata nemmeno nel solenne momento delle elezioni che dovrebbero essere l’atto democratico supremo, e invece consentono al cittadino, al massimo, di prendere atto di scelte fatte nelle stanze del potere politico. In questa Italia dove nessuno ti invita realmente a partecipare, e quando lo fai vieni subito respinto, la nostra idea di rendere pubblico il numero di telefono e di invitare chiunque ad unirsi a noi, ci fa sentire dei campioni della democrazia, audaci e rivoluzionari. Come dar torto alla nostra amica Arianna che ci ha scritto: “State facendo una cosa culissima. State cambiando il sistema”. Andiamo oltre. Le istituzioni sono lontane dal Paese reale? Noi operiamo in senso inverso. Modestia a parte. Ma è’ un’operazione a rischio. Né io né Giorgio, in condizioni normali, penseremmo di fare 30 km con perfetti sconosciuti, magari fascisti, magari leghisti, magari berlusconiani, magari rompiballe. Di che cosa si parla con uno di destra per otto ore camminando e senza litigare?
Oggi si presenta all’albergo Vittoria di Faenza Guglielmo, commercialista di Bologna. E’ elegantissimo, tutto vestito di bianco come un tennista degli anni Trenta. Brandisce due racchette da nordic walking e ha infilati nelle orecchie due auricolari collegati a una radiolina. Non se li toglierà mai. “Musica classica”, dice. “Radio Tre”. Guglielmo ha una predilezione per Radio Tre. Ha fatto pezzi di “francigena” insieme a Sergio Valzania, direttore di Radio Tre e Radio Due. Ma ha fatto anche pezzi di “camino di Santiago”. E’ un camminatore insomma. Un viandante come noi. Noi siamo curiosi di avere notizie di questi due itinerari che ogni tanto qualcuno tira in ballo quando scopre quello che stiamo facendo. E’ con grande felicità e soddisfazione quindi che scopriamo il trucco. Guglielmo ci racconta che lui, come molti camminatori, si stabilisce in un albergo, fa una ventina di km, poi torna in taxi nell’albergo e il giorno dopo si fa riaccompagnare nel posto del giorno prima, fa altri venti km e ritorna sempre in auto all’albergo. E via così. Sempre, rigorosamente, senza zaino. E se c’è un pezzo di itinerario poco interessante? Quando la strada coincide con una provinciale trafficatissima? Facile, si salta, chissenefrega. E alla fine della giornata conti i km. Virtuali trenta, reali venti. Il nostro moralismo esplode. Ma che razza di viandante sei! Questo è cammino dell’ipocrisia. Giorgio lo vedo dubbioso: “Pensa che bello senza questo mostro sulle spalle”. Io faccio l’intransigente. “Potevamo starcene anche a casa a vedere Matrix”. A guardare superficialmente la gente che cammina per strada sembra tutta uguale. Ma per i puristi, quelli che mai camminerebbero sull’asfalto accanto ai Tir e alle Ducati roboanti, loro sono i professionisti e noi i dilettanti, loro sono la “nera” delle Tofane e noi il fuori pista, loro sono la nouvelle cuisine e noi la trattoria, loro sono l’organizzazione e noi l’anarchia. Per loro noi facciamo solo apparentemente la stessa cosa. Siamo compagni che sbagliano. A noi viene in mente che loro sono il villaggio vacanze e noi il vagabondaggio. Per noi anche l’asfalto bollente ha un senso, anche se riesce difficile da capire. Quello che vogliamo fare in questa occasione è percorrere l’Italia, attraverso le strade, i paesi, i bar, la gente, i dialetti. Trovando un compromesso tra il tempo e lo spazio, tra la bellezza dei paesaggi e la lunga distanza da percorrere. I sentieri piacciono anche a noi ma sarà pewr un’altra occasione. Un giorno si gioca a briscola e un altro a bridge. Dopo qualche km comincia anche la discussione politica, quando Guglielmo si accorge di camminare accanto a due pericolosi comunisti. Cerchiamo di indovinare. Odia Berlusconi, non sembrerebbe un appassionato di Casini e Buttiglione. Restano Bossi o Fini. Io direi Fini. Cominciamo a prenderlo in giro e lui sta al gioco. “Tu credi di essere furbo”, mi dice cercando di convincermi che sono le piccole aziende rosse quelle che non pagano le tasse e che nessuna grande azienda fa bilanci falsi e contabilità in nero. “Tu credi di essere furbo ma sei uno stronzo”, insiste dandomi dell’imbecille almeno una ventina di volte. Mi accorgo che provo un sottile piacere nel sentirmi dare ripetutamente dello stronzo da un ricco commercialista di Bologna vestito come un tennista degli anni Trenta. Insiste: “Nessuna grande azienda fa bilanci falsi o contabilità in nero”. Giorgio reagisce: “Ma dove vivi? Ma li leggi i giornali? Le grandi aziende immacolate? Hai mai sentito parlare della Fininvest, della Parmalat, della Cirio. Mani Pulite non ti dice niente?” Anche questa è Italia? Dopo qualche chilometro incontriamo un improbabile ciclista multicolore con tutina sgargiante della Mapei. “Finalmente vi ho trovati”. E’ Giovanni, pensionato di Forlì. Girava per le stradine del forlivese cercando di intercettarci. E ci riesce. Scende di bicicletta e ci accompagna per tutta la giornata insieme alla sua bici. Giovanni ha la mia stessa età. Tanto Guglielmo è un muto ascoltatore di musica classica, tanto Giovanni è un logorroico ossessivo che non molla la presa. Tanto Guglielmo è di destra tanto Giovanni è di sinistra. E così la politica riprende il sopravvento. Ma come in un silenzioso accordo io e Giorgio li lasciamo alle loro paranoie. All’ora di pranzo solito problema. Dove si mangia? Abbiamo i tradizionali pomodorini, cibo ufficiale della “lunga marcetta”, il pane e il prosciutto cotto. Incontriamo una sede del partito repubblicano, con tanto di edera, ormai trasformata in bar-ristorante. Ci passano sotto il naso piatti fumanti e abbondantissimi di fettuccine. Fosse per noi mangeremmo anche. In fondo è quasi l’una. Ma Guglielmo insiste per andare avanti fino a San Varano dove ci aspetta un suo cliente che ha una cava di ghiaia. Ci caschiamo ancora una volta. Ma la colpa è nostra. Dovevamo capirlo che in una cava sarebbe stato difficile mangiare. Così l’amico di Guglielmo praticamente ci rapisce, ci fa salire sulla macchina e ci porta a dieci km di distanza. Io la vivo come una violenza, guardo Giorgio il quale mi sembra più portato verso il coma vigile. Ma anche lui ha l’occhio trovo dell’incazzato. Il cliente del tennista anni Trenta se ne accorge e ci tranquillizza. Sembra il bandito buono, quello che rincuora la ragazzina rapita e le dice: “Non piangere, andrà tutto bene, domani tuo padre paga e tu troni a casa libera”. Il cliente ci dice: “Non vi preoccupate. Vi riporto esattamente dove vi ho presi”. Ma lo dice senza convinzione e senza entusiasmo. Arriviamo finalmente nel “covo”. E’ un ristorante dalle parti di San Martino in Strada. Il proprietario, Alfio, mi sommerge di tortelloni che hanno sul mio fisico un effetto euforizzante. Giorgio si accascia su una fettina e un po’ di Sangiovese. Ci fermiamo un paio di ore per consentire al vento caldo e al sole di scemare. La giornata è pesante. Guglielmo ci lascia e se ne va a Rimini. E’ sbigottito del fatto che chiediamo realmente di tornare indietro. Gli leggiamo negli occhi che il dubbio è diventato certezza. I comunisti sono proprio degli idioti. In realtà non si accorge che anche per noi è una scelta difficile. Tornare indietro e per di più farlo per ripercorrere a piedi in due ore la stessa strada fatta in dieci minuti in auto sembra anche a noi una follia. Per questo giuriamo di non farci rapire mai più. Due ore dopo siamo di nuovo davanti al ristorante di Alfio che ci accoglie con un misto di incredulità e di affetto. Giorgio scopre che è un compagno di passione cestistica. E’ amico di Oscar Eleni, una delle firme più note del giornalismo di basket italiano e ha una selva di parabole con le quali vede lo sport di tutto il mondo. Giorgio gioca a riconoscere i campioni fotografati e appesi al muro. Mayers, Fox, Rogers… per me sono saponette, per loro sono miti. Parlano di tornei di basket e di squadre tipo Vidivici, Montepaschi, Armani, Climamio come se fossero la Bellucci e la Cucinotta. Riprendiamo la strada. Giovanni è ancora con noi e con la sua bici spinta a mano. Continua a parlare. Sotto l’effetto combinato di Sangiovese e agnolotti la situazione della logorrea è peggiorata. Non tace mai. Nemmeno quando parliamo al telefono, nemmeno durante i collegamenti con Popcorner per Radio Due. Ma non basta, comincia a voler fare scherzi tipo lo sgambetto a Giorgio che già si regge in piedi per miracolo o rubare i meie sandali appesi allo zaino. Riusciamo a stento a convincerlo che nessuna delle due idee riuscirebbe a conservarlo in vita. Allora passa la racconto della sua vita, quando lavorava all’ufficio legale dell’Inps (“Non vincevamo una causa che fosse una”), quando giocava a tennis (“una fatica pazzesca”), quando ha scoperto la bici (“che bello andare in salita”). Poi ad un certo punto gli prende l’ossessione di volerci indicare la strada e di consigliarci le scorciatoie. Memori della follia da scorciatoia di Antonio noi rifiutiamo di spostarci dall’itinerario suggerito da Garmin. Ma più ci rifiutiamo più Giovanni insiste. E parla, parla, parla. Gli ultimi chilometri, con salita finale, sono veramente duri soprattutto per Giorgio che ha la febbre. Giovanni gli va vicino e gli dice: “Bè, adesso si va bene, senti che freschetto. Questa è l’ora migliore per camminare”. Giorgio abbandona i buoni propositi della democrazia partecipativa in movimento e gli dice: “Ti uccido”. Ma Giovanni continua a parlare, parlare, parlare.

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-17 bis- ALL’ALBA SIAM PARTITI

2007-06-21T23:05:00.000+02:00

(da Riolo Terme a Faenza, 22 km oggi, 307 in totale, ore di cammino 66, media generale in movimento 4,6 km all’ora, paesi attraversati Cuffiano)

Ieri sera siamo andati a letto dopo aver fatto il pieno di buoni propositi. “Domani sveglia alle sette, partenza alle otto”, sentenzio io. Giorgio ricorda che deve spedire ancora tutte le fotografie a Barbara, la donna senza la quale questa nostra lunga marcetta sarebbe nota solo a noi due e a qualche parente. L’invio delle foto è una delle cose più noiose della giornata. Giorgio si piazza col suo telefonino dovunque trovi campo e comincia a mandare le foto, una dietro l’altra. Io me ne accorgo perché il suo cellulare, ogni fotografia inviata, cinguetta fastidiosamente. Mi cinguetta durante la colazione, durante la cena, cinguetta quando siamo in ascensore. Lo sento cinguettare anche quando Giorgio va al gabinetto e una volta mi sono accorto che Giorgio dormiva e il cellulare cinguettava da solo disperatamente. Barbara è il centro operativo di questa lunga marcia, il cervellone cibernetico. Mentre noi ci sollazziamo con il nostro vagabondaggio pazzeggiante, lei cura il blog www.sabellifioretti.it, questo specifico, manda le mail ai duemila iscritti, pubblica foto e post. Con un unico vantaggio, non le fanno male i piedi. Giorgio dice: “Partiremo a mezzogiorno come al solito”. Invece la paura del grande caldo ci rende saggi. Ma non sveglissimi. Scendiamo nelle sale del Golf Hotel delle Terme praticamente dormendo e finiamo nella sala riservata a una comitiva di ultracentenari o quasi. Ci viene a prendere il portiere. “No, quella è la sala dei pensionati”, dice. E Giorgio, un vero amico: “Se è per questo è pensionato pure lui. Io lo stavo solo accompagnando”. Nella sala principale l’età media scende vorticosamente. Quella che non sale è la qualità delle brioche e del latte a lunga conservazione. Ce la facciamo a partire presto. Non sono proprio le otto, diciamo che sono le nove, ma è un vero record. Non siamo mai partiti ad ore simili, nemmeno il primo giorno. Comunque fa caldo come ieri alle due. Ma si cammina meglio. E’ un caldo secco che fa sudare ma non stronca. Marciamo verso nord un po’ depressi per la sconfitta logistica, per la gigantesca sciocchezza che stavamo per compiere affrontando di petto le cento valli degli Appennini. Ma siamo anche soddisfatti di esserci accorti dell’errore quasi in tempo e di avere avuto il coraggio di tornare sulle nostre decisioni. Ma soprattutto vediamo allontanarsi per il momento le colline che ci avevano fatto soffrire ieri. Uno strappetto finale, la via Tebano, lo affrontiamo con sicurezza mista a baldanza, aiutati dal fatto che sappiamo che lo strappo è breve. Beviamo molto. Dopo tanti giorni siamo di nuovo soli anche se i vecchi amici telefonano. Telefona Antonio, l’uomo che fa delle scorciatoie la sua ragione di vita e ci dice con magnanimità che approva il nostro cambiamento di itinerario. Il fatto che lui sia d’accordo ci turba un po’. Telefona Fanti, telefona Matteo Tassinari che verrà a salutarci a Faenza, telefona Marco, ex fidanzato di Antonella di Bologna, che esprime dubbi sulle nostre decisioni. Telefona anche Antonella e ci avverte che stiamo uscendo dalla zona di sua competenza, il faentino.
Telefona Sandra, la veterinaria ufficiale di Giorgio, per complimentarsi con lui. Ha visto la foto dell’ago penetrante la pelle flaccida e plaude: “Ottimo lavoro”. Durante la marcia progettiamo l’attacco finale agli Appennini. Siamo indecisi fra la linea Uno (Forlì-Meldola-Galeata-Santa Sofia-Corniolo-Campigna e passo della Calla), la linea Due (Forlì-Meldola-Galeata-Santa Sofia-Ridracoli-Camaldoli), e la linea Tre (Forlì-Meldola-Galeata-Santa Sofia-Bagno di Romagna-passo dei Mandrioli). Poiché tutte e tre le linee passano per Santa Sofia abbiamo raggiunto l’unanimità: andremo per prima cosa a Santa Sofia. E poi si deciderà.
Nel frattempo arriviamo a Faenza, mangiamo nella splendida piazza del Popolo sotto la scritta del celebre faentino Alfredo Oriani (“accendete dunque tutte le fiaccole perché la marcia è già cominciata”): insalata e macedonia come fossimo due vegetariani. Beviamo una quantità sconsiderata di acqua minerale gasata. Scopriamo che dobbiamo fermarci a Faenza a dormire per mancanza di alberghi sulla strada ancora da fare. E così facciamo i conti. In due giorni abbiamo percorso 38 km a zigo zago e su e giù per le colline imolesi e alla fine ci troviamo semplicemente a 15 km da Imola. Ma abbiamo superato la soglia psicologica dei 300 km. Con grande orgoglio entriamo all’Hotel Vittoria e sprofondiamo i piedi nel bidet come al solito. Una delusione: la ricerca del podologo, fissazione ossessiva di Giorgio da quando siamo partiti, uno scienziato che faccia tornare i piedi di Giorgio simili a quelli degli altri esseri umani fallisce nuovamente. Io però scopro un computer collegato ad alta velocità. Giorgio sostiene che questo non aiuterà le sue tre vesciche. Io sussurro che la banda larga mi rende più felice di quanto mi rendano infelice le sue schifose vesciche. Lui nervosamente comincia a infilare aghi nei piedi. Io mi collego al blog.

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-16 bis- IL MOMENTO DELLE GRANDI DECISIONI

2007-06-20T23:26:00.000+02:00

(da Imola a Riolo Terme, km 16, km totali dalla partenza 285, ore di cammino 61, alla media di 4,6 km all'ora)

C'è una frase che Giorgio, campione mondiale di umorismo molesto, mi dice ogni volta che arriviamo esausti nell'albergo la sera. Dice: "Facciamoci una doccia e andiamo a fare due passi in paese". Io ci casco sempre e lo guardo come si guarda un pazzo pericoloso. Stasera la frase lui se la dimentica ma la dice al posto suo la signora della reception del Golf Hotel delle Terme di Riolo Terme avvertendoci che è tardi per mangiare in albergo. "Uscite, fate due passi e andate alla pizzeria "I Pini". Facciamo penosamente due passi e il proprietario della pizzeria, Luigi, ex campione di lotta greco romana, ci dice che l'itinerario che abbiamo scelto per andare a Roma è da deficienti e che moriremo tra una valle e l'altra. Facciamo come il Garmin. Ricalcolo. E piombiamo nel marasma totale in cui i nomi dei paesi presi in considerazione per la traversata dell'Appennino, Fiumicello, Brisighella, Tredozio, Modigliana, Rocca San Casciano, Portico di Romagna, Corniolo, Premilcuore, Dicomano, Galeata, si mischiano, si rimettono in fila, si sommano, si scompongono. Confusione totale. Passiamo tutto il tempo della cena tentando di rimettere ordine ma la situazione è complessa. Siamo ancora sotto choc per la tappa di oggi, chilometraggio tutto sommato limitato ma fatica pazzesca dovuta alle prime salite e al caldo impossibile. Siamo partiti infatti, come al solito, quasi a mezzogiorno, continuando a contravvenire alla regola di partire quando fa fresco e fermarsi quando fa caldo. Noi siamo sempre riusciti, finora, a partire quando fa caldo e fermarci quando fa fresco. E' stato quasi un vezzo, finora, perché il caldo non era vero caldo e il freddo non era vero freddo. Ma oggi si abbattono su di noi 35 gradi e capiamo che non si può più scherzare col fuoco. Partiamo da Imola, senza Marco Ardemagni. Ci dispiace che non abbia potuto continuare con noi e credo che dispiaccia anche a lui. Infatti è presente in spirito e si è autonominato unità di crisi. Come prima cosa ci manda nomi e numeri di telefono di tutti i paesi che potremmo incontrare nella traversata degli Appennini. Un gesto da vero amico preoccupato per il pressappochismo che ci guida e che ha potuto verificare sul campo. Con noi parte per Riolo Terme Antonio, quello del negozio di ortopedia, che ha portato con sé anche Corradino e Bibìta, due caterpilleriani, e la cagnetta Andrea. Antonio comincia alla grande, ci fa passare per il vecchio manicomio, una struttura enorme che diventerà un centro residenziale e culturale ridisegnato da Gae Aulenti. Attraversiamo anche l'autodromo, altra opera in via di rifacimento. Costeggiamo la curva in cui è morto Ayrton Senna, uscendo di pista a 300 all'ora. Noi, con le nostre magliette rosso Ferrari, con su il cartello di velocità massima cinque km all'ora, sembriamo ridicoli. Nel tempo che impieghiamo ad attraversare l'autodromo i bolidi di Formula Uno farebbero oltre trenta giri. Antonio è un fanatico del taglio. La scorciatoia è la sua ragione di vita. Ci fa passare per campi, scavalcando reti metalliche, saltando fossi, superando siepi spinose. All'inizio ne rimaniamo affascinati e soprattutto crediamo ciecamente in tutto ciò che dice. Avremmo dovuto capire prima i rischi dell'operazione anche per il fatto che il suo unico documento cartografico era una foto satellitare della zona sulla quale aveva disegnato con una biro rossa il percorso. E quando Corradino e il Bibìta ci raccontano che una volta, quando faceva la guida, aveva perso un'intera scolaresca nella nebbia, la prendiamo come una boutade. Ma Antonio è veramente simpatico. Lo seguiamo prima in una cantina dove ci accoglie Bruno seminudo. Non riusciamo a capire se indossa un costume da bagno o semplicemente le mutande. Ci offre un cabernet che contribuisce alla nostra decomposizione a trenta gradi all'ombra. Poi, sempre per prati, ci perdiamo nelle prime propaggini delle colline imolesi. Non ci rendiamo conto di che cosa ci aspetti. Sarà un calvario, tutti i ristoranti chiusi come da tradizione della "lunga marcetta", un'azienda che ci rifiuta un minimo di ristoro (ma si chiama Tremonti e siamo quasi contenti), Antonio che insiste per farci tagliare per i campi anche quando si tratta di affrontare salite impervie tra i filari delle viti. Per il mangiare ce la caviamo rubando albicocche, fichi e pesche ancora acerbe. Per il bere è più dura. Un contadino ci aiuta aprendoci il suo pozzo di 15 metri di profondità. Ma quando il secchio torna in superficie la faccenda si complica. Vediamo che il contadino si arrabatta con il mestolo. "Ma quante simpatiche formichine", dice Corradino, bevendo insieme al Bibìta e ad Antonio l'acqua freschissima. Vedo Giorgio titubante. "Che mi dite di questi allegri vermetti bianchi?" dico io. Il contadino spiega: "Questa è l'acqua che beviamo". Io e Giorgio non la beviamo. Ci limitiamo a spargerci addosso acqua, vermetti e formichine come fosse Chanel numero cinque ma decidiamo di preferire la sete al colera. E intanto lanciamo la scommessa. Giorgio che è un esperto frequentatore di www.unibet.com dà le quotazioni. Il cagotto di Corradino viene dato alla pari. Quello di Andrea, in quanto cane, ha una quotazione leggermente più alta. Resta il problema dell'itinerario. Ce la caviamo esautorando Antonio e ridando il comando al Garmin. E a quattro ore dalla partenza arriviamo al Golf Hotel delle Terme, l'unico Golf Hotel delle Terme che io abbia mai visto senza Golf e senza Terme. "Il golf è a due km e le terme sono a un km", ci dicono. "Vabbé, così sono capaci tutti", commenta Giorgio. La sera al ristorante scoppia il bubbone Appennini. Alla fine ci convinciamo che abbiamo sbagliato tutto. Ma ci secca ammetterlo e la regola dice che tornare indietro non si può. Decidiamo di scendere di nuovo sull'Emilia, a Faenza, puntare su Forlì e poi salire. La scelta ideologica della "retta via" ne esce un po' sconvolta. Siamo una trentina di km fuori rotta. Giorgio comincia a straparlare di bolina, di layline, di orzare, di poggiare, di strambare. E alla fine mi arrendo Così le probabilità di sopravvivere aumentano a dismisura e andiamo a letto sereni. Prendendo come tutte le sere la decisione di partire alle otto. Sono due settimane che andiamo a letto dicendo: "Sveglia alle sette, partenza alle otto". E poi partiamo a mezzogiorno.

Anche lasciare Luigi ci dispiace. Sembra quasi che ci innamoriamo di tutte le persone che incontriamo sul percorso e che incuriosite, si fermano a parlare con noi. Sono tutte brave, buone e simpatiche oppure siamo noi ben disposti? Luigi ci ha raccontato un po' di Riolo, città termale un po' delabrée. "Avevamo 5 mila posti letto e adesso non sono nemmeno mille", dice Luigi. E ci racconta di Loris Capirossi (le sue tute sono appese alla parete del ristorante) e di Gustavo Selva, i due illustri cittadini. Di Selva ci racconta anche un episodio inquietante. Sono passati solo sette giorni da quando il senatore di An, dopo aver confessato di aver finto un malore per poter uscire con un'ambulanza dal centro bloccato al traffico per la presenza di Bush, ha dato le dimissioni. Ma Luigi ci racconta che dieci giorni fa un suo amici autista di autoambulanza è andato a prenderlo nella sua casa di Riolo perché Gustavo stava male. Vorrà dire qualcosa questa coincidenza? E sarà una coincidenza oppure Gustavo ha scoperto che un'altra mobilità è possibile? Ripensando alla giornata di oggi mi viene in mente che l'ambulanza in fondo poteva essere una buona soluzione.

Oggi ci hanno telefonato Barbara, una cavallerizza che vorrebbe raggiungerci venerdi, senza cavallo, e Toni Capuozzo che sta presentando il suo libro a Forlì. Forse lo vedremo giovedì. Oggi abbiamo fatto il secondo collegamento con Francesco Adinolfi (Popcorner, Radio due, ore 18)

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-15 bis- UNA GIORNATA CON MARCO ARDEMAGNI

2007-06-19T23:54:00.000+02:00

(da Medicina a Imola, 28 km oggi, totale 269,40 km, media generale in movimento 4,6 km all'ora, totale ore camminate 58, paesi incontrati Castel Guelfo, Casola Canina).

Marco arriva di prima mattina. E' andato a letto alle tre di notte, si è svegliato alle 6,30. E' partito alle 6,58 da Milano. Si è fermato a dormire mezzora all'autogrill di Fiorenzuola. E' arrivato da noi alle 10, 30.

Marco Ardemagni, l'uomo sempre in bilico tra Catersport e Caterpillar, ultraquarantenne, una moglie, Piera, una figlia, Marta, erre moscia marcata, allergia costante che lo fa apparire in perenne raffreddore, dalla chiacchiera travolgente, una battuta dietro l'altra, spesso stupenda, sempre a buon livello, si presenta da noi con zainetto bianco e nero di Sergio Tacchini con spallaccio unico trasversale tipico delle signore bene milanesi, scarpine da danza classica ("Le ho prese perché pesano solo 30 grammi"), pantaloni di velluto che fanno sudare solo a guardarli, felpa ("Non ho visto il meteo, che dici, la felpa la lascio in macchina?"). I pantaloni di velluto gli vengono estirpati subito e lui li sostituisce con un costume da bagno boxer blu elettrico con la mutandine di rete interna. Basteranno pochi km per fargli esclamare: "Ho le palle bollenti".

Marco si inserisce perfettamente nella dinamica di coppia (di fatto) instaurata fra me e Giorgio, molto rispettoso del raffinato equilibrio che abbiamo raggiunto dopo 240 km di marcia. Ad un bivio, di fronte all'ennesima diversità di opinioni tra le mie cartine e il Garmin di Giorgio, guardiamo Marco come quando si cerca l'arbitrato della persona superpartes. Lui dice, imbarazzato: "Non guardate me, non voglio inserirmi tra voi, ho visto che andate così d'accordo, che riuscite a trovare sempre il punto di sintesi". Ci mancava che dicesse: "Tra moglie e marito non mettere il dito. Siete una così gran bella coppia…"

Marco si rivela un grande marciatore. Nel pomeriggio, preso da quello che viene chiamato il "delirio del maratoneta", ci annuncia che la sera tornerà a Medicina a prendere la macchina a piedi, in leggera corsa. "Purché mi teniate la zainetto". Non servono le prese per il culo a farlo desistere, almeno a parole. Tornerà in taxi.

Sandra, la veterinaria che è accorsa a Medicina al capezzale delle vecchie e nuove vesciche di Giorgio, fa colazione con noi. Giorgio tenta di farle vedere i suoi piedini straziati. Ma Sandra gli dà il consiglio definitivo. Ago e filo per fare spurgare la piaga. Il consiglio della nonna, quello solito. Ancora una volta Giorgio si opera da solo. Continuano le mail e gli sms e le telefonate con i consigli degli amici su come affrontare il problema vesciche. Evidentemente la vescica è la metafora della vita ansiosa e stressante. Si gonfia e si sgonfia, si spurga e si secca. E, come la vita, non ha una soluzione unica. Arriva anche la protesta di Federica, veterinaria di Milano. "Che cosa ha Sandra che io non ho?" Sono costretto a prometterle la prossima vescica di Giorgio.

La mattina di Medicina comincia con la ricerca delle cartine dei sentieri degli Appennini che dovremo affrontare a giorni. Gli Appennini mi ossessionano. Giorgio sembra fregarsene ma io compro tutta la pubblicistica disponibile sul mercato appesantendo i nostri zaini notevolmente. Troverò il massimo della documentazione ad Imola. Ma Imola ci riserverà anche una bellissima sorpresa. Giorgio, da qualche tempo, ha smesso di provare attrazione per le farmacie. Però si ferma incantato davanti a tutte le scritte tipo "podologo" "ortopedia sanitaria" "callista" e roba del genere. Ad Imola, perso nel centro alla ricerca di stanze libere, supererà senza accorgersene una vetrina piena di plantari, di creme, stampelle e corpetti. Mi dirà poi: "E' stata una sensazione strana. Ho superato distrattamente la vetrina ma una forza misteriosa mi ha riportato indietro. Sono entrato nel negozio. Antonio mi è venuto incontro e mi ha detto: "Ma tu sei Giorgio Lauro. Quello con le vesciche". E' stato un attimo. Ho capito che Antonio era l'uomo del destino". Le vesciche non gliele curerà ma si offrirà di accompagnarci nella tappa successiva, Imola-Riolo, dopo averci distrutto nel morale avvertendoci che abbiamo fatto da Medicina il doppio dei km necessari. Per quanto riguarda le vesciche aggiungerà una nuova cura all'infinita collezione di consigli. "Mercuriocromo. Ti serve quello. Apri la vescica e versa. Brucerà da matti ma poi te la secca. E non sentirai più niente".

L'arrivo di Marco porta una novità, un Garmin da automobile, una cosa un po' borghese che parla addirittura spagnolo e si mette subito in concorrenza col Garmin un po' rustico, da battaglia, genuino di Giorgio. Le scene in cui Giorgio interroga il suo Garmin e sputa in faccia al Garmin di Marco gli itinerari consigliati e il Garmin di Marco, con fare cittadino, gli spiega in spagnolo che è tutto sbagliato si susseguono ad ogni bivio. Il massimo della tensione tra i due Garmin si raggiunge a qualche km da Castel Guelfo. "Destra", segna il Garmin Giorgio. "Izquierda", proclama Garmin Marco. Per dovere di ospitalità andiamo a sinistra ma alla fine il Garmin di Giorgio ha il sopravvento. Quello di Marco si accascia e dichiara sconsolato: "Non ho più collegamento coi satelliti". Che per un navigatore satellitare non è difetto da poco.

Alla periferia di Castel Guelfo troviamo la Locanda di Agnese. Dice il cartello: "Piatti tipici e non". Marco insiste per fermarci qui. "Vorrei tanto assaggiare un piatto "e non"".

Si decide di magiare più avanti. Percorriamo il lungo rettilineo verso il centro di Castel Guelfo, incrociando via Aldo Moro, via Guido Rossa, via Walter Tobagi, via Alessandrini, via Nicola Calipari. Un po' depressi arriviamo nel paese dove ci accoglie la prima piadina e anche Silvia, operatrice giardiniera con sua figlia Emma di nove mesi. Silvia ci è venuta incontro da Modena col suo camion dove aveva caricato una grossa tinozza piena di acqua fredda per i nostri piedi.

Il caldo è tanto e anche l'umidità. Contravvenendo alle regole che ci siamo dati facciamo una piccola deviazione di duecento metri per raggiungere una fontanella. Ormai io ho preso l'abitudine di fare i microlavaggi ai piedi. Sono stupendi, ricaricano le gambe ormai esauste e danno loro una nuova autonomia. Giorgio resiste, soprattutto perché ha timore di vedere che sotto i calzini la situazione è degenerata.

Passiamo un'altra barriera psicologica, l'autostrada A14, incontriamo il primo pitbull allo stato libero, troviamo il primo albergo che ci respinge con la scusa del tutto esaurito (si chiama Albergo Moderno, che sia maledetto), incontriamo Maria Antonietta, pianista, amica di Marco che in maniera caotica ci racconta la sua complicata vita sparsa tra Berlino, Parigi, Milano e Imola. Io e Giorgio non capiamo nulla di quello che Maria Antonietta, la pianista, dice. La stanchezza vince anche sul galateo. Maria Antonietta parla, parla, parla seduta al tavolo dell'osteria insiema ad Antonio e alla sua morosa Caterina. Giorgio fa segno di si. Io dormo.

Ci hanno telefonato Antonella, la proprietaria del bed and breakfast con piscina di Aguscello e Danilo di Selva Malvezzi. Ormai sono dei nostri. Non riescono a dimenticarci. Abbiamo cambiato la loro vita. Ma neanche noi riusciamo a dimenticarli. Marco ci lascia. Qualche ora dopo ci telefona. "Andate tranquilli, cercherò io per voi le migliori strade appenniniche", dice. Giorgio risponde: "Non mandarci il solito foglio Excel".

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-14 bis- IL CLUB MAI-A-LETTO

2007-06-18T23:40:00.000+02:00

(da Santa Maria Codifiume a Medicina, 25 km oggi, 240 totali, 52 ore di camminata alla media di 4,6 km all'ora, paesi passati Molinella, Selva Malvezzi, Fiorentina)

La casualità della linea retta. Noi abbiamo scelto di andare da Masetti a Cura di Vetralla seguento la via più retta possibile. Ovviamente con piccoli e inevitabili zig-zag. Abbiamo chiamato tutto ciò "la casualità della linea retta". E oggi ne abbiamo per la prima volta coscienza tangibile. La casualità della linea retta è la versione da viaggio di "Sliding doors". Che cosa sarebbe successo se fossimo partiti un'ora prima? Se avessimo trovato un ristorante aperto? Se avessimo fatto un'altra strada, leggermente più a destra o più a sinistra? Semplice. Non avremmo incontrato il Pad, la locanda dei Lupi, Danilo, la locanda Pancelli, il Club Mai-a-letto. Il tutto a Selva Malvezzi, nel palazzo del Governatore. Sembra quasi una favola. Provenienti da Molinella, paese incredibile con 6 mila abitanti e otto banche, un open di tennis e due modesti alberghi in periferia dal nome impegnativo, Palace Hotel e Park Hotel, una torre pendente e una quantità esagerata di gelaterie, imbocchiamo la strada sud che ci porterà a Medicina. Stessa storia di tutti i giorni. All'ora di pranzo, bar e ristoranti chiusi. Arriviamo a Selva Malvezzi con l'animo rinunciatario. Vediamo un bar, chiuso naturalmente, e ci accomodiamo. E' con noi anche Antonella, 40 anni, single, sviluppatrice di software. Per venire con noi ha raccontato una balla. "Mi si è rotto il motorino". Apparecchiamo. Il menu di oggi prevedere pomodorini, prosciutto cotto, ciliegine di provola affumicata, banane e albicocche. Il tutto bagnato con acqua di fontanella. Davanti a noi bighellonano tra ragazzi con due biciclette. Stiamo quasi per andarcene quando si presenta Danilo, il proprietario del bar, la Locanda Pincelli. Dice: "E' chiuso". Diciamo: "Non ci era sfuggito". Dice: "Ma voi siete i famosi camminatori?". Diciamo: "Effettivamente". Dice: "Ho letto una pagina del Corriere della Sera sulla vostra avventura". Diciamo: "Va bene ma non potresti aprire il bar?" E' l'inizio di un amore a prima vista, fulminante, roba da Paolo e Francesca. Danilo apre il bar in nostro onore. Comincia ad offrirci di tutto. Vuole sapere di noi. Ma in realtà siamo noi che vogliamo sapere di lui. E abbiamo ragione. Scopriamo che il bar lo gestisce per divertimento, in realtà fa il buyer ai mercati generali di Bologna, cioè passa tutte le notti a comprare frutta dagli agricoltori della bassa e a venderla a grossi commercianti sparsi in tutta italia. "Sei un miliardario", gli dice Giorgio. Ride: "Ma và". Il figlio interviene e lo sputtana. "E' un vecchio comunista ma si è imborghesito. Si è comprato la Range Rover e si è fatto la piscina. A scuola mi prendono tutti per il culo". A questo punto parte il dibattito. Il partito democratico, la destra, Cofferati, la solita paccottiglia di questi giorni. Su Cofferati ha idee chiarissime: "Ha rotto i coglioni". A questo punto arriva il Paderni. Detto il Pad. E' basso, tarchiato, calvo, incrocio fra Pantani, il Duce, Ferrini e quello che a Zelig faceva il sindaco romagnolo. Età fra i 65 e i 70. Non sempre si capisce quello che dice. Cerco di ricapitolare il suo pensiero e la sua storia. "Io di politica non parlo. Qui nella Locanda dei Lupi e nel mio Club Mai-a-letto vengono tutti. Anche Eva Robin's. Apro quando chiude il bar di Danilo. Mi piacciono le donne ma ho una mia morale. Mai tradire mia moglie quando lei è in vacanza. Non è corretto. Se debbo farlo lo faccio quando lei c'è. E dorme. Adesso mi sono innamorato di Livia, una cameriera che ho conosciuto in Grecia. E' bellissima. Guardate la foto. Non vado mai a dormire prima delle sei e mi alzo alle otto. Nel mio locale non si paga. Guardate il listino. Birra zero euri. Vino zero euri. Mortadella zero euri. E per grandi consumi sconto del dieci per cento". Ci offre prosecco, dolcetto, barbera, mortadella, biscotti di Ombretta. "Io non bevo", dice. "Ormai solo birra" E scola il suo baloon pieno di barbera. Prende un megafono e si improvvisa show man. "Sono qui presenti due tipi che non so chi siano, non so da dove vengono, non so dove vanno ma sono simpatici". Ci mostra la cassa da morto refrigerata dove tiene gli aperitivi. Le collezioni vecchissime dal 1960 in poi di Stadio, il quotidiano sportivo. Prima dell'ingresso c'è perfino una scritta originale sul muro: "Viva Fausto Coppi". Passiamo due ore magiche, immersi nelle atmosfere che conosciamo solo per aver visto qualche film sulla provincia emiliana. Il distacco è realmente difficile. Questo è uno degli aspetti negativi della nostra "lunga marcetta". Vedi cose che voi umani no, te ne innamori ed è subito il momento di partire. Forse è meglio così. Il ricordo rende impossibile la contaminazione. Lasciatemi dire una cosa straziante: Danilo e il Pad non li dimenticheremo mai. Ovunque voi siate, un consiglio. La locanda Pincelli e il Mai-a-letto Club valgono una deviazione di 200 km. Noi ci siamo venuti a piedi da Trento!

Il resto della giornata lo passiamo a parlare della vita amorosa e sentimentale di Antonella, una che non vuole spendere la vita a lavare pomodorini per il suo uomo. Giorgio, impietoso: "Single sei e single rimarrai". Giorgio è uomo moderno. Prima di arrivare a Medicina ci appare una costruzione avveniristica. Una super parabola e tante antenne dalle forme strane. E' il radiotelescopio di Medicina. Io mi appassiono e costringo la truppa ad una deviazione. Prendiamo strade piene di divieti di accesso che esaltano la nostra matrice naturale spionistica al punto che nascondiamo telecamera e telefonino all'arrivo di una camionetta. Quando l'autista della camionetta ci intercetta, scende dalla vettura, ci viene incontro e ci dice: "Se volete vedere il telescopio più da vicino prendete la strada a sinistra. Ci finirete proprio sotto. Le guardie? Ci sono solo di notte. Tranquilli". Arriviamo a Medicina dopo le sette. Noi come al solito stramazziamo su un letto. Antonella trova la fermata degli autobus, sale sul pullman per Bologna e ci lascia.

Bollettino medico: Giorgio nota il comparire di nuove e più eleganti vesciche all'interno di entrambi i piedi, simmetriche. Intervento con pelle Compeed, ancora indecisi a causa del dibattito scatenato, se tagliare la pelle morta o lasciarla tranquilla. Decide di tornare alle scarpe vecchie. Io niente di traumatico ma spossatezza generale che curo con dosi massicce di sonno, quando è possibile. La cura bidet, piedi per venti minuti in acqua gelata, continua per entrambi resa un po' meno efficace dal fatto che l'acqua che esce dai bidet in questi giorni in Emilia è calda. Prima ancora dell'arrivo di Marco Ardemagni che ci accompagnerà per un giorno è previsto l'arrivo di Sandra, simpatica veterinaria di Bologna. Giorgio tira un sospiro di sollievo e gli occhi si accendono di speranza. Domani vi relazionerò sulla visita veterinaria.

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14 LA FILOSOFIA DEL CAMMINARE

2007-06-18T17:30:00.000+02:00

Qualche capitolo fa vi avevo detto che in preparazione di questo viaggio ho scelto di immergermi nella lettura di Duccio Demetrio, "Filosofia del camminare" sperando che lui mi spiegasse perché io e Giorgio abbiamo deciso di compiere questa impresa, sempre in bilico fra il notevole gesto atletico e l'incredibile stronzata. Il libro lo sto leggendo, lentamente, ovvio. E intando mi sto facendo un'idea da solo. Del libro quindi vi parlerò più tardi. Vi anticipo solo che Demetrio scrive: "Scopo del mio libro è scoprire, strada facendo, l'invisibile delle cose incontrate". E' proprio così, si viaggia anni, si fanno km e km e non si vede nulla, nonostante i viaggi siano organizzati, o forse proprio per quello. C'è di buono che di organizzato in questa nostra "lunga marcetta" non c'è proprio niente. E non c'è nemmeno uno scopo, una ragione. Continuano a chiedercelo. Perché? Perché? Perché? Come fossero Antonio Socci. E noi, nell'impossibilità di accontentare la curiosità di chi ce lo chiede, abbiamo abbandonato le spiegazioni iniziali quando andavamo per negazioni ("non perché abbiamo fatto un voto", "non per ispirazione religiosa", "non per ispirazione laica tipo fame nel mondo o cose del genere") e abbiamo iniziato a dire una cosa semplice semplice e forse perfino vera: "perché questo mese non avevamo niente da fare".

Non c'è la parola italiana per descrivere quello che vogliamo fare. Non è trekkink, non è avventura, non è passeggiata, non è viaggio. C'è una parola tedesca, "wandern", con il suo equivalente inglese "wandering". Probabilmente ci sbagliamo ma ci è piaciuto pensare che wandern significhi qualcosa per noi e l'abbiamo tradotto "camminare cazzeggiando". Due esperti di pazzeggio tout court come me e Giorgio scelgono di camminare applicando la stessa logica, la casualità, la leggerezza, la goliardia, tipiche del pazzeggio. E così ne nasce un trasferimento che alla fine ha le seguenti caratteristiche: niente scopo, niente programma, niente missione, niente regole. Di nuovo è più facile usare la negazione rispetto alla definizione. Possiamo solo dire ciò che non siamo, ciò che non facciamo. Con Montale. E scusateci se ci siamo montati la testa. D'altra parte come possiamo dire "ci spostiamo cazzeggiando, senza motivo, senza programma, senza meta a breve?" Meglio Montale.

-13 bis- IL COSTO DELLA SOSTA

2007-06-15T15:48:00.000+02:00

(da Aguscello a Santa Maria Codifiume, 19 km, in totale 218 km, media 4,6 km all'ora, paesi attraversati Gorgo, Gaibanella)

Ma quanto può un uomo camminare senza mai fermarsi? Otto ore, 24 ore, 48 ore, giorni e giorni? Non riusciremo mai ad avere la risposta a questa domanda, ma basandoci sulla nostra breve esperienza possiamo dire questo: alla settima ora o se preferite intorno al trentesimo chilometro la voglia di stramazzare a terra si fa irresistibile. Prima di partire da Masetti, abbiamo fatto una lunga visita ad un supermercato dell'abbigliamento sportivo, lo Sportler di Trento. Volevamo comprare tutto ma ci siamo accontentati dello zaino per Giorgio (dopo vari tentennamenti un Mammut), giacca a vento, mutande, pantaloni tecnici e materassini. In questo "viaggio" ci ha accompagnato il commesso Michele, un vero e proprio pazzo del quale prima o poi bisogna che parliamo. Dico solo, per il momento, che era reduce da una maratona nel deserto. Gli abbiamo chiesto quanti km al giorno avremmo potuto fare e lui ci ha risposto: "Volete farne meno di 60?" Giorgio gli ha rivolto uno sguardo omicida e lui è passato a consigliarci le micrososte, i microsonni e i microlavaggi dei piedi ogni ora e mezza. Fare acquisti per trekking è un'esperienza di vita, un fortissimo allenamento alla tolleranza e alla filosofia del dubbio. Perché il trekking non è una scienza esatta ma una materia magmatica in continuo divenire che si forma e trasforma ogni volta che qualcuno esprime una sua convinzione. E' meglio uno zaino grande e semivuoto o piccolo e gonfio? Ricordate il bicchiere mezzo vuoto o mezzo pieno? E' soprattutto la scelta delle scarpe che mette l'uomo di fronte alle sue responsabilità e disvela i meandri della psiche e le recondite pulsioni, a volte perfino violente. A quel signore che diceva che un uomo si riconosce dal suo zaino noi rispondiamo: "Le scarpe sono lo specchio dell'anima". Il giorno della tappa Cornedo-Pederiva Mimmo, Paola, Paolo e Tommy avevano scelto ognuno una maniera diversa di proteggere i loro piedini. Paolo aveva sandaletti da giardino adatti per annaffiare le petunie, Mimmo aveva sandali da tedesco in vacanza, Tommy scarpe chiuse da arrampicata buone per andare sulle Tre Cime di Lavaredo, Paola delle pedule leggerissime da percorso vita per signora. Eppoi noi due, io con dei veri e proprio scarponcini da montagna e Giorgio con le Asics, nero argento e verde, da running, roba che io non metterei nemmeno per andare in discoteca. Chi aveva fatto la scelta migliore? Il tentativo di avviare la discussione per sviscerare una volta per tutte l'argomento è stato troncato sul nascere, stava nascendo un dibattito di quelli inutili da Studio Aperto: boxer o slip, mare o montagna, bionda o mora, vuoi più bene al papà o alla mamma?

Ma insomma, quanto si può camminare senza fermarsi? Di sicuro dopo nove giorni e 218 km l'idea di fermarsi e di riposarsi un po' non ci dispiace del tutto e quindi accogliamo con piacere l'invito degli amici di Caterpillar per il Caterraduno di Senigallia. Ma ci rimane nel profondo il sospetto che si tratti di un errore. Che senso ha abbandonare i nostri amati Tir, le nostre sudate salite, i nostri pranzetti nei ristoranti chiusi, le nostre vesciche, per immergerci nella follia di una città balneare, tutta creme e canzonette, risciò e infradito? Potrà farci male lasciare le nostre solitudini per incontrare tanta gente in un colpo solo addirittura in diretta radiofonica? Dai paesi fantasma alla confusione festante. Dalle camminate che ti stancano alla piacevolezza dei massaggi di un centro benessere. Diciamolo, aveva ragione il futuro segretario del Partito Democratico. "Si può interrompere un'emozione?" Non lo sappiamo ma ci viene qualche dubbio quando ci vengono a prendere con una lussuosa Punto per portarci a Senigallia. Io lo risolvo precipitandomi in un sonno assolutorio che durerà tutto il viaggio. Lasciamo la "retta via" a S.Maria Codifiume. Ci torneremo fra due giorni.

Archiviamo una giornata di semplice trasferimento con la mente e il cuore ancorati ai "Casolari" di Antonella e famiglia e a un giovane agricoltore che ci ha fermati offrendoci un cesto di albicocche, grande gesto di generosità gratuita.

E' ancora con noi Paolo, l'uomo che quando fatica assume il colore rosso delle mele della Val di Non. Ormai noi lo consideriamo la nostra cambusa umana. E' lui che pensa alla spesa, che cerca un ristorante chiuso, che apparecchia e se mai si potesse dire una cosa del genere, che cucina.

La deviazione verso il mondo "civile" ha degli aspetti anche curiosi: in due ore percorriamo in auto esattamente gli stessi chilometri che abbiamo percorso a piedi in nove giorni. Con meno sofferenza fisica, certo, ma con grande disagio culturale. Ma poi, una volta arrivati, non siamo riusciti ad uscire dalla nostra dimensione di viandanti e abbiamo ammorbato tutti con i nostri racconti. Trovando facile spalla in Sergio Valzania, direttore di Radio Due e Radio Tre (campione mondiale di vesciche purulente), Lucia Restivo, sua moglie (che ci ha consigliato come il pazzo del deserto di Trento i microlavaggi e le micrososte) e David Riondino con fidanzata (i quali, forti delle loro esperienza francigene, hanno rimandato al mittente i nostri racconti sommergendoci dei loro). Riondino ha fatto una previsione: la sua stima sui giorni che ci restano da camminare è precisa, 21. Valzania ha molto criticato il metodo seguito da Giorgio per curare la sua vescica. Tagliare la pelle morta è da imbecilli, ha detto con parole un po' più misurate. "Bisognava usare il metodo classico, ago e filo che consenta alla vescica di spurgare", ha rimproverato il direttore. E visto che il direttore è direttore proprio di Giorgio, ho visto il mio compagno di "lunga marcetta" un po' perplesso. "Che dici di tornare a Montagnana e recuperare la pelle morta?" Mentre Giorgio è preoccupato del suo futuro professionale che potrebbe essere messo in discussione da un errore di vescica, io impazzo fra i miei fans del Pa.po.po. il partito popolare populista che fondai qualche anno fa e partecipo a dibattiti deliranti, anche se la mia figura e il mio innegabile protagonismo viene un po' oscurato dallo straripante e inatteso successo mediatico di mia madre con il rischio di trasformarmi in un novello Paolo Brosio.

Agenda futura. Oggi marcia con noi Antonella, da Bologna e domani dovrebbe arrivare Marco Ardemagni con amico.

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-12 bis- LA CRISI DELL'OTTAVO GIORNO

2007-06-14T23:58:00.000+02:00

Da Occhiobello ad Aguscello.
(Paesi e città attraversate Pontelagoscuro, Ferrara, km totali 197,32, di cui 19 oggi, media generale 4,6 km all'ora, ore di cammino totali 42.

Sembrava tutto bello. Montava in noi l'eccitazione per il primo grande appuntamento della nostra "lunga marcetta", il Po. Il mitico, maestoso, solenne, tremendo fiume più lungo d'Italia ci aspettava da tempo ad Occhiobello. E lui è stato puntuale. Noi no. Volevamo passarlo ieri. Non ci siamo riusciti. A stento ci siamo arrampicati sull'argine, ma sull'argine non c'era il ponte. Il ponte era a Santa Maria Maddalena, cinque chilometri più a valle, un'ora di travaglio aggiuntivo improponibile date anche le mie condizioni fisiche.

Stamattina la partenza quindi è punteggiata da nervosismi. Il fallimento, la nottata da febbricitante, l'addio di Giampaolo Osele, il risveglio tardivo e in località leggermente diversa dalle Maldive non aiutano un avvio di giornata scoppiettante. Non basta il grande ritorno di Paolo Brocca (nomen omen, beve come un cammello fin dall'alba) che ha deciso di essere di nuovo con noi per un paio di giorni (ciò prova che la gente non impara nulla dall'esperienza. Mimmo ci manda una mail in cui centra perfettamente il problema, si tratta di un chiaro caso di sindrome di Stoccolma).

Diciamolo è la giusta giornata del litigio. Massimo Cirri, uomo che ha fatto della psicologia una scienza probabile, prima della partenza aveva vaticinato: "Claudio e Giorgio litigheranno il secondo giorno". Non è stato così. Ma l'ottavo giorno si intravedono crepe. Il problema è di tipo strutturale. Ci siamo un po' divisi i compiti. Io per esempio ho la gestione del computer, delle mail, della telecamera. Giorgio è il signore dei telefonini. E' lui che fa le fotografie e i video che arrivano sul blog. Io seguo l'itinerario sulle cartine e lui sul navigatore satellitare Garmin.

Sul Garmin si rischia grosso. Garmin è come un essere umano. Non parla, speriamo che non senta, ma certamente ha una sua vita interiore e fa di tutto per renderci l'impresa facile. Io sostengo che è intelligente ma non si applica. Giorgio lo difende in ogni occasione, come un genitore sessantottino. Dice: "E' una questione di fede. O ci credi o non ci credi. Non puoi crederci solo quando ti fa comodo". Lo guardo negli occhi e ho la certezza che Giorgio si è convinto che io sono definitivamente fuori dalla setta dei satellitari. Il problema secondo me è che Giorgio le dà tutte vinte al Garmin. Io invece lo controllo, lo marco stretto, ogni volta che ci manda a destra tiro fuori la cartina per verificare che non si debba andare a sinistra. La scena di noi due, in mezzo ad una rotonda, io con la cartina aperta e stesa sull'erba, Giorgio che parla con il Garmin e gli chiede lumi e mi fa gesti disperati per convincermi ad andare da una parte mentre io mi sto già avviando dall'altra è il leit motiv di oggi. Il punto della rissa si sfiora all'uscita di Ferrara. Lì io ottengo un grande successo. Garmin indica una sinistra secca. Perfino Giorgio è costretto ad ammettere che sbaglia di 180 gradi ma lo seguirebbe comunque. La frase è storica: "Anche quando ti sembra che Garmin sbagli, c'è sicuramente dietro un disegno. Non hai visto con quale sicurezza e disinvoltura ci ha portato fuori dal dedalo del centro storico di Ferrara?" Sono costretto ad ammettere che su Ferrara Garmin è stato grande. "Se non fosse stato per lui", confesso a mezza bocca, "staremmo ancora davanti alla profumeria di Cristina Chiabotto".

Cristina Chiabotto, l'ex miss Italia, l'ex presentatrice delle Jene, la coprotagonista della pubblicità con l'uccellino di Del Piero, è un grande risveglio per le nostre coscienze assopite da giorni di sentieri, valli, paesi fantasma, trattorie-alloggi, rettifili infiniti e ostili. Cristina Chiabotto ci riporta alla realtà vera, cioè l'effimero. Una lunga coda davanti alla profumeria nella piazza centrale di Ferrara ci fa capire che dentro sta succedendo qualcosa. Ma dentro non succede niente. C'è solo Cristina Chiabotto che firma autografi. Non si può entrare se non con il beneplacito di una body guard che filtra con attenzione gli ingressi. Noi tre ci aggiungiamo al gruppone degli aspiranti fans ma non siamo nemmeno presi in considerazione, anzi io vengo brutalmente respinto. Giorgio saltella sopra le teste e urla festante: "Cristina! Cristina!". Cristina lo saluta con un gesto del braccio. Allora Giorgio si lancia in una inchiesta fai da te. "Ma lei perché sta qui in fila?" Risposta: "C'è Cristina Chiabotto". "Ah beh, ma alla fine si può toccare con mano o solo guardare?" Nessuna risposta, solo sguardi indignati. Non si può buttare tutto in vacca.

L'incontro con Cristina Chiabotto, dicevo, è surreale. Tre pirla in movimento senza motivo da otto giorni si scontrano con molti pirla fermi in coda senza motivo. "Due Italie che si incontrano", borbotta Giorgio, il sociologo, allontanandosi pensieroso. Io questa me la scrivo.

La Chiabotto, che mai saprà della nostra esistenza e dell'incontro sfiorato e non consumato, è una spia del nostro sconcerto, per quanto gradito, che ci colpisce nell'attraversamento di Ferrara. Dopo ore di silenzio esplode il dialogo tra i due viandanti. "Ma qui è cambiato tutto". "E' tornata la minigonna". "Perfino l'ombelico scoperto". "Pantaloni a vita bassa". "Le ragazze fumano e girano da sole". "Hai visto quante tette di fuori?". Chiediamo spiegazioni a un vigile. Ci risponde un signore dalla grande pancia che interviene non richiesto: "Ferrara è piena di fighe".

La forma non è perfetta. Noi avevamo volato un po' più alto. Ma il contenuto è quello.

Oggi pochi chilometri per rispetto alla mia "malattia". Paolo, stavolta, non assume il suo caratteristico colore "mela di val di non" ma in compenso risolve come al solito il problema del nostro pranzo aggiungendo al menu tradizionale anche crescenza, olive, speck, pomodori e uova sode.

Come Garmin vuole arriviamo alla meta. Una specie di paradiso che si chiama "I casolari", bed and breakfast immerso nel verde e nel fresco che in nostro onore fornisce anche il dinner. Ci accolgono Antonella, Silvia, Irina, Augusta, Roberto e la piscina. Antonella dice: "Modestamente questo posto lo chiamano la "Beverly Hills" di Ferrara. Il posto che chiunque vorrebbe incontrare dopo ore di marcette sudaticce.

La partenza è straziante. Ma è la dura legge del viandante. Mai affezionarsi né ai posti né alle persone. Dobbiamo andare. Rimpiangeremo a lungo tutto ciò. Aguscello non sapevamo nemmeno che esistesse prima di ieri. Non lo dimenticheremo mai. Domani è un altro giorno. Sipario.

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-11 BIS- LA VIA DEI CAMION

2007-06-13T23:54:00.000+02:00

I camionisti sono dei nemici o degli amici? Il dilemma ci accompagna da quando siamo partiti e non si intravede finora una soluzione. Ma il fatto che stiamo ancora scrivendo significa perlomeno che proprio nemici non sono. La cifra di questa nostra "lunga marcetta" seguendo la "retta via" potrebbe essere da qualcuno individuata nel senso dell'ambientalismo, dell'amore per la natura, della ricerca di una vita più sana, più ecologica, più verde. In realtà molti fanno cose del genere percorrendo le strade collinari dell'Umbria, oppure attraversando trasversalmente le Alpi. Brizzi, del quale ormai vorremmo non parlare più, ha scelto l'attraversamento degli Appennini dal Tirreno all'Adriatico, incontrando cani, cinghiali, guadando paludi, attraversando campi arati, perdendosi tra tratturi e sentieri improbabili. Lui sì che si è trovato a diretto contatto con la natura primordiale. Noi, no. Di fronte alla scelta fra bello e diritto abbiamo impostato come priorità la "retta via". Perché? Boh. Una scelta vale l'altra. Forse perché abbiamo degli impegni improrogabili. Giorgio ha Sergio Ferrentino e Marco Ardemagni che lo aspettano con Catersport a fine agosto. Io devo andare a Salina. Con la "retta via" dovremmo farcela in un mese. Ma la "retta via" ci consente anche una visione migliore della realtà. Poche marmotte ma molta gente. Poche fontane ma camionisti come piovesse. Niente parchi naturali ma molta natura umana. Questo nostro viaggio forse non migliora il nostro fisico ma soddisfa la nostra curiosità. Polmoni a rischio ma cuore e cervello in subbuglio. E qui arrivano i camionisti. Quando li vediamo puntare decisamente contro di noi non li amiamo molto. Ma quando poi ci accorgiamo che i bisonti, giunti al punto di non ritorno, fanno un grosso spostamento allargandosi verso il centro della strada li guardiamo con affetto e li salutiamo con grossi cenni della mano. Anche loro agitano la mano. "Vedi, ci salutano, sono carini", dico a Giorgio, io che sono ottimista. E lui che è cinico e pessimista mi risponde: "A me sembrava un vaffanculo". Molti camionisti vanno oltre. Sia che ci vengano incontro, sia che ci superino da dietro, cominciano a suonare il clacson agitano le mani fuori dal finestrino. Sono i veri amici, quelli che hanno ascoltato i nostri collegamenti alla radio e ci riconoscono. Quella di oggi è stata una giornata trionfale da questo punto di vista. Quattro collegamenti con Massimo e Filippo di Caterpillar, con Flavia e Laura di Playradio, con Gioia di Radio Cooperativa di Padova ci hanno trasformato nell'evento mediatico dello stradone Runzi, l'arteria pulsante del Polesine da Badia a Occhiobello. Finisce, come era inevitabile che pranziamo in un distributore Agip e ceniamo in un classico ed enorme ristorante per camionisti, il Palladio. Fuori, cinquanta Tir. Dentro ci saremmo aspettati cinquanta energumeni tatuati e calvi tuffati su enormi piatti di spaghetti al sugo. Invece ci hanno sorpreso con il loro aspetto da impiegati bancari, ognuno col suo tavolino singolo, tutti indirizzati verso due megaschermi, nuova mecca del nazionalpopolare italiano. Due megaschermi, interpretazione di una par condicio da poveri. Da una parte Canale 5 con un filmaccio, dall'altra, per camionisti colti, Piero Angela con qualche dinosauro. Tra i tavolini si aggiravano maliziose cameriere-veline con ombelico scoperto di ordinanza.

Giorgio luma Agnese che lo tratta come un camionista bulgaro. Menu turistico per lui da 10 euri e menu pesce per Giampaolo che non bada a spese, 15 euri. La giornata non poteva che finire in un albergo per camionisti orientali. Un albergo con una storia. Era una fabbrica di sidro dopo la grande alluvione del 51. Diventò il residence preferito della Spal, la squadra locale di Ferrara, quando giocava in C2 (l'albergo si chiamava Motel Spal), e adesso si chiama Hotel Italia, di Occhiobello, da noi ribattezzato Hotel Bulgaria. Ci affacciamo sul retro (anche perché sul davanti non si vedono che Tir) e veniamo colpiti daqll'effetto straniamento. Confiniamo con un capannone di carrozzeria. Fuori è parcheggiata la macchina di Starsky e Hutch, proprio quella, arancione, con il numero 01 sulle porte non apribile, con targa originale americana. "Anche questa è Italia", dice Giorgio. Credo che sia questa sua fondamentale dichiarazione a farmi salire la febbre a 38. Lui dice che no, la colpa della mia febbre è da imputare alle nove ore di trasferimento. Io gli chiedo: "Che posso fare per rimettermi in sesto?" Senza tante parole mi consegna un wafer alla nocciola LD e una tachipirina. Ci aggiungo una bustina di Polase e basta una notte di sudate epiche e tutto torna come prima.

Dimenticavo l'argine. La grande scoperta per noi di una opera che ci sembra un incontro riuscito fra natura e ingegno umano. Giorgio, salite le tre rampe di gradoni a Stienta, rimane colpito e si lascia andare a un'ode al grande fiume Po, ingiustamente sottovalutato. All'impronta si inventa una sua improbabile teoria e si lancia in uno sfogo senza senso. "Ma vi pare che un argine così bello e imponente debba essere trascurato a tal punto? Se fossimo in Francia ne farebbero una Promenade des Anglais. E qui, vi pare possibile che nessuno se lo fili?", dice con lo sguardo più stralunato del solito. E poi la scoperta rivoluzionaria. "Forse è sottovalutato. Basta chiamarlo Po. Chiamiamolo Abbastanza, chiamiamolo Di Più. Sai che ti dico? Io lo chiamo Molto. Anzi Troppo".

Lo vedo allontanarsi canticchiando: "Po-popopopo". Roba che nemmeno Totti.

Archiviamo la giornata con un dubbio. Perché si chiama Occhiobello? Ci sono alcune teorie. Quella che ci dice il proprietario dell'albergo, Michele, fa risalire a un nome diverso, Bellocchio, che voleva dire bellavista, panorama notevole. Michele ci racconta anche l'epopea della rotta, che per quasi tutta l'Italia non vuole dire niente ma qui ricorda l'ottobre del 51 quando il Po se ne uscì rompendo gli argini proprio qui ad Occhiobello, la rotta appunto, e inondò interi paesi che si trovarono improvvisamente sotto quasi tre metri di acqua. Il Po non rientrò nel suo letto prima di un mese, facendo un disastro. Michele ricorda che allora aveva molte mucche e le portò tutte sull'argine vivendo con loro per un mese all'aria aperta. E si beccò il tifo. Pier Maria Romani, che è nato qui e che abita qui, ha 47 anni. Nel 51 quindi non c'era. C'era però a Cuore negli anni Novanta ed io lo conobbi allora, quando profumava le Madonne per farle diventare miracolose come quella di Civitavecchia, oppure faceva confessare a monsignor Bettazzi i suoi amorazzi giovanili. Ci viene a salutare e ci spiega che come tutti i disastri, anche l'alluvione del Po ha avuto il suo bravo effetto perverso. Dichiarata zona depressa, Occhiobello ebbe una tale serie di agevolazioni fiscali che alla fine è diventata la zona più ricca del sud del Veneto. Oggi è una zona di grande consumismo, di immensi outlet, e di ininterrotti centri commerciali.

Purtroppo siamo arrivati a Occhiobello troppo presto. Ad ottobre avremmo potuto assistere al sedicesimo meeting ufologico internaziale. Ogni anno sono tre giornate di grandi incontri durante i quali si discute di presenze extraterrestri, delle manipolazioni della Cia, degli alieni che disegnano i campi di grano, dell'ultima arma piscotronica che inibisce le facoltà sensoriali. Giorgio sostiene che l'applicazione dell'arma piscotronica sul suo mignolo-funghetto potrebbe avere risultati benefici. Ma la deviazione per andare a trovare il professor Di Gennaro, presidente del Centro Ufologico internazionale ci farebbe perdere troppo tempo.

In tutta la giornata di oggi, lungo la strada, la grande sorpresa l'abbiamo avuta a Bagnolo di Po. Nel paese che ha dato i natali a Lela Mora il bar principale è cinese e si chiama Gin e Mao Bar. Lele Mora e il bar cinese. Due eventi straordinari che dovrebbero lanciare Bagnolo di Po nell'arena mediatica. E invece nulla, tranne una fantastica festa sibaritica l'anno scorso quando le strade di Bagnolo di Po erano percorse da Carmen Russo, mezza dozzina di tronisti, decine di veline e vip di ogni genere per festeggiare Lele Mora, l'imperatore dell'effimero televisivo. Oggi non rimane nulla di quella grandiosa giornata. Tutto si dimentica oppure le disgrazie di Lele Mora hanno calato un velo di tristezza e di sconforto sulla cittadinanza?

I paesi di oggi: Crocetta, Canda, Bagnolo di Po, Runzi, Chiavicone, Stienta, Occhiobello, S. Maria Maddalena. 32 km, che portano il totale a 177 km. Media in movimento 4.7 km all'ora per 38 ore e 17 minuti di marcia. Giampaolo ci lascia dopo due giorni di compagnia e viene sostituito dal "vecchio" Paolo Brocca. Ricordate quello che alla fine della tappa di Pederiva aveva la faccia rossa come una mela della Val di Non?

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-10 bis-I VERI NEMICI DEL CAMMINATORE

2007-06-12T23:58:00.000+02:00

(da Montagnana a Badia Polesine, attraverso Urbana, Merlara, Castelbaldo, Masi, percorsi oggi km. 23, in totale km. 144,9, media dall'inizio km 4,7 all'ora, ore in movimento dall'inizio 31)

Mi ero sempre chiesto, prima della partenza, quale sarebbe stato il negozio più frequentato. Giorgio, che è un animale metropolitano, pensava ai supermarket. Io, da bravo provinciale, pensavo al fruttivendolo. Da quando siamo partiti non siamo mai entrati in un supermercato e non abbiamo mai trovato un fruttivendolo aperto. Le farmacie invece sono diventate i luoghi del nostro shopping compulsivo. Non è molto divertente in realtà. Appena entriamo in una farmacia le giovani farmaciste (qui ci sono solo giovani farmaciste) ci dicono: "Desidera?" e poi si vergognano della domanda stupida e corrono allo scaffale dei cerotti. In seguito ci consegnano pacchi di confezioni di creme antivesciche, cerotti antivesciche e spray antivesciche. La prima volta Giorgio ha esclamato: "Ma lei come ha fatto a indovinare?" La seconda, no. A tutt'oggi abbiamo comprato creme, lasonil, cerotti, sali per i piedi, integratori vitaminici, tachipirine, termometri. Giorgio voleva comprare anche la crema solare, e aveva ragione perché il sole insieme ai rettifili è il grande nemico dei camminatori. Molti sono convinti che un cappellacio basti a proteggere e si trovano ustionati i polpacci. Ma io gli ho subito detto che la crema solare l'avevo portata io. Lui si è spalmato tutto, da quel giorno. Protezione 40. Risultato, tranne il mignolo color Marlboro, tutto il resto di Giorgio è bianco come un proteo delle grotte carsiche. Oggi si è unito a noi anche Giampaolo Osele, architetto e scultore di Lavarone. Ha capito l'andazzo. Per non sentirsi inferiore è subito entrato in una farmacia e ne è uscito con una confezione famiglia di sali integratori per prevenire i crampi.

Sole, comunque, oggi, niente. Caldo tanto. La notte ha portato un acquazzone molto forte e l'umidità è notevole. La notte ha portato anche qualche grado di febbre che ho prontamente affrontato con una mia personale ricetta a base di Polase e Tachipirina. Giorgio sostiene che si tratta di una ciofeca e che non serve a niente. Io sostengo che è una bomba. "Al Giro d'Italia", gli dico, "causerebbe la squalifica a vita di intere squadre". E infatti la febbre scompare. Grazie Polase.

Entrati ieri sera da Porta Vicenza usciamo stamane da Porta Verona. Dopo cento metri vedo un fruttivendolo e mi precipito. Carote e pomodorini. E' la prima volta che riesco a fere il pieno di verdura fresca per il pranzo. Ma è anche la prima volta che troviamo un ristorante all'ora del pranzo. Pensiamo subito: "Ecco sfatata una maledizione, quella che dice che mai mangeremo decentemente a mezzogiorno". Ci avviciniamo. L'insegna è chiara: "Pizzeria Il Grappolo, tavola calda". Un miracolo. Sotto, in piccolo, "Chiusa il martedì". "Giorgio, che giorno è oggi?" Giorgio non risponde. I tavolini, come alla stazione dei pullman di Montecchio domenica, ci sono ugualmente. Apparecchiamo e saccheggiamo lo zaino di Giampaolo che, come tutti gli architetti, gira sempre con mortadella, luganega, schiacciatine arabe, barrette di muesli, bibite fresche e mezzo litro di cabernet sauvignon. Il cabernet non lo tocchiamo. Tutto il resto, sì. E così, anche questa volta, veniamo salvati dalla generosità del viandante. Sembriamo due sanfranceschi che hanno fatto la scelta di povertà.

Le strade sono dritte ma dritte tanto. I camion, che insieme ai rettifili e al sole sono i peggiori nemici dei camminatori, cominciano a farci paura. Noi, come è giusto fare, camminiamo a sinistra per vedere coraggiosamente il nemico in faccia e potergli urlare in tempo il nostro sdegno nel momento in cui qualcuno di loro ci spiaccicherà. Ma loro sono convinti di avere un occhio bionico e ci passano accanto mancandoci solo di un paio di nanocentimetri. Io di notte sogno ormai gli specchiettoni dei tir. Ma devo essere sincero. Molti camionisti allargano vistosamente quando ci incrociano. A loro vada la riconoscenza nostra e la benedizione del santo protettore dei cazzeggiatori in cammino, se ne esiste uno.

Il telefono verde (l'unico telefono verde in cui paga chi chiama e infatti è rosso) squilla. E' Toni Capuozzo, vicedirettore del Tg5, quasi parente mio, preoccupato per la vescica di Giorgio. Ma mi dice anche: "Ti ricordi che 25 anni fa eri il mio direttore?" "Certo che me lo ricordo". "Ti ricordi che mi mandasti a fare il giro d'Italia con l'accellerato?" "Certo che mi ricordo". "Che culo che ho avuto". "E perché?" "Pensa se già da allora tu avessi avuto la fissa dei viaggi a piedi".

Il Polesine non fa poi così schifo. E' una regione che gode di cattiva stampa. La gente lo associa alle alluvioni, alle zanzare e alla nebbia. Ma se vogliamo stilare la nostra personalissima play list, come direbbe un dj alla moda, in testa finora è saldamente il vicentino, almeno quello visto finora. Il Polesine sembra abitato, al contrario del vicentino. Dire che è vivace, forse è troppo, ma i paesi appaiono normali. E tra un paese e l'altro ci sono strade percorse da persone. Evidentemente esistono scambi culturali e commerciali tra un paese e l'altro, al contrario del vicentino, almeno quello che abbiamo percorso noi. Ma una domanda, alla fine, dobbiamo porcela (ci poniamo una quantità di domande oziose e un po' cretine durante questi giorni, forse è il caldo, forse la fatica, forse è proprio il nostro carattere). La domanda cretina di oggi è: perché Badia si chiama Polesine e sta sull'Adige? Teoria di Giorgio: "E' chiaro. Anche l'Adige sta in Polesine". "E l'Adigiano dov'è", lo incalzo io. "E che ne posso sapere io. Sono mica Sveva Sagramola". E' questo il momento di massima tensione culturale fra me e Giorgio. Giampaolo, detto fra noi, se ne frega e inizia un imbarazzante spogliarello. Prima si toglie le scarpe da trekkink, poi i calzini, poi comincia a camminare con le birkenstock. Poi si toglie anche le birkenstock e procede scalzo lungo la linea bianca. "Perché cammini scalzo sulla linea bianca?", gli chiedo io che sono il giornalista curioso. "Perché è liscia e fresca", risponde Giampaolo il quale sembra che per le righe bianche sull'asfalto provi attrazione erotica.

Giorgio, che ha appena imparato il vicentino ("E' facile, basta cominciare tutte le frasi con "xe" e finirle con "ah"") si accorge grazie alla sua estrema sensibilità per le lingue, che il dialetto sta cambiando. Siamo infatti ancora in Veneto, in provincia di Rovigo, ma le influenze della Romagna si fanno sentire. "Sono le avanguardie del ferrarese", dice trionfante come se sapesse quello che sta dicendo. E poi snocciola tutta la sua residua cultura appena appresa dal cameriere. "Qui è nato Eugenio Balzan", proclama. Di fronte al mio sguardo spento cala il carico da dieci: "Qui è nato Riccardo Patrese". Ah, vabbé allora.

E insomma passiamo l'Adige. Ma poco prima dello storico avvenimento abbiamo la prova visibile della ricchezza del nord est. Nell'aia di una cascina sul bordo della statale 19 è pronto al decollo un elicottero, non chiedetemi la marca, ma credetemi, un elicottero grande, un elicotterone. "Costa due miliardi e mezzo", dice orgogliosa una grossa signora, parente. Le chiedo se non consideri pericoloso atterrare tra un filare di pioppi e le altalene dei bambini. "In effetti i pioppi sarebbe meglio tagliarli, ma sono del vicino, e il vicino è antipatico", dice.

Come si sceglie un albergo alla fine di una giornata di faticoso cammino? Esiste un'equazione che abbiamo messo a punto dopo tre giorni di "lunga marcetta". Se c'è un albergo solo, quello. Se ci sono due alberghi, si sceglie sempre il secondo che arriva sulla strada, anche se si è stanchi. Sembrebbe a prima vista una contraddizione. Ma è sempre successo così. Quando si arriva al primo albergo uno dei due dice: "E' brutto". Andiamo in quell'altro". Se però l'albergo è incontestabilmente bello, uno dei due dice: "E' caro. Andiamo in quell'altro". Che cosa succede una volta arrivati al secondo albergo e si scopre che è incredibilmente più brutto e più caro? Niente perché interviene il combinato disposto con la "legge del non ritorno", legge fondamentale alla quale si attengono tutti i camminatori non preparati fisicamente. La legge del non ritorno, legge della quale mi sembra di avervi già parlato, e che è stata finora applicata da noi in maniera severissima, come non farebbe nemmeno un tutore inglese incazzato, dice: "Indietro non si torna. Mai". Quindi ci si ferma nel secondo albergo che fa schifo ed è carissimo. A volte però può succedere il contrario. Abbiamo superato in tromba il primo albergo (chiamarlo albergo potrebbe causare una ispezione ministeriale) e abbiamo deciso di rischiare un km in più. Siamo stati premiati. La Magnolia accoglie stanche membra avvolgendo il tutto in gentilezza e buona cucina. Quattro stelle.

Bollettino medico: vescica mignolo sx di Giorgio. Tolta medicazione appare tonica. Disinfettata con acqua ossigenata e di nuovo rifasciata. Polpaccio dx di Claudio, dopo Lasonil di ieri presenta ancora leggera infiammazione, nuovo Lasonil. Muscoli spalla dx e sx ancora doloranti, necessario o massaggiatore o portazaino. Giampaolo non ha lamentato dolori, soffre in silenzio.

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-9 bis-LO ZEN E IL PROBLEMA DEI PESI SUPERFLUI

2007-06-11T23:58:00.000+02:00

Quando Quentin Tarantino ha visto le foto del mignolo piagato di Giorgio alla fine della quinta tappa della nostra lunga marcetta ha sclamato: “Basta! C’è un limite a tutto. E’ uno spettacolo orrendo!” Eppure io sono riuscito a sopportarne la visione nonostante il dito mignolo sinistro sanguinolento di Giorgio facesse veramente schifo. Giorgio lo chiamava amorevolmente “il funghetto trifolato” mentre ravanava con le forbicette per togliere brandelli di pelle pendenti. Speriamo che il funghetto, nella notte, plachi il suo fervore rivoluzionario e dopo una bella cenetta ce ne andiamo a dormire veramente stanchi. Oggi abbiamo fatto 34 km, oltre ogni limite delle nostre possibilità. All’arrivo a Montagnana siamo due pezze da piedi.
Eppure eravamo partiti da Pederiva accompagnati dal pensiero profondo di Filippo di Fiorenzuola. “A chi cammina non si muovono solo gli astratti pensieri nel cervello ma si mettono in movimento carne e sangue. Così le sapienze inconsce depositate negli organi possono mobilizzarsi, montare in alto e riaffiorare nella coscienza”, ci ha scritto in un Sms. Che la frase abbia un senso io lo escluderei, ma ripetuta ad un mignolo sinistro capisco che possa avergli creato un moto di ribellione. Prima della partenza ci arriva anche l’Sms di Tommy. “Lo zaino di Claudio mi manca”. A me no, vorrei rispondergli ma gli rispondo “Anche lui ti pensa”. In realtà la situazione è notevolmente migliorata. Approfittando della gentilezza di Mimmo abbiamo rimandato a casa due lettini autogonfiabili, due sacchi a pelo e una tenda. Siamo tornati leggeri. Sull’equipaggiamento abbiamo fatto molte riflessioni di cui prima o poi parleremo. Per il momento diciamo solo che siamo arrivati alla conclusione che 1) “qualsiasi punto del viaggio è buono per buttare il soprappeso inutile nella prima roggia” (Giorgio, il radicale); 2) “non bisogna vergognarsi di riconoscere l’errore e rimandare a casa i pesi superflui, via posta, o via amici, riservandoli per nuove avventure” (Claudio, il riformista). Prima della partenza arriva anche l’Sms di Mario Quaia, ex direttore del Piccolo di Trieste. Dice: “Sono anche io in cammino. Ho già fatto 800 km in 19 giorni. Me ne mancano 103 per arrivare a Santiago de Compostela”.
Afferro il cellulare e gli sibilo dentro una risposta serena ed articolata: “Bastardo”.
Partiamo da Pederiva con il solito ritardo. Durante la colazione pronuncio una frase che sarà la nostra stella cometa d’ora in poi: “Sai Giorgio? Non abbiamo ancora 30 km nelle gambe”. Giorgio bofonchia azzannando una brioche. Mi sembrano parole irriferibili. La tappa di oggi prevede l’attraversamento dei monti Berici. Mi immagino strade tortuose e finiamo invece in lunghi rettifili, i nemici dei camminatori sensibili. E oltre i rettifili anche oggi attraversiamo città fantasma, tipo la Montecchio di ieri, città all’avanguardia anche nella toponomastica (indimenticabile la “Via delle tasse”). Pederiva, Spiazzo, Villa del Ferro, Sossano. Ma dov’è la gente? “Secondo me siamo vittime di uno scherzo gigantesco. Le popolazioni si nascondono al nostro passaggio”, azzarda Giorgio. Io lancio una seconda ipotesi. L’evoluzione del Truman Show. Siamo finiti in un reality in cui si vuole sperimentare la reazione di due coglioni che camminano nell’isolamento totale. Sul fatto che sembriamo due coglioni sembra ci sia accordo totale. Stamattina durante la colazione due ci hanno riconosciuto. E tra loro hanno sussurrato: “Sono quei due coglioni di cui parla il “Giornale di Vicenza””. Che siamo due coglioni ci convinciamo anche noi quando ci accorgiamo che abbiamo dimenticato i documenti alla trattoria-alloggio di Cornedo. Si pone il problema: si torna indietro? Mai! Sembriamo due fascisti. Indietreggiare? Mai! Sempre avanti! La discussione si fa interessante. “Per che cosa torneresti indietro e di quanti km?”, chiedo. Giorgio dice che per un milione di euro tornerebbe a Masetti ma dubita che qualcuno sia disposto a finanziarlo. E, a gratis, nemmeno un km. Io penso che invece per 50 mila euro tornerei indietro se Woody Allen filmasse l’impresa. Non avete idea di quante idiozie diventino oggetto di riflessione durante i km della nostra “lunga marcetta”. Per esempio la scelta della strada giusta, che non è una idiozia per se stessa ma viene affrontata ogni volta a base di quantità massicce di imbecillità. Giorgio sostiene che non bisogna chiedere la strada a nessun vitellone da bar paesano almeno non prima di avergli fatto il test del palloncino. I bulli da bar sono convinti di essere dei Garmin e ce ne è sempre uno che sa la strada e le distanze meglio degli altri. Le loro indicazioni non contengono mai un briciolo di verità ma vengono offerte con una convinzione tale che riesce difficile ignorarle. Tra l’altro sono inficiate alla base dalla discrasia perenne fra distanza reale e distanza percepita, tema sul quale potrei scrivere un saggio di cento pagine. Un bulletto Garmin da bar di paese dopo il quinto bianchino, abituato a girare in automobile, vi dirà sicuramente che il primo ristorante è cinque minuti più avanti ma si tratta inevitabilmente della traduzione della distanza in minuti calcolata con la velocità media di una golf nera truccata. Morale della favola: il ristorante è a circa cinque km, cioè è lontano e tu puoi morire di fame imprecando contro i bulletti alcolizzati da bar prima di averlo raggiunto. Stiamo elaborando, pian piano, un algoritmo che traduca le indicazioni da bar in previsioni accettabili. Le meditazioni sulla distanza percepita durano a lungo finché ci appare la Tour Eiffel. Siamo sulla dirittura di Poiana e a questo punto non possiamo che spostare le nostre riflessioni sulle mille maniere imbecilli per buttare i soldi nella spazzatura. Durano poco perché a Borgo Frassine esplode il mignolo di Giorgio e in un bar, davanti ad un avventore molto interessato, viene effettuato un primo intervento a dito aperto col mio coltellino di Taiwan. Ancora chilometri, tanti, ed arriviamo trionfalmente a Montagnana, una cittadina splendida, circondata da mura. In centro troviamo l’albergo Aldo Moro. Ci sorprende il fatto che abbiano battezzato un albergo con il nome del presidente della Dc assassinato dalle Br ma alla nostra curiosità viene data una risposta prosaica: si chiamava Aldo Moro anche il proprietario dell’albergo e non c’era nessun motivo per cambiarne il nome. C’è solo una suite libera e dopo giorni di trattorie-alloggio decidiamo che ci meritiamo un po’ di lusso. Da questo momento siamo ufficialmente una coppia di fatto. Un Dico che marcia. Un diluvio improvviso ci coglie a cena nell’elegante San Benedetto. Noi vestiti come straccioni ci mangiamo una Angus irlandese in due. Mi piace questa Angus irlandese. Ha qualcosa di familiare. Il colore della Angus corrisponde esattamente al colore dei miei piedi. Ci sorprendiamo a sperare che il diluvio duri almeno un giorno. Concludo filosoficamente: “Non abbiamo 30 km nelle gambe”. E Giorgio: “Io non ho nemmeno cento metri nel mignolo”.
I dati: oggi 33 km, dalla partenza 121,9, media in movimento 4,7 km all’ora, quasi 26 ore camminate. Ci hanno telefonato e ci hanno mandato messaggini: Mario Albini da Verona che vuole che ripetiamo l’impresa per denunciare la costruzione di un’autostrada a un km dall’Arena, Federica da Roma (“coraggio”), “Asterisco” (“Se passate da Varese…” Ma va?), Ivano (meravigliato che siamo arrivati a Montagnana), Giovanna moglie di Ivano di Santorso (meravigliato che siamo arrivati a Montagnana, una famiglia unita), Annalia, Alfonsina, Davide Bordiga (“I miei genitori vi aspettano a Badia Polesine”), Anna da Schio (“Vi ho visto che riprendevate la mia Fiesta bordeaux, ma ho capito chi siete solo dopo aver letto di voi sul Giornale di Vicenza”), Katia di Schio (a Schio evidentemente abbiamo spezzato molti cuori), Fiore (“La Snai dà a quote popolari il vostro arrivo a Roma”) e infine un’amica di Claudio del Priapark. Solo per salutarci.

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-8 bis - IL "VESCICA DAY"

2007-06-10T23:58:00.000+02:00

Ogni tanto qualcuno mi chiede qual è la ragione per cui io gestisco un blog, qual è il guadagno. Fino ad ora non lo sapevo. Adesso l'ho capito. In caso di "lunga marcetta" se hai i muscoli della spalle infuocati due lobbisti di lunga militanza come Mimmo e Tommy si aggiungono alla carovana e ti portano a turno lo zaino. E' successo ieri e lungi dall'avere l'orgoglio ferito, mi sono goduto trenta chilometri di passeggiata stupenda senza pesi e frizioni sulle spalle. Mimmo e Tommy non sono stati gli unici a raggiungerci a Cornedo. Sono arrivati anche Paola e Paolo. Mimmo, 40 anni, è un agente immobiliare di Arco, Tommy, meno anni di Mimmo, è un metalmeccanico di Besenello, Paola, gli anni delle signore non si dicono, è un'insegnante di matematica e scienze naturali alle medie di Roncadelle, Paolo, 61 anni, è un ex barista di Padova. Il più mattiniero è stato Paolo che si è presentato all'abergo – si fa per dire – Vittoria verso le sette. Comunque, tutti e sei, belli pimpanti, verso le 11 siamo partiti con meta Meledo, distante circa 28 km. Come al solito programma non rispettato. Ma stavolta in senso migliorativo. Arriveremo a Pederiva, posto nelle colline vicentine nella zona delle cave di marmo, sfiorando i trenta chilometri di percorso. Dopo trecento metri il primo incidente. A Paolo si rompe lo spallaccio dello zaino, improvvisamente e con gran rumore. A noi la cosa appare misteriosa. Che cosa avrà mai nello zaino di tanto pesante? Facciamo tutto il percorso di oggi, o quasi, su piste ciclabili costeggiando l'Agno che ci porterà a Montecchio Maggiore, nostra meta per il pranzo. Sulle piste ciclabili ci sono tante leggende. Giorgio, che vive a Milano, è convinto che siano lunghe, per legge, al massimo un paio di km. Io, che vivo a Lavarone, sono convinto che siano un giochino ambientalista per radical-chic. La realtà ci sorprende. Sono lunghissime, con tremendi problemi di traffico, pericolosissime e fonte di tensioni tra pedoni e ciclisti. In realtà, mi viene da dire, i pedoni non dovrebbero andare sulle ciclabili, visto che si chiamano ciclabili e sono vietate anche ai cavalli e ai cani sciolti. E noi, che le percorriamo in sei, disordinatamente e in maniera invasiva bloccando la frenesia bartaliana di pseudo atleti con bici da corsa da migliaia di euro, siamo veramente ingombranti. Ma nonostante ciò pensiamo subito che bisognerebbe vietarle ai ciclisti almeno la domenica, come i tir sull'autostrada.
Interessanti le calzature dei magnifici sei: io calzo scarponi da montagna, Paola pedule da trekking, Giorgio scarpe da running color argento, Tommy scarpe molto tecniche da arrampicata, Paolo qualcosa di molto simile alle pantofole da casa e Mimmo dei sandaletti da tedesco in vacanza a Jesolo. Più tardi si accorgerà del tragico errore. Sotto il sole, e sotto lo sguardo continuo di Giorgio che, appesantito dallo zaino, continua a lumare le mie spalle dolenti ma libere, arriviamo a Montecchio per la pausa pranzo. E scopriamo l'arcano del contenuto dello zaino di Paolo. Il problema è questo. Montecchio, di domenica, muore. Ci dicono. Chiediamo: un ristorante? E' chiuso, di domenica a Montecchio è tutto chiuso. Una pizzeria? Chiusa, di domenica a Montecchio è tutto chiuso. Un bar? Chiuso. Di domenica a Montecchio è tutto chiuso. Che cosa fa la domenica la gente di Montecchio? Ci sediamo sconsolati sulle sedie di un bar chiuso e Paolo apre il suo zaino. E tira fuori, come Eta Beta, il seguente armamentario: due litri di vino bianco, due litri di acqua minerale gasata, quattro panini con pancetta, soppressa, formaggio, dieci bicchieri, mezzo chilo di pasticcini. Nonostante la nostra disorganizzazione anche oggi mangiamo a pranzo salvati dalla generosità degli amici. "Non abbiamo ancora comprato del cibo da quando siamo partiti", dice Giorgio. Poi la sorpresa. Giriamo l'angolo e scopriamo che Montecchio vive. Sulla piazza principale c'è addirittura una festa ecosolidale. Giriamo un altro angolo ed ecco una gelateria che ci appare megagalattica. Giorgio si spara una macedonia. Chiedo a Mimmo: "Che cosa prendi?" Risponde secco: "Un taxi". E mi mostra un piede schifosamente piagato.
Grazie al mio pronto intervento è di nuovo a posto, si fa per dire. E siamo di nuovo sulla pista ciclabile. Se dio vuole finisce e comincia una gara di ciclisti veri ancorché giovanissimi. Bimbi di tredici anni alle prese con il loro personale giro d'Italia. Fanno tenerezza soprattutto guardando i loro genitori, sparsi lungo il circuito, che li incitano rabbiosamente. Improvvisamente cambia paesaggio. Ci appare un marasma di viadotti, svincoli, incroci, caselli, guard rail. Siamo arrivati alla autostrada A4, la Serenissima. La "guadiamo" solennemente. Ci passiamo sopra con uno sguardo di disprezzo. E' il momento di massima discrasia tra la cultura dell'inutile lentezza, la nostra, e quella dell'inutile velocità. Paolo, che è di queste parti, ci consiglia, per dormire, di salire a Pederiva. Alla parola "salire" Giorgio ha un sussulto. E si rivolge subito al Garmin ponendogli una infinità di domande improponibili. Giorgio considera ormai il Garmin un suo amico d'infanzia. Gli chiede di stabilire il rapporto tra resistenza umana e pendenza della strada. Gli chiede se è meglio tenere un passo lungo e lento o corto e rapido. In un momento di particolare scoramento l'ho visto appartarsi e, sotto voce, di soppiatto, mi sembra di averlo sentito dire: "Che ne pensi? Ce la farò?".
Paola sta sempre zitta. Ma è la più tonica e fresca. Forse proprio per quello. Noi spendiamo metà delle nostre energie sparando cretinate. Mimmo zoppica ma stoicamente continua nutrito dall'odio nei nostri confronti. Tommy sembra in gran forma. Dico a Giorgio: "Vedi, gli fa bene portare il mio zaino. La generosità tempra l'anima ma anche il fisico". Non capisco la risposta di Giorgio. Perché vaffanculo? Paolo continua pensieroso. Al km 25 rimaniamo preoccupati dal colore del suo viso tendente al "rosso mela di val di non". Sia io che Giorgio siamo discretamente timidi. Alle prime, sotto il sole cocente, vista la drammatica e perdurante latitanza delle fontanelle, entravamo con circospezione nei bar e chiedendo scusa e un po' vergognandoci, ci facevamo riempire d'acqua le bottigliette di plastica. L'aumento della fatica e del livello di disidratazione ha tolto ogni inibizione soprattutto a Giorgio. Appena vede una donna sulla soglia di casa, le va incontro con decisione, la sposta, entra in casa e si dirige velocemente in cucina. In tre secondi fa il pieno ed esce, ringrazia, e si rimette in cammino.
Tra Paolo e il Garmin è ormai lotta aperta. Vince Paolo che ci sbatte su tre km di salita finale che stroncano anche Paola. Si finisce al Cacciatore, alloggio-ristorante di Pederiva. Il tentativo della padrona di negarci la cena viene stroncato dallo sguardo omicida di sei bravi pellegrini. Si tolgono le scarpe. Lo spettacolo è vietato ai minori. Anche Giorgio ha la sua brava vescica e ne va orgoglioso. La mostra a tutti come fosse una medaglia. Dal televisore arrivano le immagini e i rumori dei bolidi del Gran Premio del Canadà. E' la colonna sonora dei nostri arrivi. Anche ieri ci aveva accolto la Formula Uno. Sembra lo facciano apposta. I dati della giornata secondo il Garmin: km totali 88,88, km della tappa 29,8, nuovo record giornaliero, media in movimento 4,6 km all'ora, ore camminate 19,17. Media km al giorno 22 km. Di questo passo a Vetralla dovrebbero mancare 27 giorni.

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-7 bis- LA TRAGEDIA DEI MUSCOLI DELLE SPALLE

2007-06-09T23:12:00.000+02:00

I pochi chilometri che abbiamo fatto ieri, solo 11, hanno l’effetto benefico sul fisico che non dà segni evidenti di acciacchi. Stanchezza zero. La serata si è conclusa all’antica birreria Summano, con cena a base di wurstel farciti e birra non filtrata. Luisa ci fa da anfitrione. E’ questo il bello della nostra lunga marcetta. Non siamo mai soli. Oggi per esempio siamo stati intercettati da un piccolo plotoncino in bicicletta che ci è venuto incontro alla fine della piana di Schio portandoci generi di conforto. Paola ha trascinato con se suo marito Flavio, assessore alla cultura di Schio, suo figlio e sua sorella Katia col marito. Prendiamo la via dei campi, passiamo attraverso una stalla modello con le mucche al fresco di un impianto di aria condizionata e raggiungiamo la cascina di Sandra dove conosciamo anche Lorenzo e suo fratello. Merlot, clinto, formaggio fatto con latte biologico, soppressa, ciliegie, torta, un gran bel vivere. Praticamente in preda a una ciucca molesta riprendiamo il cammino leggermente appesantiti giurando che è l’ultima volta che facciamo la sciocchezza di mangiare a mezzogiorno dopo solo due ore di cammino. Il fatto è che eravamo troppo felici di aver superato indenni la zona industriale di Schio, episodio che ha messo a dura prova la nostra resistenza (oltretutto era la seconda volta: avevamo già fatto la traversata nella prova generale di un mese fa). Ma ci siamo sbizzarriti con la telecamera mettendo in luce la nostra abilità registica. Giorgio tende molto agli effetti speciali. “Smettila di fare lo Spielberg”, gli dico e da quel momento io lo chiamo Spielberg e lui mi chiama fratelli Vanzina. Diamo il meglio di noi nell’attraversamento pericoloso della tangenziale, un pezzo di alta cinematografia. “Solo grandi registi possono rendere la tragedia di questo deserto dell’anima”, dice Giorgio in preda all’esaltamento da corazzata Potemkin. Incredibilmente, chi sa come, scopro di avere una spina di legno nel dito. Giorgio ravana con uno spillo tutto contento di una goccia di sangue che esce e che naturalmente riprende. “E’ il nostro primo incidente”, recita trionfalmente riprendendo il tutto come fosse una puntata di Er da mandare in fascia protetta.
Chilometro dopo chilometro battiamo il record: 29 km in tutto da Piovene Rocchette a Cornedo Vicentino. Diciamolo, siamo sempre in provincia di Vicenza, non ci si schioda dai magnagati. Tento in tutte le maniere di scoprire se Piovene Rocchette si chiama così in onore di Guido Piovene. Mi dicono di smetterla di fare il finto colto e visto che non ho letto niente di Piovene, in fondo hanno ragione. In compenso me la tiro con Fogazzaro che, poveretto, aveva qualcosa a che fare con Velo d’Astico e con Meneghello che ovviamente non riusciva mai a “liberarsi” di Malo.
Abbiamo ormai dimenticato la “discesa” drammatica di Luserna, quel tratto di due ore di bosco che Giorgio ha vissuto come la prova dell’esistenza di Dio che lo ha protetto sullo stretto ed esposto sentiero tra i burroni. Né basta il racconto di Lorenzo che gli spiega di averlo fatto in bicicletta a convincere Giorgio che non era niente di speciale e che la montagna è fatta così, sentieri, rocce, burroni. Quella di oggi è stata una tappa molto faticosa con il gran premio della montagna di Priabona dove Giorgio resta incantato di fronte al cartello “obbligo di montare le catene”. Mi chiede: “Varrà anche con 35 gradi all’ombra come oggi?”. Ci accorgiamo che stiamo sbagliando tutto dal punto di vista dell’alimentazione. Convinti che l’Italia sia una nazione fondata sulle fontanelle scopriamo che non è vero e siamo sempre senza acqua. Giorgio mi guarda con commiserazione quando si accorge che da 20 km trasporto mezzo litro di Clinto. “Acqua zero ma Clinto tanto”, dice sprezzante. Mi difendo facendogli notare i due sfilatini con soppressa che spuntano dal suo zaino. La salita di Priabona ci sembra veramente impegnativa e lunga. Non sapremo mai se era soltanto l’effetto della sorpresa. Ma il cartello “il passo è aperto” e i tanti ciclisti con la lingua di fuori ci convincono che stiamo superando una prova da Cima Coppi. Sono già le sei e vorremmo fermarci. “In cima, vedrai”, cerco di tranquillizzare Giorgio in preda a conati di insofferenza. “In un posto del genere troveremo sicuramente un giardino con birra e gelati e un bel bed and breakfast gestito da gente gentile e accogliente”. Tralascio lo sguardo gelido di Giorgio quando si rende conto della realtà. Priabona è un non luogo, due bar improbabili, dai quali è meglio fuggire, e una strada. Tiriamo avanti, un’ora che sembra un secolo e siamo a Cornedo Vicentino, un’area industriale che quella di Schio sembrava Gardaland. In condizioni veramente penose, seguiamo come fosse il profeta il Garmin che ci conduce all’albergo -si fa per dire- Vittoria dove io stramazzo e Giorgio pure. Lui è rimasto colpito alle ossa dei piedi, io ai muscoli delle spalle. Durante la giornata ci hanno telefonato Paolo, Mimmo, Paola e Tommy che cammineranno con noi domenica per un ventina di chilometri. Furbescamente racconto a Mimmo la tragedia delle mie spalle. Lui che è uomo di cultura e di comprensione facile dice: “Il tuo zaino sarà il mio zaino”. Vado a letto tranquillo dopo aver letto i dati Garmin: km totali 59,66 (oggi 29,7), ore camminate 13 alla media di 4,6 km all’ora. Meta della tappa successiva Meledo, oltre la soglia psicologica dell’autostrada Serenissima. In teoria.

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-7- IL LIBRO DI BRIZZI

2007-06-09T23:09:00.000+02:00

Brizzi io l'ho conosciuto quando ero direttore di Cuore e abitavo come lui a Bologna. Aveva appena scritto Jack Frusciante e mi apparve giovane di talento, intelligente e acuto. E bravo narratore. Ma non avrei mai immaginato che ci avrebbe preso la stessa passione per i viaggi a piedi. Lui si è fatto Inghilterra-Roma a piedi, mica bruscolini. Ignoravo che ne avesse scritto. Un giorno Giorgio mi ha detto: "Sto leggendo "Nessuno saprà mai". Parla del viaggio di Brizzi dal Tirreno all'Adriatico. A piedi e con la tenda". E via con Brizzi. Giorgio l'ha letto quasi tutto. Io mi sono fermato dopo una ventina di pagine. Mi sembrava troppo pedante in alcuni punti. Quattro pagine per raccontare il montaggio della tenda sono troppe per me. E poi, una volta scoperto che il problema delle camminate a piedi sono i cani che girano liberi per le campagne e attentano ai polpacci di Enrico mi sembrava di potermi accontentare. Mi sbagliavo. Giorgio dice che andando avanti il libro migliora e si fa interessante anche se sa troppo di sudaticcio e di calvario sofferente. Io ormai avevo deciso che mi sarei rivolto ad altre letture che mi sembravano più utili e impegnative. Con Giorgio siamo andati in una libreria di Trento specializzata in letteratura di viaggi a piedi, la "Viaggeria", mi sembra. Abbiamo scoperto una parete intera dedicata esclusivamente alle esperienze del Camino de Santiago de Compostela. Fortunatamente
c'erano molti altri libri. Ho speso una cifra. E ho scelto di
immergermi nella lettura di Duccio Demetrio, "Filosofia del camminare"
sperando che lui mi spieghi perché io e Giorgio abbiamo deciso di
compiere questa clamorosa impresa, sempre in bilico fra il notevole
gesto atletico e l'incredibile stronzata.

-6 bis- SONO I VIAGGI CHE FANNO LE PERSONE

2007-06-08T23:17:00.000+02:00

(da Barcarola a Piovene Rocchette, 8 giugno, km 11, e se proprio morite dalla voglia di vederci, ciccate qui a sinistra la data dell’otto giugno, se è già visibile)

Nottata infernale ed ossa rotte: inutile lamentarsi, era previsto e in fondo queste cose si fanno proprio per poter raccontare il male dei muscoli della schiena, le gambe piene di acido lattico e i piedi massacrati. I piedi massacrati Giorgio li cura con pediluvi nel bidet di acqua gelida. Io capisco che sta facendo i pediluvi quando sento arrivare dalla camera vicina urla belluine. “Mi fa un male cane mettere i piedi massacrati dentro l’acqua gelida”, mi ha detto ieri sera. “E allora perché lo fai”, ho chiesto in maniera irritante. “Perché mi hanno detto che lo fanno quelli della nazionale di rugby”. Questa è la vita di Giorgio Lauro, l’imitazione costante e pedissequa di quello che fanno i giocatori del Milan e i rugbisti della nazionale italiana. Ieri sera abbiamo mangiato come porcelli e Nico, nipote di Nando e cuoco della trattoria-alloggio si è dato da fare per lenire le nostre pene e la nostra fame. La sera abbiamo avuto la visita di Fiorenzo, magazziniere di Schio, che ci ha guardato dall’alto al basso visto che lui fa le maratone. La notizia ci ha gettato nella disperazione visto che noi in un giorno avevamo fatto 17 km e lui in tre ore e mezza ne fa 42. “In realtà”, ha detto Fiorenzo, “adesso faccio solo le mezze maratone”. “Vabbé”, ha prontamente puntualizzato Giorgio, “le mezze maratone sono capaci tutti”. Qualche problema di connessione ci fa andare a letto tardi ma dormiamo tanto e la mattina partiamo tardi. Prima di lasciarci il cuoco Nico ci racconta del terremoto del 1070, tuttosommato episodio del quale possiamo disinteressarci ma ci colpisce una frase: “Non siete i primi che passano di qua diretti a Roma”, dice. Sconfortati chiediamo chiarimenti. “L’anno scorso è passato uno di Trento. Con l’armatura”. Con l’armatura? “Sì, era vestito da antico romano”. La cosa ci tranquillizza. Ma subito dopo il cuoco Nico ci racconta anche la leggenda degli abitanti di Casotto che si misero in testa di allargare la loro chiesa mettendosi tutti a spingere una parete con le mani. Per vedere se l’operazione riusciva avevano messo le loro giacche dall’altra parte del muro, all’esterno. Ma passò uno stracciarolo, si frego le giacche e loro, quando uscirono non vedendole più, pensarono che il muro, spostato, le avesse coperte. E se ne tornarono felici a casa convinti di avere allargato la chiesa. Il cuoco Nico ci dà anche un consiglio d’amico. “Prendete la “strada romana”, è bellissima”. La strada romana è bellissima ma è soprattutto in salita. E piena di bivii misteriosi e infingardi e senza possibilità di riparo in caso di acquazzone. Ovviamente l’acquazzone arriva cogliendoci impreparati. Ma, proprio come avviene nei romanzi e nelle fiction, ad un certo momento si è appalesa il salvatore, Marcello, a bordo di un improbabile quad. Non chiedetemi che cosa è un quad. Credete a me, potete farne a meno e la vostra vita non ne risentirà. Marcello ci dice: “Mi manda il cuoco Nico. Seguitemi. Vi porto al chiosco”. Lo avremmo seguito ovunque. Ma il chiosco si è rivelato un enorme tendone stile festa dell’Unità, chiamato Priapark, ma anche Palapria, vicino alle gole dell’Astico, splendido angolo naturalistico dove i ragazzini si tuffano come fossero ad Acapulco e le famigliole vengono a fare il bagno e a prendere il sole sulla spiaggia neanche fossero a Riccione. Le gole dell’Astico sono bellissime ma scivolose. Rischio di fare il tuffo alla Acapulco, ma riesco a salvare il mio fisico se non il mio orgoglio. Giorgio, memore del suo volo di ieri, sibila: “Uno a uno”. Non mi resta che incassare, toccandomi il gomito dolorante. Siccome piove non c’è nessuno al Palapark tranne il gestore Claudio e l’aiutante Marcello. Claudio ci presente il suo pastore belga Sasha e Marcello ci presenta le sue due figlie Moira e Selina. Meglio Moira e Selina. La visita alla casa di Marcello, Moira e Selina riserva una sorpresa. Attaccati al muro il ritratto del Che e la foto della storica stratta di mano fra Marcello e Bertinotti. “Ma questa è una casa di comunisti”, urlo scandalizzato. Moira e Selina chiariscono: “Lui, solo lui!” Non è più il Veneto bianco di una volta. Mentre mangiamo panini, salami e beviamo birre e vinelli, concedendoci una lunga con la scusa della pioggia ci raggiunge Ivano stanco di aspettarci alla birreria Summano di Piovene Rocchette dove ci eravamo dati appuntamento. Ci sentiamo un po’ vermi ma superiamo la crisi. Claudio e Marcello sono veramente gentili. Una gentilezza che in questi due giorni abbiamo trovato ovunque. Ci chiediamo se sia il nostro aspetto disperato. Se i nostri occhi mandino disperati messaggi di richiesta di solidarietà. Va bene. E’ arrivato Ivano e ripartiamo per Piovene Rocchette. Durante la camminata, mica tanti km, diciamo 11, ci telefonano Annalia, Valeria e Rachele (parenti e amici), Katia che ci raggiungerà sabato a Schio, Fabrizia da Caponago, Loredano da Rovigo. Ci mandano messaggi di incoraggiamento Piergiorgio di Roma che vuole fare l’ultima tappa con noi, Andrea di Mantova, Annalisa D’Errico che cita Steinbeck (“le persone non fanno i viaggi, sono i viaggi che fanno le persone”), Raffa, incredibile, da Saint Louis, Missouri (“hasta la marcetta sempre”), Michele, Carlo Menegante di Velo D’Astico (che si propone di raggiungerci in seguito) e Fiorenzo, quello di ieri sera. Arrivati a Piovene Rocchette Giorgio mi snocciola il rosario di nordinanza: “Km totali 29,79, ore di cammino sei e mezza, media in movimento 4,6 km all’ora, mediaq totale 2,7”. A Piovene mi sento chiamare. E’ Luisa, amica da Caterraduno. Ne approfitto per fermarmi a un bar e spararmi un gigantesco gelato cioccolato, nocciola e panna.

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-6- CI VUOLE CORAGGIO

2007-06-08T23:15:00.000+02:00

La Kompass è perfetta. Ma solo se giri per le Alpi. Sugli Appenini hanno già il fiato corto. In pianura non ne parliamo. E’ una forma di razzismo deambulatorio. Il trekking secondo la Kompass si può fare solo in montagna e solo sulle montagne alpine. E se uno vuole passeggiare per la campagna umbra? Ciccia. Il passeggiatore di pianura è un passeggiatore di serie B e deve sapere che sulle Kompass non può contare. Può contare sulle cartine dell’Igm, ma ho già detto che i suoi sentieri sanno di antico. Restano le Multigraphic. Ma ci siamo resi conto che sono la copia di quelle dell’Igm. Avevamo contato molto sulle Multigraphic. Avevamo letto il libro di Enrico Brizzi, “Nessuno saprà mai”, che ne parlava molto bene. Ma abbiamo subito capito perché nei suoi racconti perdeva continuamente la strada.

-5- CARTOMANZIA

2007-06-08T23:14:00.000+02:00

Un giorno di qualche settimana prima della partenza è scoppiato il problema delle cartine geografiche che avrebbero dovuto accompagnarci e indicarci la strada dandoci preziosi suggerimenti nei momenti di sconforto e di ricerca. Non era una questione di poco conto perché il percorso che avevamo deciso di seguire non era un itinerario classico. Che cosa è un itinerario classico? Faccio un esempio. Se qualcuno decide di andare da Trento a Roma, sceglie di passare da Vicenza, Bologna, Firenze, Orvieto, Viterbo. Oppure da Imola, Cesena, Perugia. Se ne possono costruire molti di itinerari classici. Noi invece abbiamo preso una cartina dell’Italia, una matita, due bandierine e una riga. Abbiamo messo le bandierine su Masetti di Lavarone e su Cura di Vetralla e abbiamo tirato una riga, una linea retta che univa le due frazioni. Per questo da quel momento il nostro viaggio è stato anche chiamato “La retta via” o come suggeriva l’amica Cinzia Poli, “Fedeli alla linea”. Il tentativo infatti diventava quello di seguire il più possibile quella linea. Per fare ciò era indispensabile avere delle cartine molto accurate che segnassero anche le strade più piccole, quelle vicinali, quelle forestali. Allora: Kompass, Multigraphics o Igm? Io sono un teorico e un fan delle cartine dell’Istituto Geografico Militare. E’ vero, non siamo dei grandi combattenti. Le guerre, quando le abbiamo vinte, sapevano di miracolo. Ma si può immaginare qualcosa di più preciso e meticoloso di carte geografiche disegnate da cartografi motivati dal combattimento? Noi cercavamo carte con disegnati tratturi e sentieri. L’Igm fa proprio questo. O meglio, faceva. Gli aggiornamenti sono fermi al 1964. Tanto per capirci prima del boom economico, urbanistico ed edilizio. Quando un mese prima della partenza Giorgio ed io abbiamo fatto la prova generale della nostra lunga marcetta, abbiamo scelto il tratto Velo d’Astico-Priabona. Arrivati nella piana industriale di Schio ci siamo trovati immersi nella moderna versione del labirinto. Le strade dell’Igm naufragavano contro i guard rail delle superstrade o si perdevano nei meandri dei depositi dei capannoni industriali. Ci sono degli aggiornamenti fatti una decina di anni fa, ma la visione d’assieme non è completa. Troppi buchi nel nostro percorso. Ci vuole decisionismo in certi frangenti delicati della propria esistenza. Ci vuole coraggio. Scegliere tra Igm, Kompass e Multigraphics voleva dire scegliere tra serenità ed inferno.

-4 bis- SIAMO PARTITI, SIAMO PARTITI (Masetti di Lavarone- Barcarola, 17 km)

2007-06-07T23:56:00.000+02:00

Certo, siamo partiti, alle due e mezza del 7 giugno. Usciti dalla porta di casa ci siamo accorti che il sole non c’era più. Il meteo che, secondo Giorgio non fallisce mai, non ha fallito. Qualche piccola goccia…qualche grossa goccia…mi guardo indietro e Giorgio è già rientrato in casa e si accinge ad accendere il caminetto. Lo convinco. Si parte. Dopo centro metri Giorgio mi chiede: “Quanto manca?” Poi si accorge di essere il titolare del Garmin e comincia a darmi in formazioni. “Stiamo procedendo a 4,5 km all’ora, altezza sul livello del mare 1.150, arrivo previsto fra sei ore”. Primo incontro con essere vivente, un asino che palesemente disapprova il tutto. Gli zaini pesano. La pioggia bagna. Perdiamo subito l’orientamento, a due chilometri da casa mia. Ce n’è abbastanza per rinunciare e tornare indietro. Ma sarebbe troppo vile anche se la tentazione è enorme. Dopo due km, Luserna. In piazza il termometro segna 12 gradi. “Cazzo Giorgio, ma il meteo non ti aveva segnalato il giugno più caldo del dopoguerra?” Giorgio fa finta di non sentire. Dobbiamo scendere di mille metri. Chiediamo ad una ragazza cimbra seduta alla fermata dell’autobus di Luserna la direzione per la Valdastico. Ci risponde: “Io la so ma non ve la dico. Il sentiero è troppo pericoloso”. Chiediamo ad un operaio che evidentemente se ne frega della nostra salvezza. Dice: “Andate dritto di qua, sono dieci km di sentiero in discesa, due ore. Buona passeggiata”. Lasciamo lo spiritosissimo operaio e ci tuffiamo nel sentiero che la cimbra ci aveva negato. Aveva ragione lei. Giorgio attraversa un torrente secco e cade. Uno a zero per me. Il sentiero è molto esposto, come dicono i veri alpinisti, e procede sul ciglio di burroni che stimolano le vertigini di Giorgio. Mi accorgo che, per non guardare l’abisso, Giorgio cammina tutto storto praticamente strisciando lungo la parete. Io gli faccio presente che le Bocchette del Brenta sono peggio. Mi sembra di sentire sibilare, tra la pioggia e il vento, qualcosa tipo: “Chissenefrega delle Bocchette del Brennero. Non ho mai avuto tanta paura come oggi”. Piove sempre e la nostra camminata è incredibilmente resa difficoltosa perfino da grossissime lumache che hanno invaso il sentiero. Visione agghiacciante. In località Belfiore vediamo dieci lumache mostre che si stanno mangiando una vipera. Sassi scivolosi, foglie umide e scarpe bagnate fanno il resto. Dopo tre ore raggiungiamo il fondo valle e baciamo l’asfalto salvifico. Siamo a San Pietro Valdastico. Teoricamente dovremmo procedere a sud per Velo d’Astico dove abbiamo prenotato un grand hotel a una stella. Ma siamo distrutti. Ci dicono che il primo albergo trattoria è a due km. Albergo trattoria da Nando. Dopo due km ci dicono che il primo albergo trattoria è a due km. Albergo trattoria da Nando. Ancora due km e ci dicono che il primo albergo trattoria è a due km. Albergo trattoria da Nando. E’ difficile da crederci ma dopo due km ci dicono che il primo albergo trattoria è a due km. Albergo trattoria da Nando. Passano così allegramente altre tre ore e quando arriviamo all’albergo trattoria da Nando siamo così incazzati con Nando che gli chiediamo un po’ bruscamente se ci dà da mangiare e da dormire. Sono quasi le nove. Secondo Garmin abbiamo camminato per 17,35 km. Alla media generale di 2,6 km all’ora, soste comprese. Senza soste siamo andati a 4,4 km all’ora. Durante il tragitto ci hanno telefonato e mandato Sms (3349493018) Mimmo da Riva del Garda, Cesare, Alberto Oldrini, Giorgio Guiotto, Barbara Melotti, Arianna, Marco da Bologna. Lungo la strada un vecchio lettore di Cuore, su una Micra Nissan mi ferma e mi racconta che è venuto alla festa di Montecchio l’anno in cui c’erano D’Alema e il Mago Otelma. Fiorenzo, magazziniere a Schio, è venuto a trovarci in albergo. Ivano, suo collega, ci ha dato appuntamento per venire a camminare un giorno con noi. Ci vedremo alla birreria di Arsiero.

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-4- LE GRANDI SCELTE

2007-06-07T23:53:00.000+02:00

Insomma siamo partiti il 7 luglio alle 2 e mezza. Ma la preparazione della “lunga marcetta” è durata tanto. Il vecchio vizio della documentazione. Libri, manuali, cartine. E creatività. Io mi sono fissato nella preparazione del rotolo navigatore, un incrocio tra i papiri egiziani e i satellitari. Volevo comprare tutte le cartine dell’Igm, ritagliare le parti comprendenti il nostro itinerario e creare un lungo nastro largo una decina di centimetri e lungo metri e metri. Arrotolato diligentemente e tenuto fermo da appositi elastici sarebbe diventato la nostra bussola. Giorgio mi guardava con pazienza tutte le volte che parlavo del rotolo navigatore. Si vedeva che pensava: “Gli passerà”. E alla fine ho dovuto convenire. Una puttanata. Fin dall’inizio mi ha sorpreso la disponibilità di Giorgio ad ascoltare con apparente convinzione ogni mia sciocchezza creativa. Forse è un sistema per prepararsi la strada ad un comportamento di reciprocità. Ma lui è più concreto: “E se ci portassimo un satellitare vero?” No! Odio il Tom Tom! “Odi anche Garmin?” No, Garmin no, come si fa ad odiare un così bel nome? Garmin, come fosse un ragazzo, come fosse un albergo, un nome positivo e di speranza. Le grandi scelte dell’umanità avvengono spesso per motivi lessicali. Garibaldi sbarcò a Marsala. Poteva sbarcare a Corvo di salaparuta, poteva sbarcare a Nero d’Avola, poteva sbarcare perfino a Brunello di Montalcino ma amava i vini dolci ed è sbarcato a Marsala. E così Garmin ha vinto. Ma proprio in quel momento siamo entrati ed usciti dal magico mondo della cartografia. O meglio, della cartomanzia.

-3- LO ZEN E L’ARTE DI RIEMPIRE UNO ZAINO

2007-06-07T23:51:00.000+02:00

Insomma siamo partiti, come dio ha voluto, il 7 luglio alle due e mezza. Il meteo, ossessione di Giorgio, ci aveva avvertiti. Temporale a mezzogiorno. Il meteo è un sistema per dividere gli ottimisti dai pessimisti. Gli ottimisti leggono il meteo che dice “Tifone” e commentano: “Vedrai, ci sarà un sole splendente”. I pessimisti dicono: “Se dice tifone sarà tifone”. Così all’ennesimo tentennamento di Giorgio io la sparo: “Il meteo, qui a Lavarone, non ci becca mai”. E gongolo quando a mezzogiorno compare il sole. Ci dedichiamo così alla preparazione degli zaini. Anche la preparazione dello zaino divide gli ottimisti dai pessimisti. L’ottimista compra uno zaino piccolo e dice: “Ci starà tutto”. Il pessimista compra uno zaino enorme e poi lo chiama “mostro”. L’ottimista, una volta verificato che nel suo zaino non ci sta niente, ne compra uno più grosso. Ma sempre più piccolo di quello del pessimista. Alla fine però ce l’ho fatta. Mutande due, pantaloni tecnici due, magliette tecniche due, t-shirt tecniche due, calzini tre, fazzoletti due, mantella impermeabile, coprizaino, cachimiro rosso, ventina, cappello, foulard da esploratore sahariano, crema solare, autan, piastrine e macchinetta antizanzare, sandali mefisto, corda per stendere i panni, blixen, aciclovir, shampo, beauty, tenda di emergenza, racchetta da trekking, sacco a pelo e materassino autogonfiabile. E poi l’elettronica: videocamera, macchina fotografica, registratore, telefonino. E l’ossessione dei viaggiatori leggeri: i caricabatteria. Quattro. All’inizio pensavo che me la sarei cavata con quattro chili. Sono arrivato a dieci chili di zaino e tre chili di grosso marsupio addominale. E col miracolo della compenetrazione dei corpi c’è stato tutto. Sapete come si fa a fare entrare tutto in uno zaino? Bisogna parlarci e convincerlo. Una volta visto che rimane fuori un po’ di roba bisogna svuotarlo completamente e riempirlo di nuovo dopo averlo pregato di impegnarsi di più. La seconda volta ci sta tutto. Giorgio che se la tira con i libri che ha letto e mi ricopre di noiosissime citazioni ne spara una di qulle che abbaterebbero un elefante. Ha letto anche un fondamentale testo per i camminatori quello di Le Breton che a sua volta cita Toeffer: “un uomo si riconosce dal suo zaino”. A me sembra una stronzata ma non mi sento di dirglielo.

-2- LO ZEN E L’ARTE DI COMPRARE UNO ZAINO

2007-06-07T23:49:00.000+02:00

E così siamo partiti il 7 giugno 2007. O meglio, abbiamo deciso che saremmo partiti il 7 giungo 2007. Giorgio mi aveva detto: “Stai tranquillo, arrivo la notte prima, appena finita la partita della nazionale contro la Lituania. Dormiamo e la mattina dopo facciamo gli ultimi preparativi e verso mezzogiorno partiamo”. Si è presentato la mattina dopo a mezzogiorno. Ha parcheggiato la macchina, è sceso e ha detto: “Un attimo, devo prendere il mostro”. Il mostro è il suo zaino. Il mio zaino invEce si chiama Millet. E’ grigio ed ha dovuto superare un’incredibile serie di esami. Doveva essere leggero, grande, pieno di tasche, elegante, economico. Comprare uno zaino è un’arte. Un’arte nella quale ci sono degli esperti tremendi e pignolissimi. Ne avevo trovato uno bellissimo che soddisfaceva a tutti i requisiti. Ma era nero, calamita per tutti i calori che si aggirano dalle parti dei camminatori.
Niente. Nero non si può, ha sentenziato mia moglie e ne ha proposto uno chiaro, stupendo e molto raffinato. Ho cominciato a riempirlo e mi sono fermato subito. Erano rimasti fuori: golf rosso, computer, materassino autogonfiabile, sacco a pelo. Non va bene, ho sentenziato io. Lei è uscita ed è tornata col Millet. Ho detto: “Splendido”.

ARRIVATI: BARCAROLA

2007-06-07T21:17:00.000+02:00

IL PRIMO AMICO SULLA STRADA

2007-06-07T15:04:00.001+02:00

PARTITI...

2007-06-07T14:14:00.000+02:00

... adesso. Piove.

noi siamo qui

SONO ARRIVATE LE MAGLIETTE

2007-06-07T11:45:00.001+02:00

E sono bellissime. In coda, prima che finiscano. Ce ne sono cento (csf)

-1- MI PIACEREBBE (7 giugno 2007)

2007-06-07T09:13:00.000+02:00

Chissà perché quel giorno io gli dissi: “Mi piacerebbe andare a Roma a piedi”. Di cazzate io ne dico spesso. La settimana prima avevo detto: “Vorrei fare la transiberiana da Leningrado a Pechino”. E la settimana prima andavo dicendo: “Compro un camper di lusso e giro per un anno l’Africa”. Oppure: “Prendo un aereo per la Norvegia e mi faccio tutte le tappe della nave postale”. Nessuno mi dava retta e nessuno mi rispondeva. Al massimo qualcuno si faceva una risata e mi diceva: “Io invece vado al Polo Sud”. Gente che non sa sognare. Invece quel giorno che gli dissi che avrei voluto andare a Roma a piedi Giorgio Lauro mi ascoltò con grande attenzione e mi rispose: “Anche io”. Bastano due parole a volte per dare una svolta alla propria vita. Figuriamoci se non bastano a cambiare il programma di un’estate. E allora niente fiordi, niente camper, niente transiberiana. Via verso la Capitale. A piedi. Lentamente.
Con Giorgio non è difficile mettersi d’accordo. Ma mentre io sono in anno sabbatico, lui lavora. “Fino a quando?”, chiedo. “L’ultima partita è mercoledì 6 giugno”, dice Giorgio. La vita di Giorgio è scandita dal campionato di calcio. Ci sono disgrazie peggiori ma mica tante. Giorgio, insieme a Sergio Ferrentino e Marco Ardemagni, tutte le domeniche che dio manda in terra, e quasi tutti i mercoledì, si occupa di calcio. Lo pagano per questo. E anche bene. Ma basta per rovinarsi l’esistenza? L’umanità ha questa splendida vocazione ad autodistruggersi, il calcio. “Bene”, dico io. “Si parte l’otto giugno”. “No”, dice lui. “Partiamo il sette”. Guai a perdere un giorno. Le Grandi Scelte hanno bisogno di tempi rapidi. Cotte e via.(csf)

PROVE TECNICHE DI TRASMISSIONE 2

2007-06-04T08:02:00.000+02:00

Giorgio si allena nell'ombra.

PROVE TECNICHE DI TRASMISSIONE 1

2007-06-04T07:24:00.001+02:00

Claudio studia la cartina a pochissimi giorni dalla partenza.

COME TROVEREMO LA STRADA?

2007-05-29T23:54:00.000+02:00

Qualcuno fa lo spiritoso e insinua che perderemo la strada. Innanzitutto non sarà facile perdere la strada perché l'itinerario è una linea retta che congiunge Lavarone a Cura di Vetralla. E poi non tutti sanno che useremo il Garmin, navigatore satellitare con cartine con mille strade e sentieri. Perdersi sarà impossibile anche se Giorgio Lauro ce la metterà tutta. E poi: vi ho già detto che scriveremo un libro (editore Chiarelettere) che avrà come titolo "A piedi"? Vi ho già detto che filmeremo il tutto? Vi ho già detto che tutti i giorni vi manderemo il diario della camminata? (csf)

MARCERANNO CON NOI

2007-05-23T01:08:00.000+02:00

Hanno aderito finora e marceranno con noi in qualche punto fra Lavarone e Cura di Vetralla uno o più giorni: Silvia Palombi, Luca Di Ciaccio, Gian Paolo De Tomasi, Chiara Libera, Mirko Bedetti, Alessandro Ceratti, Oreste Tappi, Mina Welby, Arianna Ciccone, Barbara Melotti. Se ho dimenticato qualcuno mi scusi e mi avverta di nuovo. Ieri io e Giorgio abbiamo fatto gli ultimi acquisti. (csf)

LA LUNGA MARCETTA

2007-05-21T09:25:00.000+02:00

Altre foto che documentano la prova. Foto agghiaccianti che potrebbero turbare il sonno dei bambini. Ma l'Italia deve sapere e vedere. Mancano pochi giorni alla partenza della lunga marcetta. Giorgio Lauro è già stanco adesso. Io sono in perfetta forma. Molti lobbisti scrivono che vogliono aggregarsi. Abbiamo perso prima della partenza la nostra camerawoman. La telecamera sarà affidata ai nostri casuali compagni di camminata. Sarà il primo documentario girato da venti cameramen diversi.Fra qualche giorno apriremo un blog dedicato. Stateci vicini. (csf)

LE FOTO CHE PROVANO CHE ABBIAMO FATTO LA PROVA

2007-05-15T09:24:00.000+02:00

Mi sono dimenticato di farvi vedere le foto che provano che abbiamo fatto la prova, 31 km da Velo d'Astico a Priabona. La pancia che mi si nota, vi assicuro, è diminuita. I giorni che mancano alla partenza, circa venti, serviranno a farla scomparire del tutto. Allora, chi vuole venire? Quale tratto volete fare? Per avere un contatto diretto, rimandatemi un cenno della vostra voglia di partecipare. Ma anche quelli che rimarranno a casa stiano tranquilli: tutti i giorni ci sentiranno durante Caterpillar. E alla fine potranno leggere le nostre eroiche gesta in un apposito Libruccio 2. (csf)

PROVE TECNICHE DI LUNGA MARCETTA

2007-03-21T10:17:00.000+02:00

Siamo partiti tutti pimpanti, io e Giorgio Lauro, sabato 17, da Velo d'Astico e dopo sette ore, compresa un'ora di rifocillazione, siamo approdati a Priabona, 31 km, alla media di 5 km all'ora. Ce l'abbiamo vatta, si può fare, abbiamo superato la prova. Abbiamo camminato per statali, provinciali, cantonali, strade sterrate, sentieri ed abbiamo attraversato anche un campo arato. Abbiamo parlato con la gente, abbiamo spiegato all'oste ("gavé fato un voto"?), abbiamo chiesto informazioni, ci siamo persi nell'orrenda zona industriale di Schio. E ci siamo confermati nella decisione di partire i 6 giugno. Vi ricordo l'itinerario:

Lavarone, Lastebasse, Valdastico, Arsiero, Velo d’Astico, Meda, Piovene Rocchette, Schio, San Vito, Malo, Priabona, Vallugana, Castelgomberto, Trissino, Pianeta, Sovizzo, ZONA VICENZA, Montecchio Maggiore, Alto Ceccato, Vo, Mendo, Lonico, Villa di Ferro, Alonte, Orgiano, Teonghio, Asigliano veneto, Poiana Maggiore, Rovereto di Guà, Cicogna, Montagnana, Urbana, Casale di Scodosia, Merlara, Castelbaldo, Masi, Badia Polesine, Crocetta, Canda, Bagnolo di Po, Runzi, Stienta, Occhiobello, Canaglia, Vigarano Pieve, Porotto, ZONA FERRARA, Chiesuol di Fosso, Gallo, Passo Segni, Boschi, San Gabriele, Borgo Conti, Barchessa, San Martino in Soverzano, Mezzolara, Riccardina, Budrio, Medicina, ZONA BOLOGNA, Poggio, Castelguelfo di Bologna, Toscanella, Montecatone, Casalfiumanese, Codrignano, Riolo Terme, Borgorivola, Zattaglia, San Cassiano, San Martino in Gattara, S:Adriano, Scarzana, Bocconi, Passo di Muraglione, Campigna, Passo La Calla, Stia, Pratovecchio, Moggiona, Agna, Poppi, Bibbiena, Rassina, Calbenzano, Talla, Vezza, Castiglion Fibocchi, San Leo, ZONA AREZZO, Olmo, Puliciano, Rigurino, Frassineto, Misericordia, Castroncello, Creti, Abbazia di Farneta, Barullo, Vallano, Lago fi Montepulciano, Lago di Chiusi, San Giuseppe, Chiusi, Città di Pieve, Belvedere, Allerona, Monte Rubaglio, Castelviscardo, ZONA ORVIETO, Castel Giorgio, Bolsena, Sant’Antonio, Montefiascone, Bagni di Viterbo, ZONA VITERBO, Castel d’Asso, Tobia, Vetralla, Cura di Vetralla.

Ps: alla fine eravamo un po' stanchi
Pps: metterò sul blog anche qualche foto, abbiate pazienza

LA LUNGA MARCETTA

2007-03-17T10:14:00.000+02:00

Procede lenta ma inesorabile l'organizzazione della lunga marcetta Lavarone-Cura di Vetralla che io e Giorgio Lauro e Giulia, accompagnati qua e là da volonterosi blogghisti, intraprenderemo il 6 di giugno. Un summit si è tenuto ieri e immersi in mille cartine dell'Istituto Geografico Militare abbiamo finalmente tirato fuori l'itinerario definitivo. Che è il seguente:
Lavarone, Lastebasse, Valdastico, Arsiero, Velo d’Astico, Meda, Piovene Rocchette, Schio, San Vito, Malo, Priabona, Vallugana, Castelgomberto, Trissino, Pianeta, Sovizzo, ZONA VICENZA, Montecchio Maggiore, Alto Ceccato, Vo, Mendo, Lonico, Villa di Ferro, Alonte, Orgiano, Teonghio, Asigliano veneto, Poiana Maggiore, Rovereto di Guà, Cicogna, Montagnana, Urbana, Casale di Scodosia, Merlara, Castelbaldo, Masi, Badia Polesine, Crocetta, Canda, Bagnolo di Po, Runzi, Stienta, Occhiobello, Canaglia, Vigarano Pieve, Porotto, ZONA FERRARA, Chiesuol di Fosso, Gallo, Passo Segni, Boschi, San Gabriele, Borgo Conti, Barchessa, San Martino in Soverzano, Mezzolara, Riccardina, Budrio, Medicina, ZONA BOLOGNA, Poggio, Castelguelfo di Bologna, Toscanella, Montecatone, Casalfiumanese, Codrignano, Riolo Terme, Borgorivola, Zattaglia, San Cassiano, San Martino in Gattara, S:Adriano, Scarzana, Bocconi, Passo di Muraglione, Campigna, Passo La Calla, Stia, Pratovecchio, Moggiona, Agna, Poppi, Bibbiena, Rassina, Calbenzano, Talla, Vezza, Castiglion Fibocchi, San Leo, ZONA AREZZO, Olmo, Puliciano, Rigurino, Frassineto, Misericordia, Castroncello, Creti, Abbazia di Farneta, Barullo, Vallano, Lago fi Montepulciano, Lago di Chiusi, San Giuseppe, Chiusi, Città di Pieve, Belvedere, Allerona, Monte Rubaglio, Castelviscardo, ZONA ORVIETO, Castel Giorgio, Bolsena, Sant’Antonio, Montefiascone, Bagni di Viterbo, ZONA VITERBO, Castel d’Asso, Tobia, Vetralla, Cura di Vetralla.
Poi ieri, di primo mattino, io e Gioirgio (Giulia non è potuta venire, purtroppo) siamo partiti per una prova su strada. Abbia fatto il tratto da velo d'Astico a Priabona, 31 km in poco più di sei ore, 5 km all'ora. Siamo tornati a casa un po' stanchini. Ma un bagno bollente mi ha rimesso in sesto e adesso sono felice di aver superato la prova. Questo vuol dire che la lunga marcetta, se tutto andrà bene, durerà una ventina di giorni.

ANNO SABBATICO 2

2007-02-26T01:56:00.000+02:00

Gli anni sabbatici sono sempre pieni di impegni. Procede l'organizzazione della marcetta su Roma, la Masetti-Cura di Vetralla che vedrà alla partenza oltre al sottoscritto anche Giorgio Lauro e Giulia. Sono arrivate molte richieste di partecipazione parziale alla quale ovviamente rispondiamo sempre di sì (potremmo d'altronde opporci a chi ci chiede di camminare insieme a noi?). I camminatori aggiunti che si sono finora fatti avanti ( per camminare o per riceverci nelle loro case sul percorso) sono Primo Casalini, Barbara Melotti, Silvia Palombi, Gian Paolo De Tommaso, Alessandro Ceratti, Luca Di Ciaccio, Chiara Libero, Massimo Cirri, Roberto Chiodi, Lorenzo Girardi e altri che non ricordo). Abbiamo perfino trovato l'editore che, saputa la cosa, ha preteso i diritti per il libro. Potevamo dire di no? Ma allora, sabbatico che? Qui si lavora, si continua a lavorare più di prima. Io continuo a rifiutare gentilissime offerte per scrivere ma non basta. Infatti ho accettato un lavoro televisivo. Era troppo interessante. Scrivere, preparare e condurre una serie di dieci puntate sul movimento del '77 per Rai Sat Extra. Ho cominciato già a lavorare ma mi serve il vostro aiuto. Qualcuno di voi ha documenti visivi o anche audio (registrazioni, foto, video) su quei tempi? Manifestazioni, interviste, ritratti di leader... Si accetta di tutto.